GORDA

Ainda estou emocionado pelo espetáculo a que assisti ontem à noite: Gorda, de Neil Labute, com Fabiana Carla, Michel Bercovitch, Flavia Rubim e Mouhamed Harfouch. Eu já sabia que Labute é um excelente dramaturgo, que suas peças não são, digamos, facilmente digeríveis e que nos tocam profundamente, pois já assistira à montagem de Antonio Fagundes para seu texto Restos. Mas essa Gorda é ainda mais surpreendente. Primeiro porque a protagonista, Fabiana Carla, conhecida da televisão por uma atuação exagerada, bem característica dos programas de humor televisivos em que trabalha, nos mostra uma Helena humana, palpável, real. Sua interpretação é contida, delicada, realista, de uma verossimilhança e de um desnudamento que impressionam. Sua entrega ao personagem é total. Segundo por Michel Bercovitch, um dos melhores atores a que já assisti representar. E terceiro porque a peça cutuca na ferida exposta que é o preconceito contra as diferenças, sejam elas quais forem. Aqui, por acaso, o alvo é uma mulher considerada acima do peso pelo padrão socialmente estabelecido como “normal”. Mas poderia ser uma negra, um gay, ou qualquer outro discriminado pela ditadura das aparências. Por incrível que pareça, tudo isso é mostrado com muito humor. Ri-se bastante ao longo do espetáculo, para, no fim, ficar-se com um nó na garganta. Duvido que alguém consiga sair do teatro sem ter sido tocado. Profundamente ou não. Aliás, a cena final é uma das mais belas dos últimos tempos. Antológica. Digna de constar nos anais do teatro brasileiro. E não tem nenhum grande efeito ou pirotecnia. Só é assim porque conta com o enorme talento dos dois protagonistas. Palmas para Fabiana Carla e Michel Bercovitch. E, claro, para Mouhamed e Flavia que encarnam, com crueldade e humor, os antagonistas preconceituosos.
Ah! Corram, porque fica só até dez de julho.

AMIGAS

Betina Botox e Paulinha Perygo eram vistas sempre juntas na noite gay de São Paulo. Dos Jardins ao Centro. Passando por lugares que nem é bom lembrar. Chamavam a atenção por onde passavam. Ok, elas eram exageradas. Sim, elas eram pintosas. Tá, elas eram qua-quás mesmo. Mas eram adoradas por todos. Por todos os freqüentadores da noite, que fique claro. E, por falar em claro, parece que durante o dia não eram lá muito bem vistas, espalhafatosas que eram. Mas, segundo elas próprias, eram apenas diferenciadas. O problema em lidar com o diferente não era delas e sim das outras pessoas. TODAS as outras pessoas. Eram amigas inseparáveis. No prazer e no sufoco. No êxtase e no Engov. Enfrentavam juntas e de cabeça erguida o terrível inimigo Senhor Preconceito, sempre à espreita para ataca-las impiedosamente. Paulinha fazendo a fofa & meiga, tipo deixa disso, vamos embora detesto ignorância, e Betina sempre enfrentativa, chegando mesmo a apontar o dedo na cara dos Bofes do Mal. Consta que certa feita se despediam com um selinho numa esquina da Augusta, quando passam, numa Brasília, quatro bofes gritando: Que mico, viado! E a Betina, prontamente: Mico é vocês desfilarem o seu preconceito numa Brasília velha, caindo aos pedaços, em plena Augusta! E do lado Jardins, que é o chique, não é nem do lado Centro, que é o da putaria! Testemunhas afirmam que, se não fosse Paulinha arrastar Betina pra dentro do Ritz, ela já estaria engalfinhada com os bofes que, a essa altura, paravam a Brasília em fila dupla pra ver qual é. Teve a vez em que batiam pernas à tarde quando, em plena Haddok Lobo, cruzam com uma jovem senhora empurrando o carrinho com seu bebê e Betina exclama: Que amor esse bebezinho! E a mulher responde, impiedosa: Hi, filhinho, fala pra eles: sai pra lá! Aquilo doeu como faca no peito das duas, que, mesmo sendo as mais rápidas nas respostas, dessa vez ficaram mudas e de queixo caído diante de tamanho preconceito. Incutido desde a mais tenra infância. E comprovaram que é de pequenino que se torce o pepino. Ninguém sabia ao certo a idade delas. Parece que a Paulinha era um pouco mais nova do que a Betina. Pelo menos era ela quem lembrava o que acontecera na noite anterior quando Betina, de ressaca, tinha tudo apagado pela amnésia alcoólica. O que se sabe e se conta é que eram amigas desde o tempo em que a Alma Smith descia a rua da Consolação sobre o capô dos carros gritando: Quem for gay que me olhe! E, levando as mãos aos peitos, perguntava: Quantos? Amigas de sair montadas na Banda do Redondo, Paulinha linda, parecendo a Adriana Garambone e Betina, a cara da Tereza Raquel. Amigas de mijar e tecar juntas. Ou, quando isso não era possível, tipo no banheiro do Massivo, que não tinha porta, só um portãozinho de saloon, uma ficava cuidando pra outra fazer em paz o que tinha de ser feito. Eram vips e bem vindas em todas as casas noturnas. Amigas da Normanda, da Leia, da Lu & Gabi, da Betânia, da Marcelona e do Aníbal. Ultimamente andam sumidas. Paulinha está morando em Berlim, onde faz shows em cabarés, e Betina, casada com seu Bofe Escândalo, quase não sai mais de casa. Nem para ir à Parada. Mas parece que a noite não é mais a mesma. Dizem que até a Leia já anda cansada...
Esta é uma obra de ficção. Qualquer semelhança com nomes e pessoas da vida real NÃO terá sido mera coincidência...

