BLOG DO ROBERTO CAMARGO

2012-02-24T17:41:00.004-08:00

FELICIDADES

Sabe quando o dia está sombrio e úmido e o céu, coberto de cinza, não sugere nada além de uma possível tempestade e, de repente, se abre um buraco no meio das nuvens e o sol invade o dia iluminando tudo, banhando plantas e flores de luz dourada, os pássaros voam rápidos e melodiosos, cantando o prenúncio de uma boa nova no ar? Isso é um pequeno instante de felicidade. E pode acontecer no meio de uma crise existencial, de uma desilusão amorosa, de uma pinimba financeira ou de mais felicidade ainda. Ou quando o seu saldo bancário beira insistentemente o negativo e você está cheio de planos que envolvem despesas como comprar roupas novas, livros, CDs, viajar, passar o carnaval na Bahia ou, sei lá, fazer aquele curso de enologia imperdível com o somelier do momento e, do nada, alguém deposita na sua conta um dinheiro extra que você nem lembrava mais que estava há um tempão para receber? Trata-se de um outro instante de felicidade possível. De natureza diametralmente oposta ao anterior, mas igualmente feliz. E quando sua gata dá à luz cinco gatinhos? E quando aquela orquídea linda que você ganhou do seu melhor amigo, depois de meses, resolve florir outra vez? E, falando em amigo, quando aquele amigo queridíssimo que mora longe e que você não vê há um tempão resolve aparecer e vocês bebem juntos aquele chardonnay que esperava geladinho por esta oportunidade? Outro pequeno instante de felicidade possível. Quando a gente para pra pensar e, lembrando desses momentos todos, faz a soma e chega à conclusão de que somos felizes, voilà: Outro pequeno momento de felicidade possível... Peço desculpas aos céticos, aos pessimistas e, até mesmo, aos realistas. Mas eu, definitivamente, vim ao mundo para ser feliz. E, como já bem cantou Cazuza, porta- voz da minha geração: "As possibilidades de felicidade são egoístas, meu amor".

Na foto, um pequeno instante de felicidade em frente ao Sesc Belenzinho, aqui em SP.

2012-02-23T09:50:00.003-08:00

CASADO COM PARIS

Terminei essa semana a leitura do livro Casados com Paris, presente de minha amiga Rosana Silveira, que devorei paulatinamente, como um cupim silencioso vai transformando em renda portas e janelas sem que ninguém perceba. Não se trata de Kafka, embora a metáfora a ele remeta... O livro, de autoria de Paula McLain, narra a história do amor e do desamor de Ernest Hemingway e Hadley Richardson na Paris boêmia dos loucos anos vinte. Mais a minha cara, impossível. Tanto que, nos últimos capítulos, comecei a economizar a leitura para que durasse um pouco mais. É assim que me sinto em relação a essa cidade: Casado. Senão, pelo menos, um eterno enamorado. Paula McLain escreve na primeira pessoa, como se fosse a própria Senhora Hemingway vivendo o amor e a traição pelo homem e escritor com quem escolheu viver. Interessantíssimo para quem, como eu, já havia lido recentemente Paris é uma Festa, escrito pelo próprio Hemingway, que apresenta a sua visão daqueles anos inesquecíveis. Não à toa, ele nomeou o último capítulo de sua obra de Paris Continua Dentro de Nós... Teve também o filme de Woody Allen, Meia Noite em Paris. Parece que os anos vinte em Paris estão em alta. Saiu até um guia, E Foram Todos Para Paris, com os lugares que os escritores da época gostavam de frequentar. Agora estou um pouco perdido e, sem saber direito o que ler, retomei a leitura da autobiografia de Lobão, que tinha abandonado pelo cansaço que seu estilo me provoca. Ele é extremamente verborrágico e tudo é exageradamente adjetivado... Vamos ver no que vai dar. Saudades de Paris...

A foto, que reúne duas das minhas maiores paixões, Paris e leitura, é de um site só de imagens antigas da cidade, que me foi recomendado por meu amigo Guto de Castro.

2012-02-18T17:13:00.005-08:00

AQUELE BEIJO

No verão de 1985, em férias da faculdade de teatro, fui ao Rio de Janeiro visitar minha irmã Rita que, à época, estava morando na Cidade Maravilhosa antes de se aventurar em outras maravilhas do mundo. Foi nessa ocasião que assisti ao espetáculo Tupã, a Vingança, de Mauro Rasi, com direção de Miguel Falabella, estrelado pela minha eterna musa Lucélia Santos. E imediatamente me tornei fã de Miguel Falabella. Quando o descobri autor, então, o negócio ficou sério. Quando digo sério, não é que ele escreva dramas ou tragédias. É que suas comédias são sérias. Seriamente escritas. Habilmente urdidas. Planejadamente arquitetadas. Coisa de profissional. Considero Miguel Falabella uma espécie de Pedro Almodóvar brasileiro. Sua metralhadora atira para todos os lados, implacável, crítica, feroz, ferina até. Mas ao mesmo tempo dá voz a todos os excluídos e aos incluídos também. Mais ou menos como o avesso do bullying. Nada mal em tempos de Pânico e quetais... Quando chegou à TV, como novelista, ocupou no meu pódio, senão o posto de melhor dramaturgo, o de mais assistido. Não perdi um só capítulo de Salsa e Merengue. Falabella conseguiu desbancar, no meu ranking, Gilberto Braga e Silvio de Abreu. Que passaram a ocupar, respectivamente, o segundo e o terceiro lugar. Eu, que atualmente me considero um ex-noveleiro, triste órfão de Janete Clair, me rendi a Aquele Beijo e paro o que estiver fazendo para assisti-la. E fico torcendo para que ele, o autor, entre em off comentando, no melhor estilo "rubricas da peça", a interioridade dos personagens. Metalinguagem para a classe C. Adoro. Quem acha que isso é jogar pérolas aos porcos precisa rever os seus conceitos. Aliás, quem é que não gosta de pérolas? Viva Ana Girafa e o Covil do Bagre! Vivam, também, Maruska e a Comprare! E, claro, a Chocotona... Um dos meus sonhos ainda não realizados é um dia trabalhar com Miguel Falabella. E poder, finalmente, lhe dar Aquele Beijo...

Na foto, Ana Girafa vestida como Lady Gaga.

2012-02-14T08:44:00.003-08:00

ROBERTO RODRIGUES

Não é porque é meu chará. Mas Roberto Rodrigues, ilustrador do começo do século passado e irmão do dramaturgo Nelson Rodrigues, era genial. Aliás, continua sendo, malgré os mais de oitenta anos da sua precoce morte, assassinado friamente aos vinte e três anos de idade. A história é longa e quem se interessar pode pesquisar à vontade. No livro de Ruy Castro sobre Nelson, O Anjo Pornográfico, há detalhes bem interessantes. Quero me deter aqui na obra em si. Quem segue o blog sabe da minha admiração pelos grafittis, gravuras, óleos sobre tela e artes gráficas e plásticas em geral. Eu já havia lido o Anjo Pornográfico há muitos anos e nem me lembrava da história de Roberto. Até que, dia desses, lendo a revista Joyce Pascowitch (Sim, Joyce é cultura!), me deparei com interessantíssima matéria sobre ele, fartamente ilustrada com exemplares do seu trabalho. As gravuras são carregadas de lirismo e poesia, com forte pegada dramática e de uma morbidez explícita. Segundo as palavras do próprio Roberto, "tanto é belo um idílio romanesco, quanto um crime bárbaro". Fiquei impressionado com a modernidade do traço e com a ousadia dos temas. Minha preferida chama-se O Elogio da Cocaína e, infelizmente, não a encontrei na internet para ilustrar o post. O consolo é que uma importante exposição e o lançamento de um livro com as ilustrações serão lançados ainda esse ano. Espero ansiosamente...