(Texto de minha autoria, publicado na seção “Crônica” da Revista Junior do mês de junho).

CAFONICES

A sábia, genial e eternamente moderna Rita Lee já entoava, lá nos setenta, nos versos da canção Prisioneira do Amor: “Cafonas fueran los besos que me distes; cafonas tus presentes, tu amor; e para afastar-te da lembrança eu vou assistir mais televisão”. Pitonisa pop, ela já previa a marcha rumo à cafonice que seria capitaneada pela televisão. Inicialmente tida como veículo da modernidade, a televisão acabou inevitavelmente descambando para o seu contrário através de remakes sem fim de programas de auditório, de humor e reality shows. Tudo se criou, se experimentou e se clonou à exaustão. Hoje, no mundo inteiro, você pode assistir aos mesmos programas em qualquer emissora de TV aberta. Parece que nem saiu de casa. E o estilo (se é que se pode chamar assim) show de realidade saltou da televisão para a realidade em si. Quer coisa mais cafona do que transformar, via facebook, por exemplo, a própria vida em show? Eu acho que ir a um restaurante e fotografar o prato antes de comer é de uma cafonice incomensurável. Mas postar a foto no facebook achando que tá chique é muito mais! Só perde para foto de ingresso de show acompanhada da legenda: Eu fui!
E a divulgação da própria vida segue com frases do tipo: “Em cinco dias Europa!!!” “Fila de uma hora pra entrar na Louis Vuitton” e etc.
Mas fala a verdade: uma boa cafonice, de vez em quando, não é bom? É maravilhoso. Vide a eterna Maysa cantando Besa-me Mucho. E show de drag, então? Um verdadeiro deleite. Mas cafona no mau sentido, hoje em dia, é falta de educação. Gente que tem dinheiro, mas não sabe se comportar. Que compra roupas caras, de grife, e não sabe usar. Que freqüenta bons restaurantes, mas não sabe se portar à mesa. Que fala alto. Que fala no celular o tempo todo. Que não cumprimenta os vizinhos. Que joga lixo no chão. Que quase te atropela quando está dirigindo. Que viaja, mas não aproveita para se reciclar e expandir os limites estreitos das suas cabeças. Como diria Cazuza, gente careta e covarde, que não muda quando é lua cheia...
Eu, cafona no bom sentido que sou, to louco pra ir ao show do Wando no Bar Brahma, quinta-feira. Alguém se habilita?
Ah, e na canção dos seventies, Rita termina cantando: Mi corazón, sangrando de tristeza e de saudade. Si tu não voltares me suicido, pois sem ti não há felicidade...Adoro.

VUVUZELAS

Ai que ódio delas! Malditas cornetas, que até ontem eram apenas cornetas e, da noite pro dia, receberam esse nome detestável que é pronunciado a cada minuto por todos. E o pior das coitadas não é nem o nome: é o barulho insuportável que emitem. Eu nunca gostei de futebol. Sempre preferi novela. Hum...sintomático, não? Mas também não tenho nada contra as pessoas torcerem, acompanharem, gostarem. O problema, no meu entender, é a cidade parar pra torcer. Pior: o país parar. O comércio fechar, os bancos fecharem, acho um pouco demais. E pessoas como eu, que não entram nessa onda, ficam sem ter para onde ir, sem ter ao menos o que fazer. E não há como escapar do barulho insupotável delas, as vuvuzelas. Invadem sem pedir licença o espaço sonoro dos outros, aqueles que querem apenas ler um livro ou assistir a um filme na TV. Eu sou uma pessoa elegante demais pra mandar quem quer que seja enfiar as ditas cujas onde quer que seja...Mas que dá vontade, ah isso dá! Nunca pensei chegar nem perto de uma delas. E ontem, ao chegar em casa, o porteiro me entrega um pacote que deixaram pra mim, com um formato bastante suspeito. Não acreditei quando abri: um kit torcedor enviado pelas Havaianas, com uma gigantesca vuvuzela e dois pares de sandálias verde-amarelas. Eu juro que não mereço!
É claro que to exagerando tudo isso, no intuito de tirar alguma graça da desgraça. Meu mau humor não chega a tanto. Já foi dito que a religião é o ópio do povo. Pois bem, o futebol também o é. E rende tanto financeiramente quanto a primeira opção. Vide a parcela do milionário salário que o craque Kaká “doa” à sua bispa. Falando nele, meu amigo de Paris me disse hoje pelo skype que os franceses acham curioso ele ter esse nome, que, em francês, significa cocô. E eu respondi: diga que o mesmo acontece com a estilista deles: Coco aqui quer dizer cacá! Mas, voltando ao ópio, acho realmente importante que o povo tenha lá os seus. De cara é difícil aguentar o tranco da vida diária. Eu também tenho os meus: Gilberto Braga, Silvio de Abreu. Vinho. Champanhe. Mas, só de birra, coloquei na foto uma vuvuzela na cor vermelha. Verde-amarela já seria demais. Boa copa! Pra quem gosta...