Nas fotos, o retrato de Roberto por Cândido Portinari e uma de suas obras.

2012-02-07T11:08:00.000-08:00

TRASH TOTAL

Trash para mim sempre foi o cult movie de Andy Warhol e Paul Morrissey estrelado pelo belíssimo Joe d'Allesandro, que na trama vivia um viciado em heroína. Assisti em Paris, no começo dos anos noventa, quando não havia internet e o mundo ainda não era globalizado. Hoje tudo é trash. Aliás, tudo, não. Tudo o que bomba. Tudo o que faz sucesso. Em nome do trash ou sob a sua roupagem, liberou geral. Não é mais necessário nenhum compromisso com o bom gosto, o refinamento estético, a cultura ou qualquer outra dessas bobagens totalmente descartáveis... Viva o vídeo caseiro. Viva a pobreza de espírito ou de cenário. Viva a piada chula. Viva o português falado e escrito errado. Viva a exploração da miséria alheia ou própria. Viva o mico pago em rede nacional. Gente, pra que perder tempo com literatura ou boa música? Leia logo a Minha Novela e ouça o hit do verão. Nem vou citar qual, pois até que eu poste esse texto ele poderá ser outro. O que vale é o momento. Se você não está aqui porque foi para o Canadá ou porque nesse verão resolveu fazer algo diferente, perdeu. O Big Brother, por exemplo, datou. Pega mal falar. Bem ou mal, não importa. O trash do momento é Mulheres Ricas. E a musa trash, Val Marchiori. Aliás, falar mal também datou. Assim como zoar. O trash do momento é xoxar. O xoxo fala mal meio que homenageando, entende? Não? Então não perca o novo programa da Galisteu. Você vai entender isso e muito mais... Fica a dica. Aliás, fica a dica também é trash...

2012-02-03T08:47:00.000-08:00

NÃO TENHO MAIS IDADE

Vivo dizendo que não tenho mais idade para fazer determinadas coisas. Quanto mais velho fico, ou seja, quanto mais idade adquiro, mais digo não tê-la para isso ou aquilo. E, embora pareça paradoxal, é a mais pura verdade... Não tenho mais idade, por exemplo, para curtir balada. Eu até poderia, se não começassem tão tarde. Uma hora da manhã é o meu limite máximo para ir para a cama. E é quando elas, as baladas, estão apenas começando... Outro dia me enchi de animação e fui, com minha amiga Flora Jatobá, a uma delas, a Santo Forte. Mico total: Deixei a Flora na porta e voltei para casa antes mesmo de entrar! Também não tenho mais idade para lugares barulhentos e esperas muito longas em restaurantes. Não tenho mais idade para grandes aglomerações humanas. Shows, só em teatros. Em estádios e ginásios, to fora. Praias, de preferência desertas ou fora de temporada. Também não uso mais calça apertada. Aliás, não tenho idade para usar mais nada apertado. Nem baby look. Não tenho mais idade para trocar a noite pelo dia, me drogar, nem beber bebidas ruins. Não tenho mais idade para viajar de ônibus nem para me hospedar em albergues. Não tenho mais idade para não cuidar da pele, da coluna e dos dentes... Ou seja, está cada vez mais caro ser eu. Por essas e por outras é que prefiro ficar em casa lendo ou escrevendo.

2012-01-31T14:40:00.000-08:00

ROMA NO MASP

Hoje fui visitar a exposição Roma, a Vida e os Imperadores, no Masp. Às terças-feiras a visita ao museu é gratuita e, por isso, a sala estava repleta. Fiquei um tempo na parte de cima, admirando o povo que se movimentava no verdadeiro labirinto que a exposição forma. De longe em longe, um busto ou uma figura inteira se destacava, branca, imóvel, em mármore esculpido lá na Antiguidade Clássica, antes de Cristo. Que belo contraste com as mochilas coloridas, as tatuagens, os cabelos e tênis. Depois desci percorrendo as alamedas e admirando as obras. Impossível não lembrar, ao me deparar com a cabeça de Antínoo, de Marguerite Yourcenar e suas Memórias de Adriano, livro que marcou a minha juventude em Porto Alegre nos anos oitenta... A impressionante estátua de Calígula, em tamanho natural, me trouxe a lembrança do texto de Albert Camus, que adoro e sempre sonhei encenar... Desde criança fui apaixonado por Grécia, Roma e Egito. Colecionava tudo que dizia respeito a essas civilizações. A Grécia eu já conheci, nos anos noventa, quando morava em Paris. À Roma eu quase fui, várias vezes, quando minha irmã Rita morava lá. E o Egito, será que um dia visitarei? Por enquanto, sugiro a visita a esta exposição. É impressionante ver coisas que foram feitas há tanto tempo. Dá uma sensação de continuidade, de permanência, que transcende o momento... Tem uma parede com afrescos da cidade de Pompéia, que foi soterrada pelo vulcão Vesúvio. Imperdível.

Nas fotos, o imperador Caio César, mais conhecido como Calígula e a cabeça de Antínoo, o preferido do imperador Adriano, que não era jogador de futebol.

2012-01-28T10:55:00.000-08:00

SHAKESPEARE PARA A JUVENTUDE

Como sou um jovem senhor de meia idade, posso afirmar que já vi muita coisa feita a partir de Shakespeare no teatro, na televisão e no cinema. E ele é, sem sombra de dúvida, um dos dramaturgos que mais permite leituras e releituras, adaptações e modernizações, dado o caráter universal e atemporal de sua obra, mais a abrangência dos temas. Já assisti a verdadeiras catástrofes cênicas - uma das quais participei como ator, mas não vale a pena citar - cometidas em nome da valorização dos clássicos e blá-blá-blá... E, claro, tive a satisfação de ver muitas empreitadas Shakespeareanas bem sucedidas. Como é o caso de R&J de Shakespeare, Juventude Interrompida, a que assisti no Sesc Belenzinho no último domingo. O espetáculo, que tem direção de João Fonseca, propõe uma feliz aproximação do clássico para o público jovem, utilizando-se de quatro atores, uma adaptação bem resolvida e um jogo cênico ágil e muito bem urdido. Mas o que realmente encanta, enleva, tira o fôlego em alguns momentos, é a interpretação de Rodrigo Pandolfo. Esse pequeno menino é um grande ator. Ele já havia me impressionado no musical O Despertar da Primavera, mas nesse espetáculo ele revela todas as suas possibilidades sur la scène, que não são poucas, apesar da tenra idade. Que grande prazer é presenciar uma performance tão virtuosa, apoiada tão somente no mais essencial dos recursos: O talento. Aliás, o enorme talento de Rodrigo Pandolfo. Prestem atenção nele. É ar-re-ba-ta-dor.

Na foto, Pandolfo e João Gabriel Vasconcelos.

2012-01-25T03:46:00.000-08:00

VIVA SÃO PAULO!

Todo ano, no dia 25 de janeiro, alguma coisa acontece no meu coração... Fico lembrando emocionado da minha chegada em São Paulo, há quinze anos atrás. Ainda não havia para mim, Rita Lee, a tua mais completa... Brincadeira! Fico lembrando do quanto sempre quis viver aqui, do quanto essa cidade me faz feliz. Então hoje, mais uma vez, quero desejar tudo de bom para a Pauliceia. Que ela continue crescendo, não só geográfica e financeiramente, mas também em recursos humanos. Que seja cada vez mais aberta e receptiva a todas as etnias e diversidades. Que continue adotando gaúchos que, como eu, trocam os pampas pela selva de pedra. Que o trânsito flua, a poluição se dissipe e as águas do verão não alaguem mais as suas ruas. Que haja cada vez mais transporte público e que as pessoas o utilizem cada vez mais. Que não haja mais preconceito e intolerância. Que a Avenida Paulista seja palco só de manisfestações de amor e solidariedade. Viva São Paulo, a cidade que não para, de segunda a domingo. A cidade da Semana de Arte Moderna. Da São Paulo Fashion Week. Da Terça Insana. Viva Anita Malfati e Tarsila do Amaral. Viva o Masp e a Bienal. Viva Osgêmeos, o Nunca e todos os grafiteiros. Viva a Ipiranga com a São João, o Ibirapuera, o Anhangabaú. Viva o Edifício Italia e o Copan. Viva o Teatro Municipal, a Hebe Camargo e a Rita Lee. Viva o Ritz. A Lanchonete da Cidade. Viva o Brás e o Bixiga. Os Jardins, o Centro e a Mooca. Viva a Liberdade! Viva Brecheret! Viva Antunes e Zé Celso! Viva a deselegância discreta de todos nós, meninos e meninas de Sampa...