CAZUZA

Acho que a primeira vez que ouvi falar de Cazuza foi no começo dos anos oitenta. Eu já conhecia e curtia o som do grupo Barão Vermelho, do qual ele era vocalista e principal letrista, quando, totalmente por acaso, me caiu nas mãos uma entrevista que ele dera à Revista Status (to velho!). Nela Cazuza abria a boca e o coração, falando abertamente de sexo, drogas e rock and roll. Dizia coisas que me falavam à alma. Minha identificação com sua postura diante da sociedade foi total. Eu, garoto tímido do interior. Eu que, praticamente virgem, acabara de entrar para a escola de artes cênicas. Eu que queria ser um astro como ele já o era, apesar da pouca idade. A partir dali comecei a seguir seus passos apaixonadamente. Tinha certeza absoluta que ele era o amor da minha vida e que havíamos sido feitos um para o outro. Viver esse amor plenamente era só uma questão de nos encontrarmos. Assim, do nada, virando uma esquina. Numa mesa de bar. Numa boate suja. Em qualquer infecto cubículo da noite underground. Galeria Alaska. Val Improviso. Eu era um jovem cheio de ilusões. Sempre fui movido a sonhos. Arte. Poesia. E muito ingênuo também...Lembro que um dia, já em 1985, eu estava ensaiando minha primeira peça, aquela que seria minha estréia no teatro profissional, um infantil escrito e dirigido por um colega da faculdade, quando, no intervalo do ensaio, fomos até um boteco que havia na esquina da faculdade de engenharia, onde ensaiávamos, para tomar um café. Chegando lá encontrei Cazuza e os meninos do Barão bebendo muita cerveja com Steinhager. Às três horas da tarde. E eles fariam show à noite. Fiquei tão nervoso que perdi a fala. O jeito. O gesto. Meus colegas da peça não entendiam o que estava acontecendo comigo. Saí de lá meio sem acreditar que estivera tão próximo e ao mesmo tempo tão distante dele. Depois assisti a seu primeiro show solo no morro da Urca, no Rio de Janeiro. Em 1987 assisti no Teatro Ipanema, também no Rio, a seu show Só se For a Dois. Eu estava em cartaz no Rio com meu grupo e fui sozinho a essa apresentação. Ninguém quis ir comigo. E, claro, não tive coragem de ir falar com Cazuza no camarim. Quando já estava bem doente ele foi se apresentar em Porto Alegre com o show Ideologia, mas não pude assistir, pois estava em cartaz. Mas tirei foto em frente ao out-door que puseram perto da minha casa. Logo depois que ele morreu eu fui morar em Paris. Quando lançaram seu álbum póstumo, um amigo me enviou uma fita K7 (Velho!!). E eu andava por Paris e viajava pela Europa com meu walkman (Velho!!!) escutando Cazuza sem parar. Minha canção preferida desse álbum se chamava Paixão e dizia: Olhinhos apertados, tristes, porque vocês estão me olhando? Sorrindo feito japoninha...
Quando sua mãe Lucinha Araújo lançou o livro Só as Mães São Felizes eu devorei cada página como se estivesse vivendo com ele sua história. Depois, quando saiu o filme Cazuza, assisti em prantos e com saudade de ter vivido o que não vivi. Saí do cinema e fui direto pra casa escutar todos os seus discos - Eu disse discos: de vinil - enquanto bebia uma garrafa de vinho - Eu disse garrafa: inteira. Dia desses revi o filme, pois um amigo me deu uma cópia em DVD, e foi tudo de novo: lágrimas, vinho, saudades do que não vivi. Hoje vi em uma banca de jornal uma edição especial da Revista Bravo em homenagem a ele e tive uma vontade incontrolável de escrever esse post. Não foi muito pensado, veio assim, de repente. Cazuza cantava: O nosso amor a gente inventa pra se distrair. E quando acaba a gente pensa que ele nunca existiu...
E ele devia ter mesmo razão.

DE VOLTA A SP

Sabe quando você volta pra casa depois de férias incríveis e a cabeça continua no lugar onde você estava? E o seu corpo insiste em permanecer no horário daquele local? Talvez como uma vã tentativa de se manter no lugar que você tanto adora e que dessa vez foi melhor do que nunca?
Acho que todo mundo sabe do que estou falando. Basta lembrar dos tempos de escola, quando, ao voltar às aulas, sempre tínhamos que escrever a redação: Minhas Férias...
Pois é, é mais ou menos assim que me sinto sempre que volto de Paris. Ainda mais que dessa vez extrapolei: fiquei quarenta dias! Mas férias não é bem o caso, pois desde dezembro do ano passado que estou sem trabalhar formalmente. Trata-se de tempo de pesquisa, ou, se preferirem, reciclagem. Melhor dizendo: Ócio produtivo. Afinal, durante todo esse tempo, tenho alimentado esse blog regularmente, o que não deixa de ser trabalho, só que não remunerado...
Enfim, fico lembrando das coisas que vi e vivi em Paris. Como o simpático restaurante 4pat. No coração do Marais,em meio a uma profusão de bares e restaurantes gays e gay friendly, o 4pat a princípio assusta, pois tem uma iluminação bastante peculiar, que se assemelha muito a de uma balada. Sempre passávamos pela frente, olhando desconfiados para o seu interior e pensando: que estranho comer com essa luz! Até que, novidadeiro que sou, resolvi entrar para conhecer. E me tornei freguês! A comida é ótima, coisa rara por ali, onde o que predomina são os drinques e a paquera, o ambiente é hiper animado, festivo e fervido, sem ser impossível de conversar, se é que vocês me entendem. A música é ótima, e o dono, Julien, além de muito simpático e comunicativo, é um trés beau garçon!
Teve muitas outras coisas das quais não falei aqui no blog, mas, à medida em que for lembrando, prometo contar. Mesmo que o tempo continue passando e deixando isso tudo pra trás. E isso é inevitável que aconteça...
Ah, novidade! O blog já me rendeu um convite para escrever: André Fischer, do Mix Brasil, me convidou para escrever uma crônica para a revista Junior de junho, que já está nas bancas. Comprem!!

MON AMI À PARIS

Eu tenho um amigo em Paris. Um grande amigo. Um dos mais antigos que tenho, pois nos conhecemos em 1986 (esqueçam essa data, por favor!!). Quando morei lá nos anos noventa, ele foi e nunca mais voltou. Casou-se, obteve a cidadania e nós, infelizmente, o perdemos. Perdemos é uma maneira egoísta de falar, pois ele está lá. Sempre pronto a nos receber. De volta ao Brasil, depois daquela ocasião, fiquei dezesseis anos sem ir a Paris. Quando em 2007 resolvi voltar para passar férias, nossa amizade continuava a mesma, e a intimidade se havia mantido intacta: a impressão que dava era de que havíamos nos falado no dia anterior. Todas as nossas afinidades e sintonias, gaúchos do interior que somos, estavam vivas e pulsantes. Desde então tenho ido pelo menos uma vez por ano. E dessa última eu abusei: fiquei cinco semanas em sua casa. E ele sempre pronto a me acompanhar, me orientar, cuidar de mim como um verdadeiro irmão. Acho que posso contar nos dedos das mãos os amigos dessa qualidade que tenho. Acho, não. Tenho certeza. Nos tempos em que vivemos, a amizade verdadeira tornou-se artigo de luxo, como as bolsas, perfumes e roupas de grife tão desejados por tantos. Que chegam a fazer filas nas portas das lojas e fotografar suas vitrines para postar no facebook. Só que o valor da amizade, ao contrário das grandes marcas, é inestimável. E, definitivamente, não se pode comprar. O que se pode, e aliás se deve fazer, é o que diz a música do grupo A Cor do Som:
“Sim, é como a flor.
De água e ar, luz e calor
O amor precisa para viver.
De emoção e de alegria,
E tem que regar todo dia”.
A amizade também. Precisa ser cultivada. Mesmo que haja um oceano e muitos anos a separar os amigos. Eu tenho certeza que, como diz seu nome, meu amigo João Faria faria tudo pela nossa amizade. É o que ele vem demonstrando através das décadas...
PS: Desculpa, João, acho que entreguei nossa idade!

ÚLTIMOS MOMENTOS...

Sempre que posso, gosto de observar Paris do alto. Já subi na Tour Eiffel, há vinte anos atrás, no Beaubourg sempre e, mais recentemente, como já contei aqui no blog, no Arco do Triunfo. Ontem fui conhecer o terraço da Galerie Lafayette, que tem um pequeno café e restaurante com vista panorâmica. Paris fotografa muito bem do alto. A Galerie Lafayette fica atrás da Opéra Garnier e ver o prédio da Opéra de cima é maravilhoso. Quando a gente a olha do chão não chega a ver tudo o que há no alto do prédio...
Durante o verão os restaurantes estão servindo os rosés, brancos e champanhes em simpáticas bolsas plásticas transparentes, as ice bags, que, com algumas pedras de gelo no fundo, mantém a bebida gelada e ocupam pouco espaço na mesa. Trés charmant. Eu já comprei a minha...
Ontem fui também assistir ao espatáculo L'impardonnable Revue Pathétique e Dégradante de Monsieur Fau, minha terceira ida ao teatro do Rond-Point, do qual já me tornei frequentador assíduo, não só das salas de espetáculo mas, também e principalmente, do bar restaurante, onde bebo minhas coups de champanhe. Michel Fau, o protagonista e autor do espetáculo, que pode ser visto nos filmes de François Ozon, é uma figura hilária em cena, travestido de velha diva da canção, que canta sobre playbacks tirando muito proveito de seu histrionismo. Ele faz uma homenagem à revista e ao music-hall, acompanhado de um casal de bailarinos que dançam com ele e costuram as cenas...
Fui, também, rever a igreja Saint- Eustache, no interior da qual pode-se ver a obra de Keith Haring, genial artista plásico americano de quem sou fã e cuja foto ilustra o post...
Se der tempo, ainda posto mais alguma coisa antes de partir amanhã à noite para o Brasil...
Au revoir!