2012-01-24T04:03:00.000-08:00

MANSARDA

Um quarto em uma mansarda. Uma janela que descortina os telhados e chaminés da cidade. O banheiro fica do lado de fora, no corredor. Mas, tudo bem. Um aquecedor, um pequeno sofá de dois lugares que se transforma em cama. Aluguél barato. A lua cheia nascendo grande e redonda, banhando de prata o céu da noite... A visão da torre que se ilumina. Todo o tempo do mundo para descobrir e redescobrir a cidade. Muita inspiração para escrever. Muitos livros para reler no original. Muitos vinhos para beber. Uma baguete quentinha pela manhã. Algumas cerejas frescas. E flores no vaso. Na vitrola, discos de Serge Gainsbourg. Nos dias de sol, Brigitte Bardot. De vez em quando subir até Montmartre para ver a cidade de cima. Ou no terraço do Beaubourg. Parar em alguma estação de metro para ouvir um quarteto ou uma orquestra de cordas. Muitos shows, peças de teatro e exposições. Alguns novos amigos. Bons e velhos amigos. Saudades e recordações... E um gato para fazer companhia. Seria pedir demais?

2012-01-22T09:22:00.001-08:00

CAVALOS

Meu pai adorava cavalos. Quando ele e minha mãe se casaram, nos anos cinquenta, um dos meus tios paternos (eu tinha treze!) lhes deu de presente de casamento essa tela, que foi pintada por uma artista de Carazinho, que agora não lembro o nome. Eu sempre gostei desse quadro, que ficava na sala da casa e depois mudou para o escritório do meu pai. O que sempre me agradou nessa obra, além da cena equestre em si, é o fato de ter sido pintada em preto e branco. Acho que é a única que conheci até hoje, além, é claro, da Guernica, de Picasso. Quando era criança, gostava de ficar olhando para ela imaginando que o cavalo preto, à frente da manada, era o meu pai e o protrinho ao lado era eu. Depois vinham, pela ordem, minha mãe e minhas três irmãs. Sobrava um cavalo mais atrás que, conforme a época, era a minha avó ou a nossa empregada do momento... Gosto da atmosfera da cena, que sugere uma tempestade se aproximando, a manada meio perdida mas, ainda assim, liderada pelo garanhão. Tem algo de mar, também, que acho que só eu via... Minha mãe me deu essa tela ainda em vida, mas eu nunca quis tirá-la do seu lugar de honra na casa. Só depois que meu pai e minha mãe nos deixaram é que tomei posse dessa herança. Troquei a moldura e hoje ela adorna a sala do meu apartamento, aqui em São Paulo. E eu continuo brincando de olhar para ela imaginando minha familia...

2012-01-19T06:03:00.001-08:00

TRINTA ANOS SEM ELIS

Hoje faz trinta anos que Elis Regina nos deixou. Lembro tão bem daquele dia de janeiro de 1982, que parece que foi ontem. Eu já estava bastante triste por ter sido chamado para prestar o serviço militar. Cabeludo que era, tive a cabeça raspada e fiquei vários dias das férias de verão daquele ano me apresentando no quartel, onde sofria toda sorte de humilhações. No meio daquilo tudo, que já era suficientemente doloroso para mim, veio a terrível notícia: O Brasil perdia sua maior cantora, Elis Regina. Parafraseando Maysa, meu mundo caiu. Para coroar a tristeza, dias depois a revista Veja estampou na capa aquela manchete apelativa, sensacionalista e marron... Com o tempo, as coisas foram voltando ao normal. Um amigo da minha irmã falou com o pai general que mandou uma carta de Brasília e fui dispensado do serviço militar. E, de lá pra cá, eu segui firme no intuito de preservar a memória dessa que foi, para mim, a maior e melhor cantora do Brasil. Tive o prazer de assistir a três shows de Elis: Essa Mulher, em 1979, Saudade do Brasil, em 1980, e Trem Azul, em 1981. Quando fui assistir ao show Essa Mulher, em Porto Alegre, no Teatro Leopoldina, eu tinha apenas quinze anos de idade, com tamanho e aparência de no máximo uns dez, onze. Depois do show, me enchi de coragem e entrei no camarim. Elis foi uma fofa comigo e me deu esse autógrafo, que guardo até hoje e cuja foto ilustra o post. Tenho guardados, também, os ingressos dos três shows e o programa de Saudade do Brasil, a que assisti no Canecão, no Rio de Janeiro. Nunca a esqueci e nunca deixei de escutar os seus discos. Estou contando os dias para assistir ao show que sua filha Maria Rita vai fazer em homenagem aos trinta anos de sua morte, cantando músicas do seu repertório. E aguardo com muita ansiedade os materiais inéditos de shows que serão lançados, tudo em comemoração a esses trinta anos. Para mim, Elis ainda vive. Hoje já tenho quase cinqüenta, mas o menino de quinze anos que ganhou o autógrafo e falou pessoalmente com Elis, ainda vive também. Portanto, o título do post, Trinta Anos sem Elis, é apenas maneira de falar. Para mim, são trinta anos com ela... Longa vida para Elis Regina!

Nas fotos, o autógrafo no cordel de Zé Ramalho e Elis nos bastidores do show Falso Brilhante.

2012-01-17T10:13:00.000-08:00

NÃO EXISTEM MAIS CRIANÇAS

Antigamente – quero dizer há vinte anos – as crianças eram crianças, os adultos eram adultos e os velhos eram velhos. Hoje, as crianças são adultos, os velhos são idosos e os adultos... Bem, os adultos pensam que são jovens... Falo por mim. Pra começo de conversa, as crianças estão crescendo cada vez mais depressa. Todo mundo que a gente viu nascer já está se formando, casando, tendo vida própria e sendo dono do próprio nariz. Todos os nossos ídolos de infância já passaram dos sessenta e a gente, que já está de cabelos brancos, não pode nem dizer a eles que é seu fã desde a infância, pra não correr o risco de ofendê-los, pois os sessentões de hoje tem, ou buscam desesperadamente ter, aparência de quarentões. As crianças estão cheias de opiniões sobre tudo, frequentam teatro, restaurantes, se vestem, pensam e agem como adultos. Acho um porre escutar gente de nove anos emitindo pareceres cheios de expressões como: Na verdade, curioso, absolutamente, bacana, apropriado, pitoresco, genial, e por aí vai. Atrizes e atores mirins dão entrevistas na TV dizendo que seu personagem no filme, minissérie ou novela foi um “presente” do diretor ou do autor, a quem geralmente se referem usando somente o primeiro nome ou um apelido. Algo como: Adoro as novelas do Maneco! Ou: O Jorginho me deu muita força. O melhor é quando dizem que atualmente estão sozinhas, ou seja, não estão namorando ninguém. Ou ficando. E eu não consigo me convencer de que já sou um senhor de quase cinquenta anos. Continuo agindo e me vestindo como se tivesse vinte e poucos... Às vezes sinto que vivo uma adolescência retardada, espécie de puberdade da maturidade. É quando se perde um pouco a noção de quem se é: Você acabou de ficar adulto e já está começando a envelhecer, pois, como falei no início, todo mundo que a gente viu nascer já está etc... Por que tudo está passando tão depressa? Por que sinto sono tão cedo? Por que não suporto mais barulho, fumaça de cigarro e luzes estroboscópicas? Por que crianças gritando me irritam? Fica a questão...

Na foto, eu criança vestido como tal.

2012-01-13T03:53:00.000-08:00

MULHERES INSANAS

É hoje à noite a estreia do show Mulheres Insanas, no Teatro Italia, com Grace Gianoukas, Agnes Zuliani e Mila Ribeiro, integrantes do projeto Terça Insana, no qual permaneci por oito anos. Essa curta temporada de um mês também traz no saguão do teatro uma exposição de fotografias, objetos e figurinos que recontam a trajetória de dez anos do projeto, lembrando seus ex-integrantes e personagens marcantes. Poderão ser vistas, por exemplo, fotos da impagável Irmã Selma, inesquecível criação de Otavio Mendes, e o deslumbrante vestido da milionária Sheyla, personagem do camaleônico Luiz Miranda. Tem até um manequim vestido com a minha Betina Botox! O espetáculo fica em cartaz de sextas a domingos até meados de fevereiro.

Boas risadas para começar o ano. Quer programa melhor?

2012-01-06T10:52:00.000-08:00

AMY, FRIDA KAHLO & PEDRO ANDRADE...
Não é à toa que a internet fascina as pessoas no mundo inteiro. Diria, no planeta. Dia desses, visitando thelifeisnice.tumblr.com, recomendado pelo Face-friend Pedro Andrade, me deparei com a imagem que me deixou sem fôlego: Amy Winehouse transmutada em obra/retrato de Frida Kahlo. Tudo parecia estar conectado, de repente as coisas começavam a se encaixar de maneira inaudita! Logo nesse início de ano, cuja trilha sonora constante tem sido o novo CD de Amy. Logo Frida, de quem sou fã desde os oitenta, quando a descobri por acaso em uma matéria da Revista Claudia... Da Claudia para a biografia, os diários, e, mais recentemente, as fotografias, foi um pulo. E, num piscar de olhos, o mundo pop se rende à pintora mexicana, com Madonna querendo vivê-la no cinema e Salma Hayek, bem mais apropriadamente, conseguindo. E logo o Pedro Andrade, de quem sou grande admirador pelo talento, cultura, inteligência, desenvoltura e, claro, pela beleza. Faz tempo que venho dizendo que quero ser como o Pedro quando crescer. Explico: É que apesar de ser bem mais velho do que ele, eu tenho apenas um metro e sessenta de altura. Ou seja: Ainda não cresci... Quem sabe um dia eu chego lá? Adoraria fazer o que Pedro faz, só que em Paris. E, assim como Lucas Mendes o apresenta como o melhor guia de Nova Iorque, eu seria apresentado como o melhor guia de Paris. Que tal? Mas isso é só para quando eu crescer...
Por enquanto, se joga lá: http://thelifeisnice.tumblr.com

2012-01-03T09:28:00.000-08:00

TRÊS

Não dá para dizer que nada acontece nesses primeiros dias do ano, quando São Paulo está praticamente deserta, quase não há trânsito nas ruas e nem filas nos restaurantes. A temporada de cinema, por exemplo, (digo, a minha) começou abrindo 2012 com o pé na porta. Ontem fui assistir ao filme alemão Triângulo Amoroso, do mesmo diretor de Corra, Lola, Corra, Tom Tykwer. Ainda estou sob efeito da inusitada película. De forma direta e no mínimo corajosa, o filme explora possibilidades de amor, sexo e relacionamentos, indo muito além dos estereótipos e do que já está catalogado como possível nessas áreas. De forma inteligente e instigante, o filme derruba classificações já um tanto obsoletas como dividir homens e mulheres em categorias como héteros ou gays... Vale o questionamento. Vale, também, a modernidade do filme, tanto no tratamento das imagens, quanto na forma criativa com que desenvolve o roteiro. E vale, principalmente, pela satisfação que o filme provoca ao revelar que ainda há o que ser dito e de forma original.

O que já não é pouca coisa...

2012-01-01T05:41:00.000-08:00

FELIZ ANO NOVO

Chove sem parar em São Paulo no primeiro dia de 2012. Sentado ao computador, de frente para a janela, relembro meu último dia de 2011... Foi um dia pleno de atividades. Fui às compras, supermercado lotado, filas enormes nos caixas, carrinhos abarrotados como que para uma guerra. Cozinhei lentilhas, fiz sanduíches. Tentei lembrar uma receita de sanduíche de pepino que aprendi há anos atrás com a Graziela Moretto. Como não lembrava, recorri ao Google. Além dos de pepino, fiz também sanduíches de atum e de salmão defumado. Mandei e recebi mensagens, fiz e recebi telefonemas. Decorei a casa, enchi a sala de velas e brilhos, tudo o que tinha de branco, prata e dourado. Weidy trouxe flores lindas, palmas-de santa-rita vermelhas e amarelas. Coloquei champanhe no gelo. Às dezenove horas abri a primeira garrafa... Enquanto bebia, a chuva caía sem parar - como podem ver, desde ontem - e o Weidy dormia, todo vestido de branco, no sofá da sala. O ano passado passava na minha cabeça. Qual filme. Uma comédia francesa. Sabe? Leve e, ao mesmo tempo, intensa e cheia de referências culturais... Discotequei infindáveis CDs, relembrando coisas inenarráveis. Depois subimos, debaixo de chuva, até a esquina da Paulista para ver a queima de fogos... E querem saber de uma coisa? Fui um bom menino o ano inteiro... Mereço um 2012 maravilhoso! Feliz Ano Novo para todos nós!

Na foto, detalhe da decoração de Ano Novo.

2011-12-30T04:54:00.000-08:00

AMY FOR EVER

O ano de 2011 levou Amy Winehouse. Que seria cedo, todo mundo já imaginava. Mas tão cedo assim, diria precocemente, ninguém suspeitaria... A melhor novidade dos últimos tempos. Cantoras surgem o tempo todo. Boas e fracas, feias e bonitas, magras e gordas. Talentosas ou não. Amy era tudo de bom. Linda à sua maneira, jovem, compositora, intérprete e, acima de tudo, talentosíssima. Ah, e é bom que se diga: Original. Não veio para copiar nenhuma outra. Não queria ser a nova fulana ou cicrana. E não adianta querer se consolar dizendo que Adelle é a nova Amy. Não é. Nem se parece. Ainda não temos e acho que dificilmente teremos uma nova Amy Winehouse. Assim como, aqui no Brasil, ainda não foi preenchida a vaga deixada por Cassia Eller. Desde Elis, Cassia foi única. Tenho me deleitado ouvindo o CD Lioness: Hidden Treasures, lançamento póstumo que traz pérolas como Between the Cheats, composição da própria Amy, uma balada no clima do Frank Zappa de The Closer You Are... Assim como Will You Still Love Me Tomorrow, de Gerry Goffin e Carole King, que remete à Shirley Bassey dos filmes de James Bond... E, claro, a referência maior, na minha opinião: Aretha Franklin. Desde o primeiro acorde que ouvi Amy entoar no carro do meu amigo Cau Saccol, quando ele me mostrava Back to Black recém lançado: Aretha. Cheguei a pensar que fosse a própria. Que bom que esses registros ficaram e agora nos trazem um pouco de Amy, para fechar o ano que nos privou dela... Já está marcado, para mim, como trilha sonora desse dezembro e me acompanhou o tempo todo nas viagens que fiz a Porto Alegre, Soledade, Passo Fundo, Canela e Gramado. Está, também, indissociavelmente ligado aos entardeceres da capital gaúcha, quando eu ouvia Beetwen the Cheats vendo o sol se por da sacada do apartamento da minha irmã... E Body and Soul, em dueto com Tony Bennet, e Like Smoke, e A Song for You, e Girl From Ipanema...