LE SOIR, DES LIONS...

Já está chegando o dia de ir embora e Paris fica mais linda e acolhedora como que me pedindo pra ficar. A cada dia descubro e redescubro coisas bacanas. Como o restaurante Dalva, na rue d'Argout, onde fui jantar ontem com meu amigo João e comemos em uma mesa na calçada, num agradabilíssimo clima de primavera em Paris. A rua é bem estreita, não passa carro, e os proprietários, dois italianos super simpáticos, colocaram, além das mesas onde se come, dois pequenos sofás para se esperar e tomar drinques. Descobri também, e fiquei encantado com, o talento de François Morel, comediante francês que está se apresentando em um espetáculo de canções, compostas por ele mesmo, chamado “Le soir, des lions...” As canções são costuradas por pequenas histórias que comentam e ilustram os temas cantados. Como a do título do espetáculo, tirado de uma frase dita por um dono de tratoria em Frakfurt, quando François se apresentava na Alemanha com sua trupe les Deschamps. O patrão via seus garçons que tinham feito festa a noite inteira e que, ao meio dia, chegavam pra trabalhar ainda quase dormindo, e dizia: Regardez-les, le soir, des lions, le matin des pauvres cons. Algo como: Olhe pra eles: de noite, leões, de manhã pobres idiotas. Morel canta muito bem acompanhado de três músicos, todos multi-instrumentistas que, além de tocar, fazem vocais e contracenam com ele o tempo todo. No mesmo teatro do Rond Point, onde assisti aos Voyageurs Immobiles, de Philippe Genty. A surpresa agradável foi encontrar Silvia Buarque no bar, esperando para assistir ao espetáculo de Genty, ao qual eu já assistira. Ficamos conversando e trocando dicas do que assistir nos teatros de Paris. Tomando champanhe, bien sur. No mais sigo minhas caminhadas intermináveis pela cidade, sempre encantado, sempre pensando em voltar para cá.

RÊVE D'UN APRÈS-MIDI D'ÉTÉ

Sempre adorei sol e calor mas confesso que, em Paris, calor demais não combina. Também adoro fazer turismo, mas sempre na contra-mão. E confesso que não está sendo o caso. Estou, no máximo, na mão inglesa, tal a quantidade de gente vindo na minha direção. O dia mais quente e lindo, com céu azul de brigadeiro, se fez hoje e aproveitei para rever Montmartre...Só que tem gente demais! Depois de tomar sol em frente ao Sacre Coeur (e faço aqui um parêntese para dizer que estranhei bastante as pessoas ficarem semi-nuas estendidas ao sol em frente a uma igreja: Imaginei a cena se passando, por exemplo, em Soledade, com o padre olhando incrédulo, do alto das escadas da igreja matriz, as pessoas se bronzeando nos canteiros da praça...) Enfim, depois de tomar sol em frente ao Sacre Coeur, quase desisto do passeio intimidado pela turba turística, mas, no fundo, algo me dizia que, se me sentasse em um pequeno restaurante, mais ou menos afastado do burburinho, e pedisse uma cerveja, tudo iria mudar. Não deu outra! Sentei no Cadet de Gascot, em plena Place du Tertre, coração de Montmartre e, na metade da primeira bierre en pression, tudo mudou incrivelmente para melhor...Ouço o som de um pandeiro, vejo capoeiristas brasileiros se aproximando da praça e lembro que ontem, no Marais, vi um grupo deles cantando: quando eu morrer, toque Dalida pra mim...Il faut s'adapter!