Pena que when she passes I smile, but she doesn't see...

2011-12-29T05:19:00.000-08:00

TCHAU, PORTO ALEGRE!

Da janela do avião, assisto ao por do sol. Tchau, Porto Alegre! Vou sentir falta dos teus entardeceres, com o poente pintando o céu das mais incríveis cores... Vou sentir falta dos teus plátanos e jacarandás. Dos teus bares e restaurantes. Só não vou sentir falta do vento. Esse me incomodou bastante, algumas vezes não me deixando dormir, de tanto que batia portas e janelas... Vou sentir falta das estradas que levam a Passo Fundo, Soledade, Canela e Gramado. Das hortências...Dos happy hours da Raquél. Ainda bem que volto com frequência. Pelo menos, duas vezes por ano, já que meus dentistas são todos de Porto Alegre e eu sou daqueles que visitam regularmente o dentista...Deixo Porto Alegre feliz e revigorado. Cheio de planos para a volta. Falta sempre tanta coisa pra fazer. Tantos amigos pra ver. Lugares para visitar... O avião já vai decolar. Tchau, Porto Alegre! Até o ano que vem...

Na foto, le dernier coucher du soleil avant de partir.

2011-12-26T04:54:00.000-08:00

ADIEU, 2011!

Como todos os anos vem fazendo ultimamente, 2011 passou muito rápido. Não sei ao certo se o que muda é somente a cabeça da gente, pois quando se é criança o tempo demoora a passar, ou se de fato o tempo está passando mais depressa... Por isso eu já nem faço mais muitos planos na virada do ano. Do jeito que os anos estão voando, se a gente planeja muita coisa, acaba se frustrando. Um ano, hoje em dia, é muito pouco para se por em prática tudo o que planejávamos no passado... Estou encerrando 2011 de maneira agradável e feliz. Revendo familiares, amigos e lugares que marcaram a minha vida. Fui a Passo Fundo e Soledade. Sim, a pequena Soledade, tão presente aqui no blog nas histórias da minha infância. Ela está lá, no seu lugar, guardando as lembranças na memória afetiva, paisagística e arquitetônica. Revi a minha tata Docilva, que ajudou minha mãe a me criar. Meus queridos amigos Paulo, Celeste e Carminha. Conheci o restaurante Urbe, da minha amiga Neuzinha. Assisti ao sol se por na minha terra natal. Tenho assistido a vários pores de sol aqui em Porto Alegre, também. Tenho tomado champanhe e feito muitos, mas muuitos brindes à saúde, ao amor, à vida, à prosperidade, à felicidade e a tudo de bom que se possa querer para o ano que vem. Se Deus quiser, o mundo não vai acabar em 2012, como pregam certas religiões e algumas interpretações do calendário Maia. E poderemos, então, seguir brindando, com champanhe ou o que for, a alegria de viver mais um ano. E eu seguirei comentando aqui no blog tudo o que vejo, vivo e brindo. Bonne Année à tous!

Nas fotos: Eu, com minha tata Docilva e seu marido Laídes, e o sol se pondo atrás da Igreja Matriz Nossa Senhora de Soledade.

2011-12-21T07:29:00.000-08:00

PRESQUE NOËL
Quase Natal, diz o título do post, en français... E eu estou quase na minha cidade natal. Mais exatamente, estou no ônibus que me leva a Passo Fundo, para visitar minha irmã Regina, e, na sequência, irei a Soledade rever amigos e a minha cidade natal... Faz anos que não visito Soledade. Depois que minha mãe faleceu, há quatro anos, acho que é a segunda vez que retorno. Uma torrente de lembranças passa pela janela do ônibus: Cada curva da estrada, cada ponte, cada rio ou montanha. Tudo já visto, muitas vezes, em diferentes épocas da vida, com diferentes olhares e maturidades... A vida passando como uma linha de tempo, nítida, clara, cronologicamente desenhada. O momento presente ligado a todos os momentos passados e caminhando constantemente em direção a um futuro próximo, que se revelará presente e, em seguida, passado também... Não sou muito chegado ao futuro do pretérito, por exemplo. O que poderia ter sido. Gosto do que foi, do que é e do que será, que ainda não sei. Esse mistério, essa possibilidade de materialização do desconhecido é o que move... O trem das cores, de Caetano, me vem à memória. Encontros e despedidas, de Milton. Morro Velho, também de Milton, que eu cantava mentalmente para meu amigo Jorginho, que ia com meus pais me levar na rodoviária toda vez que eu deixava Soledade em direção à cidade grande...Não me esqueça, amigo, eu vou voltar. Some longe o trenzinho, ao Deus dará... Ouço o novo CD de Amy Winehouse no diskman. Quer passado mais presente? Tanto Amy quanto o diskman... E mais um ano termina, cheio de lembranças, viagens, histórias. Para dar lugar a um outro, que irá gerar mais viagens, lembranças, histórias. Se a gente não se falar mais, Feliz Natal e um ótimo Ano Novo!

Na foto, a árvore do Ibirapuera.

2011-12-20T05:02:00.000-08:00

MENINOS CANTORES
Que o Brasil é um celeiro de cantoras todo mundo já sabe. Elas surgem aos borbotões, todos os anos, semestres, meses. Aliás, arrisco dizer que todos os dias surge uma nova cantora. São centenas de novas Gais (adoro esse plural), novas Bethânias, novas Simones e, até mesmo, novas Marisas Montes - que já era uma nova Gal... Mas pouco se fala dos rapazes. E, de mansinho, eles começam a despontar. Eu gosto particularmente de três: Dan Nakagawa, Thiago Pethit e, mais recentemente, Filipe Catto. Três vozes, estilos e timbres completamente diferentes. Em comum, o fato de serem também compositores das próprias canções. Além de excelentes intérpretes. O Dan eu já acompanho há mais tempo. O Thiago, descobri há dois anos. E o Filipe, venho de conhecer, tipo semana passada. Mas já fui ao show, comprei CD, virei fã... Eu, que sempre idolatrei Milton Nascimento, fico muito feliz de ver esses novos talentos surgindo, se afirmando e renovando a cena musical brasileira. Edson Cordeiro, outro expoente da categoria, atualmente brilha em Berlim e adjacências europeias. Ainda bem que existe vida inteligente fora do circuito Luan Santana – Michel Teló...

Nas fotos, pela ordem: Filipe, Thiago e Dan.

2011-12-17T11:08:00.000-08:00

BODAS DE ALGODÃO

Hoje meu blog está completando dois anos de existência. São as nossas bodas de algodão. E a nossa relação está cada vez melhor. Penso nele todos os dias. Quando vejo coisas interessantes, fico louco pra chegar aqui e dividi-las com ele... Ando sempre com a máquina fotográfica na bolsa e quase todas as fotos que tiro são pensando em postar aqui... Claro que, como em toda a relação, a nossa tem altos e baixos. Às vezes fico irritadíssimo com ele. Quando, por exemplo, não consigo postar um texto no formato que desejo, ou quando o tamanho da fonte não fica no padrão que estabeleci desde o início da nossa relação. Detesto quando ele GRITA o título do post em um negrito gigantesco... Uma amiga já me disse que essa falta de controle sobre o blog é porque ele é gratuito. Será? Não sei. O fato é que, nesses dois anos, as alegrias e satisfações superam largamente os desagrados. O número de seguidores aumentou significativamente do ano passado pra cá. Os comentários diminuíram. E isso também se deve a um descontrole, pois mesmo seguidores que antes conseguiam postar seus comentários, não conseguem mais. Mas, tudo bem, porque eles comentam pelo Facebook ou por e-mail. O número de visualizações também aumentou bastante. Já são mais de vinte e duas mil! Gosto de ter o blog porque me sinto conectado com o mundo. Adoro a idéia de jogar opiniões em um lugar que sempre será visto por alguém. Sinto-me integrado, participante. É, também, um desafio para mim. Afinal de contas, sempre tenho que ter assunto. E, para tanto, preciso estar ativo, por dentro, informado. Gosto da idéia de divisão que ele me dá: Tudo o que vejo, leio, aprecio, experimento, conheço, eu divido aqui com os leitores. Sinto-me acompanhado. Atenção solitários: Blog é excelente remédio para a solidão! Hoje estou comemorando nossas bodas de algodão: Dois anos de conectividade. Comigo mesmo, com a vida e com vocês, leitores ocasionais e seguidores. Bebo champanhe ouvindo novo CD de Amy Winehouse... Joyeux Anniversaire!

2011-12-16T10:33:00.000-08:00

SEU ZARPELLON

Seu Zarpellon era fotógrafo. O fotógrafo de Soledade, minha cidade natal. Mais do que isso, ele era a memória da cidade. Todo o que acontecia, ele registrava. E o que acontecera no passado, também. Seu estúdio ficava em frente à praça, bem no centro da cidade. Era uma pequena casa de madeira, no fundo do terreno do prédio no qual ele morava. Entrava-se pela garagem do edifício, que ele transformou numa espécie de galeria, onde fixava quadros com as fotografias dos últimos eventos da sociedade. Sempre que íamos passear na praça, dávamos uma passada por lá para saber das novidades. Uma espécie de coluna social ilustrada... Cada vez que ia tirar uma foto, Seu Zarpellon ficava um tempão dirigindo os modelos. O que deu origem à expressão: Vai, Zarpellon! Usada sempre que alguém demorava demais para bater uma foto... Sua filha Marília foi minha professora de história no ginásio. Eu adorava a Marília. Ela era interessantíssima. A única pessoa que eu conhecia que já havia feito várias viagens à Europa... Um dia, numa das minhas visitas à Marília, pedi ao Seu Zarpellon que posasse para mim. Já que ele fotografava todo mundo, eu queria ser a pessoa que iria fazer o mesmo com ele. Então subimos no terraço do prédio, onde fiz a foto que ilustra o post... A maior parte dos retratos de família que tenho foram feitas por ele. Tenho especial carinho por um que ele fez da minha mãe, fantasiada de cigana no carnaval. Fez a foto em preto & branco e depois coloriu-a à mão. Hoje ela está emoldurada e tem lugar de destaque na sala da minha casa... Adoraria ter acesso aos arquivos do Seu Zarpellon, espécie de google images da época. Aliás, onde estará guardado tal tesouro?

Na foto, Seu Zarpellon contempla Soledade do alto do seu edifício.

2011-12-13T08:17:00.000-08:00

NATALIZAÇÃO PRECOCE

Adoro o Natal e desde criança essa sempre foi a minha época preferida do ano. Mais do que a data em si, com os presentes, a decoração, a família reunida, as comidas deliciosamente diferentes, o que me encantava e continua encantando era a chegada das férias e do verão. Fim de um ano e início de um outro, cheio de expectativas e sonhos a realizar. Eu fico muito mais feliz nesse período em que os dias são mais longos, as noites agradáveis, todo mundo fica muito mais à vontade no verão do que no inverno, escuro, frio e fechado por natureza. Mas o que tem me irritado bastante, de uns tempos pra cá, é o que chamo de natalização precoce. Com o explícito intuito de incentivar o consumo, começa-se a viver o Natal cada vez mais cedo! Gente, pelo amor de Deus, esse ano já tinha enfeites de Natal no mês de outubro! Quer dizer, o Papai Noel ainda nem pensou em entrar na chaminé e o Natal já está sendo gozado... Outra coisa que me irrita sobremaneira é a permanência, em pleno século vinte e um, da reprodução, aqui nos trópicos, do Natal dos países do hemisfério norte. Há tempos atrás, tudo bem. Não se tinha muito acesso à informação e éramos colonizados mesmo, logo, aceitávamos essa aculturação sem muito questionamento. Mas hoje em dia, com a globalização, a internet e tudo o mais, continuarmos representando o Natal com neve, renas e trenós é no mínimo insólito... E o Papai Noel com aquela roupa de pelúcia? Aliás, será que alguma criança com mais de dois anos de idade ainda acredita em Papai Noel? Muitos gostam de destacar, principalmente nas redes sociais, que perdeu-se o “verdadeiro sentido” do Natal e que agora é só consumo. Pois bem: Eu fui criado numa família católica e juro a todos vocês que nunca soube o que vem a ser esse tal “verdadeiro sentido” do Natal. Pra mim, e acho que pra todas as crianças do meu tempo, o sentido do Natal sempre foi ganhar presentes. De preferência coisas mais caras, que durante o ano, nas datas menores, não ganhávamos... E, claro, festejar com parentes, amigos, comidas e bebidas especiais...

E, cá entre nós, não é uma delícia?

Joyeux Noël à tous!

Nas fotos, a Fiesp toda trabalhada no dourado e a reciclagem de pets que adorna a fachada do Conjunto Nacional.

2011-12-11T16:28:00.000-08:00

DOMINGÃO
O domingo amanheceu nublado e eu não dava nada por ele... De repente se encheu de sol e tudo começou a acontecer! Fui almoçar com minha amiga Adriane Mottola, que está de passagem por São Paulo, e colocamos o papo em dia. Depois fui ao Sesc Belenzinho para assistir ao espetáculo Alguém Acaba de Morrer lá fora, texto do jovem dramaturgo Jô Bilac, de quem já ouvira muito falar, com direção de Pedro Neschling. Adorei. Fico muito feliz quando vejo gente jovem produzindo trabalhos relevantes e de qualidade. Ótimos texto e direção. Pedro revela-se excelente diretor, claro, limpo, seguro, moderno. Como disse minha professora Irene Brietzke ao avaliar a primeira cena que dirigi na faculdade de teatro: Tem postura de diretor. O que, nos dias de hoje, já tem valor de ouro... Sem falar que no elenco está a musa da minha adolescência Lucélia Santos, que vem a ser a mãe do Pedro e está na sua melhor forma, uma menina em cena... O Sesc Belenzinho é um luxo e merece um post à parte aqui no blog. E nos brindou com um entardecer encantador, com direito a por do sol do terraço do café do teatro... Agora escrevo
admirando a lua cheia, que resolveu não deixar por menos e dar um show digno de abafar as luzinhas do Natal, que atravancam a Avenida Paulista e adjacências. O fim de semana foi pródigo em artes cênicas. Na sexta, fui assistir à Dona Fernanda Montenegro com seu solo chiquérrimo Viver Sem Tempos Mortos. O título diz tudo e é exatamente o que a dama do nosso teatro faz desde que põe o pé sur la scène e senta-se na sua cadeira: Vive sem tempos mortos a vida de Simone de Beauvoir e nos leva junto com ela. Só voz, expressão facial, pouquíssimos gestos e uma dicção impecável. Fernanda, do alto dos seus oitenta, não erra uma sílaba. É um luxo em tempos de atores que mal sabem falar... No sábado foi a vez do novo Almodóvar: A Pele que Habito. Sempre amei, idolatrei Almodóvar, salve, salve. Ele está cada vez melhor e mais louco, o que, por si só, já quer dizer melhor. Entendam como quiserem. O que é melhor para uns pode não ser melhor para outros. E deixa eu sair do computador que a lua grita lá fora!

Bonne semaine à tous!

Nas fotos, Pedrinho e Mamãe e entardecer sobre o Sesc Belenzinho.

2011-12-05T08:19:00.000-08:00

JUDY IN RIO...