LA VIE EN ROSE
O sol voltou a brilhar, esquentou novamente e eu flano pela cidade como um peregrino. Há rosas em todos os canteiros e aqui em Paris elas são enormes, de fazer inveja às da Katia Gianini, parecem cabeças de repolho perfumadas e coloridas. Muita gente nas ruas, demais para o meu gosto. Em dias assim, os cartões postais devem ser evitados: entrar na Notre- Dame, nem pensar! Filas enormes. Sigo, então, pelas minhas pequenas ruas, minha Paris particular. Depois de bater muita perna, nada melhor do que descansar vendo a cidade a bordo do Bateau- Mouche. Você entra, se senta e Paris desfila à gauche et à droite...O que não deixa de ser um banho de sol, só que em movimento. Ainda no espírito cor de rosa, fui assistir à peça Bonjour Ivresse, de e com Frank Le Hen, cujo título, bom dia bebedeira em português, faz um trocadilho com Bonjour Tristesse, de Fraçoise Sagan. Como sempre faço, cheguei bem antes, comprei o ingresso e fui fazer hora bebendo em um café. Só que dessa vez o lugar era tão horroroso e mal frequentado que nem vou dizer o nome, nem onde fica, pra que ninguém saiba que estive lá. Passado o susto inicial provocado pelo café e redondezas, surpresa total e agradabilíssima ao iniciar o espetáculo. Como o próprio autor já havia declarado em entrevista, trata-se de um Will and Grace à francesa, que cumpre com perfeição a empreitada no palco. Um divertissement completo: bons atores, texto ágil e inteligentemente bem escrito, muitas reviravoltas na trama, com direito a beijo gay (na boca) e final feliz. A presença em cena de Frank Delay, ex integrante da boy band francesa 2be3, causa frisson e arranca suspiros da platéia na cena em que as garotas arrancam sua roupa...Costumo dizer que sempre se aproveita algo em um espetáculo. Nesse caso, não foi pouco.

DÉSIRS

Muitas novidades e uma certa preguiça de escrever...Quero absorver cada instante da minha estada na Ville Lumiére. O título do post refere-se ao novo espetáculo do Crazy Horse de Paris, com mise en scéne de Philippe Découflé, o que me levou a assisti-lo. Découflé já havia se apresentado em São Paulo, com sua companhia, naquele festival internacional da Ruth Escobar, lá pelo fim dos anos noventa e eu, que fui ao Teatro Municipal, fiquei encantado com a sua dança-teatro. Retomada total do encantamento nesse pocket cabaret, no qual sucedem-se quadros curtos, com variações do tema feminino-sensual, embalados no mais luxuoso fetiche- para- presente. O espaço super intimista, que permite ver a beleza das dançarinas nos mínimos detalhes, é transformado a cada quadro pela luz impecável, pelos elementos cênicos simples mas de grande efeito visual, pelos truques ilusionistas, pela trilha sonora pefeita e, claro, pelos sapatos de Christian Louboutin, praticamente a única coisa que elas vestem, ou melhor, calçam ao longo do espetáculo. Não acreditei quando começou o quadro Rugir de Désir, no qual uma moça de lingérie dança sobre um elemento cênico indefinido, misto de touro mecânico com divã, ao som de Anthony and the Johnsons...O encenador imprime sua grife em alto estilo. Tudo regado a bom champanhe. Para nós, espectadores, bien sur. No fim de semana, mais precisamente no sábado, fui assistir ao outro Philippe, o Genty. Ele segue encantador atravessando décadas, com seu teatro de imagens que mistura dança, marionettes e grandes elementos infláveis. Transbordando poesia visual, seus Voyageurs Immobiles cruzam desertos de papel craft e mergulham em gigantescos mares de plástico no palco do teatro do Rond- Point, em plena Aveue Franklin Roosevelt. Como sempre, cheguei cedo, comprei o ingresso e fui dar um tempo passeando pela Avenue Montagne para ver as vitrines...Comi alguma coisa no Bar des Theatres, ainda faltava uma hora para começar o espetáculo, então fui até um café da Champs Elysées que adoro, o Unissex, para tomar algumas coups de champanhe. No mais, sigo caminhando como um peregrino por Paris, sempre revendo e descobrindo coisas. Nos fins de tarde de domingo gostamos de ir, João e eu, ao Rosa Bonheur, um bar dentro do parque Buttes Chaumont, que se transforma em uma festa, com muita gente do lado de dentro e de fora, boa música para dançar, muita bebida, comida e conversa. Os gramados do parque também ficam cheios de gente fazendo pequenos pic-nics...Uma beleza! De vez em quando, consigo espantar a preguiça e vou nadar na piscina do Les Halles, com fiz hoje pela manhã.

Na foto, gravura do livro Les Cocktails du Ritz Paris