De volta a São Paulo, rotina retomada, e já com saudades do Rio... Meus últimos momentos na Cidade Maravilhosa foram marcados pela incrível atuação de Claudia Netto vivendo Judy Garland no musical da dupla/grife Charles Moeller & Claudio Botelho, Judy Garland o Fim do Arco-iris. Quando digo vivendo não é nenhum exagero. Claudia vive mesmo a Judy dos últimos meses de vida, alternando cenas de show com bastidores bafônicos de vida pessoal totalmente embalada pela explosiva combinação álcool+ barbitúricos. Impressionante. Quem for ao Rio de Janeiro, por favor, não deixe de conferir, é daqueles espetáculos que a gente guarda para sempre na lembrança, sabe? Não vou falar mais para não ficar parecendo uma crítica, pois não sou profissional habilitado para tal. O que deixo aqui são impressões de um espectador emocionado pelo enorme talento dessa que eu nem suspeitava fosse a grande atriz e performer que é. Uma pena o ator que interpreta seu noivo, apesar de belo, ser tão fraco, quase um Cigano Ígor... Lembra? Melhor não. O que fica e vale realmente a pena é a antológica criação de Claudia Netto. Se alguém que ler esse post por ventura conhecê-la, transmita a essa moça incrivelmente talentosa os meus parabéns. E o meu mais sincero agradecimento...

Na foto, Claudia caracterizada como a mãe de Liza Minelli.

2011-12-03T02:47:00.000-08:00

BATE PERNAS...

Adoro bater pernas no Rio de Janeiro, de Ipanema ao Centro, passando por Copacabana com suas riquíssimas fauna & flora. E, claro, seu mundo mineral também... Aliás, esse é um hábito que tenho. Sempre que viajo, gosto de me deixar levar pelas cidades. Programo uma atividade ou lugar que quero conhecer e, a partir daí, acabo indo a vários outros, que surgem ao acaso. E assim, desvendo as cidades... Ao meu modo. Quando vou a lugares turísticos, gosto de observar os turistas estrangeiros que fazem todos os passeios usando aquelas horríveis sandálias de tiras de nylon e grossas solas pretas de borracha, com bermudas, camiseta e mochila. E fico me perguntando: De que adianta conhecer lugares incríveis e sair horroroso nas fotos? Sim, porque ninguém, nem a mais loura e alta das suecas, fotografa bem usando trajes tão deselegantes...Tudo bem, eu sei que é em nome do conforto. Mas, se unissem conforto a um mínimo de elegância, ficaria melhor pra todo mundo... E as gerações futuras, ao admirarem velhos retratos, teriam outra impressão dos seus antepassados... Os espelhos art- nouveau da Confeitaria Colombo, por exemplo, devem contemplar incrédulos a ação do tempo sobre a indumentária dos seus frequentadores... Estive no Centro do Rio, fui ao Paço Imperial, à Colombo em si, ao Convento de Santo Antônio, meu santo de devoção, ao Centro Cultural Banco do Brasil, onde visitei a exposição da Índia e assisti ao espetáculo Não me Diga Adeus, com direção de Gilberto Gavronski e fui também ao Centro Cultural dos Correios, onde estão expostas as fotografias de Brassaï, reunidas na mostra Paris la Nuit.... Ou seja, uma coisa leva à outra e à outra e etc...

Nas fotos, o Largo da Carioca visto do Convento de Santo Antonio, a fachada da Colombo e a colorida rua Primeiro de Março.

2011-12-02T04:13:00.000-08:00

LEME

Se você estiver de frente pro mar, na ponta esquerda de Copacabana, lá no finzinho, fica o bairro do Leme. Ele não é moderno como Ipanema, nem sofisticado como o Leblon. Tampouco esfuziante, como sua feérica e já muitas vezes cantada vizinha, Copacabana. O Leme é discreto, pequeno e charmoso. Quase todos os moradores se conhecem e se cumprimentam pelo bairro. As ruas são mais tranqüilas, sem aquele trânsito constante de carros e ônibus das suas vizinhas. Tem restaurantes charmosos e modernos, como o já aqui citado La Fabrique, e tradicionais, como o Amicci e o Shirley, onde se come os mais incríveis frutos do mar... No início dos anos noventa, quando voltei de Paris e vim para o Rio trabalhar com Luiz Arthur Nunes, morei no Leme, na rua Gustavo Sampaio, que é paralela à Avenida Atlântica. O bom é que da minha janela dava pra ver uma nesga de mar... Clarice Lispector morava no Leme. Nessa mesma rua... É da Pedra do Leme que se tem uma das mais belas vistas da praia de Copacabana. Ela tem esse nome porque, quando vista do alto, tem a forma de um leme de navio. Lá fica o Caminho dos Pescadores, de onde eles lançam seus anzóis ao mar. Lá tem também um senhor japonês de quase oitenta anos que mergulha pulando do alto da pedra e volta por uma corda que deixa amarrada nas pilastras de proteção... Os cachorros dos moradores se encontram, latem uns para os outros, se cheiram e seguem o passeio. No Leme fica o prédio do antigo Hotel Méridien, cuja cascata de fogos iluminava o révéillon de Copacabana. No subsolo do Méridien ficava o Rio Jazz Club, onde assisti, nos anos noventa, ao show da banda paulista Vexame... Sempre vou ao Leme. Se por mais não for, para fazer belas fotos, como essas que ilustram o post. E sempre me vem à memória os versos da canção de Carmen Miranda: Paris, Paris je t’aime, mas eu gosto muito mais do Leme...

Nas fotos, o Leme em si, com o Méridien ao fundo, e o Caminho dos Pescadores.

2011-12-01T09:16:00.001-08:00

PRIMEIRO DE DEZEMBRO

O mês de dezembro entrou com força aqui no Rio de Janeiro. Fui acordado às seis da manhã pelo barulho do vento, que soprava forte balançando as árvores da mata que vejo aqui da janela do meu quarto na casa da Shala. A força do vento foi tamanha que varreu para longe as nuvens que ameaçavam nublar o dia. E a quinta-feira primeiro de dezembro se fez quente e ensolarada, o mais esplendoroso dia desde que cheguei no Rio. Escrevo na praia, de frente para o mar de Ipanema, enquanto sinto queimando minha pele mesmo à sombra do guarda-sol...Ouço Marisa Monte no diskman: Ainda bem que agora encontrei você... Adoro o mês de dezembro. Sempre me traz as mais felizes lembranças da infância e juventude. Dezembro era quando pintávamos a casa para esperar o Natal. Até hoje, quando sinto cheiro de tinta fresca, me vem à memória as festas de Natal. O Natal da minha infância em Soledade, quando a nossa vizinha Doroty, que era artista plástica, vinha pintar motivos natalinos nas vidraças da porta de casa... Bem vindo, mês de dezembro! Mês do aniversário do meu blog, que esse ano completa dois anos... Estou adorando entrar dezembro no Rio, cidade que, nesse ano, só vim rever agora que ele começa a terminar... Bom dezembro a todos!

2011-11-28T05:27:00.000-08:00

ENCORE RIO...
Ainda no Rio. E ele não pára! Sábado à noite teve a inauguração da árvore de Natal da Lagoa, com direito a show de Gal Costa e Frejat e queima de fogos de fazer inveja ao Révéillon. Gal e Frejat vimos/ouvimos do telão, tal a quantidade de gente se espremendo na direção do palco. Mas os fogos foram mesmo de emocionar. Depois, jantar japonês no restaurante Manekineko, o gato da sorte, em Ipanema, deliciosa combinação de sabores que traz a cozinha tradicional japonesa para o Brasil da atualidade com ares de world cuisine. Domingão sem sol, teatro no fim da tarde na Maison de France, com Emilinha e Marlene, musical animadíssimo que transporta espectadores para o auditório da Radio Nacional, onde as disputas de torcidas das duas divas da canção transcorriam aos gritos e ovações. Recomendo! Mas como nada acaba assim, no mais, La Fiorentina para fechar os trabalhos. Sim, ela continua lá, firme e forte na praia do Leme, com Ari Barroso recebendo na claçada, eternizado em bronze para deleite de turistas fotografantes. Como eu, bien sur. Eu comi o Marco Nanini e a Shala, o Rodrigo Santoro. Explico, para desavisados: Os pratos do La Fiorentina levam nomes de atores e atrizes, tá? Escrevo na chuvosa manhã de segunda-feira, que não deu praia. Mas ainda tenho muito o que fazer por aqui. À tout à l'heure!

Nas fotos, Shala brinca de pin-up na Fiorentina, la Maison de France e fogos na Lagoa.

2011-11-27T05:24:00.000-08:00

MINHA AVÓ

Minha avó materna se chamava Adelaide. Mas todos a chamavam de Laida. Nós, os netos, a chamávamos de Vó Laida. Seu marido se chamava Democratino. Mas todos o chamavam de Democrata. Ou Demo. Nós, os netos, o chamávamos de Vô Democrata. E assim a vida ia passando... Eu adorava passar os fins de semana na casa da minha vó. Morávamos mais ou menos na entrada da cidade e meus avós, no extremo oposto. Digamos que na saída. Então, no sábado depois do almoço eu pegava minha bicicleta Tigrão verde (Depois substituída por uma Monareta vermelha), minha mochila com pijama, escova de dentes, alguma roupa e livros para fazer os temas de casa e atravessava a cidade feliz da vida com a aventura... Tudo era divertido na casa da minha vó. Era uma casa de madeira, de dois pisos. No andar superior, por onde se entrava, tinha o quarto dos meus avós, a sala, um quarto de hóspedes de solteiro e um quarto de hóspedes de casal, onde eu dormia. Uma cama de casal inteira, só para mim! Tinha um armário com espelho na porta e uma cômoda com tampo de mármore. Gostava tanto desse quarto que herdei o armário e a cômoda. Mas, como não tenho espaço para eles no meu apartamento, ficaram com minha irmã Raquél. Descendo a escada chegava-se ao andar de baixo, onde ficavam a cozinha, a sala de jantar, uma espécie despensa e o banheiro, que era separado em sala de banho e toilette... O supra sumo do fim de semana chez-grand-mère era ficar assistindo TV até tarde. Minha avó ficava até o encerramento da programação, o que eu quase nunca conseguia fazer, pois pegava no sono bem antes e ela me levava pra cama no colo. O encerramento da programação da TV era com uma animação de carneirinhos pulando sobre uma criança que dormia e tinha uma musica cuja letra dizia: Já é hora de dormir, não espere mamãe mandar. Um bom sono pra você, e um alegre despertar... Minha vó fumava, bebia e gostava de ler... Ou seja, era todo um universo a se descobrir, sempre encantador. Tinha, no quarto de hóspedes de solteiro, um armário biblioteca, todo envidraçado, onde ela guardava seus livros. Tinha um livro sobre nudismo que eu adorava folhear escondido para ver as fotos das pessoas peladas, o que naquele tempo era praticamente impossível, principalmente para uma criança... Dos livros a que eu tinha acesso permitido, meu preferido era As Aventuras do Avião Vermelho, de Érico Veríssimo. Lembro que numa das aventuras os personagens iam parar na lua e lá tudo era escrito de trás pra frente. E no letreiro da sorveteria, por exemplo, estava escrito Setevros... O café da manhã era outra das minhas atividades preferidas. Minha vó tomava cafés da manhã muito longos, fazendo palavras cruzadas Coquetel. Como ela era craque, fazia as mais difíceis. E eu a acompanhava com minha versão facilitada, para iniciantes, o Picolé... Minha vó tinha guardados pequenos tesouros que eu adorava pedir para que ela me mostrasse. Como a caixinha de música com a bailarina que dançava girando em frente a um espelho. Ou o boneco João Bêbado, espécie de João Bobo que a gente fazia cambalear com um copinho imantado... Quando meus avós fizeram bodas de ouro, toquei órgão na missa: A Sonata ao Luar, de Beethoven, na entrada dos noivos, e a Ave Maria, de Gounoud, na saída... Lembro até hoje do cheiro da minha vó, que eu adorava. Era uma mistura de Maderas de Oriente, da Myrurgia, com cigarro e bafo de pinga. Ah! E uma pitada de talco, da Myrurgia também. Acho que Maja. Ou Promesa... O cigarro que ela fumava era Kissme. Sem filtro... Minha vó nos levava no cinema. Viajava e nos trazia presentes que sempre eram novidades. Pelo menos para nós, que morávamos em Soledade, quase tudo era novidade. Foi com minha avó que conheci São Paulo, aos onze anos... O post está ficando longo e ainda tenho tanta coisa pra dizer sobre ela. Quem sabe no próximo fim de semana. Agora é hora de pegar a bicicleta e atravessar a cidade de volta pra casa...

Na foto, Vó Laida com sua filha Doracy, a minha mãe.

2011-11-26T07:28:00.000-08:00

ALÔ, RIO DE JANEIRO!
E a minha temporada carioca de 2011 começou em grande estilo, com show de Dan Nakagawa e Ney Matogrosso no Studio RJ, filial carioca do paulistano Studio SP. Ambos impecáveis, Dan revisitando antigos sucessos da MPB com roupagem inédita e totalmente autoral. E Ney é Ney... Só de erguer a camiseta revelando uma segunda pele que simula tatuagens, a galera vem abaixo. O ícone do cult pornô movie francês François Sagat desfila pelas areias e ruas de Ipanema. O Mix Brasil, Festival do Cinema da Diversidade Sexual, estreou dia 24 e vai até primeiro de dezembro. Praia tranqüila, brisa amena que sopra do mar. Meu amigo Fred Mallet, devidamente adaptado aos trópicos, faz reviver no seu mais amplo sentido a expressão “Tem francesa no morro”, criando cenários para espetáculo de Gilberto Gavronski, em cartaz no Centro Cultural Banco do Brasil... Ainda estou chegando, de mansinho, mas quero assistir pelo menos aos musicais Emilinha e Marlene, na Maison de France, e Judy Garland, o Fim do Arco-íris, no Teatro Fashion Mall. Ainda na linha francesa no morro, fui, com minha amiga Shala Felippi, ao restaurante La Fabrique, que fica no Leme, de frente para o mar, e serve uma interessante mélange das cozinhas francesa e brasileira no melhor clima descontraído chic... O Felice continua agradável, com a gerente me recebendo pelo nome, simpaticíssima, fazendo a gente se sentir em casa. O meu Ritz do Rio. No mais, corridas pelo calçadão, de Copacabana à Ipanema, porque senão não há corpinho que se mantenha... À tout á l’heure!
Nas fotos, Dan & Ney causando e Copacabana vista da pedra do Leme.

2011-11-18T07:08:00.000-08:00

CRÔ

Não aguento mais ouvir o ator Marcelo Serrado declarar em entrevistas que o autor Agnaldo Silva queria que um ator hétero fizesse o personagem Crô. Como se tivesse alguma importância para compor tal caricatura o que o ator faz ou deixa de fazer na sua intimidade. Na minha opinião o personagem deveria chamar-se Ana Crô, de tão afetado e anacrônico... Mas, enfim, Marcelo é um ótimo ator e tenho certeza que comporia muito bem um serial-killer sem ter que matar ninguém. Porque um hétero faria melhor ou pior um personagem? Eu tenho a vaga impressão que, a essas alturas do campeonato, todo mundo já sabe que existem vários tipos de gays: Afetados, afeminados, completamente masculinos, das mais diversas profissões e gostos pessoais. Assim como existem os mais variados tipos de héteros: Rudes, machões, desencanados e, até mesmo, delicados e femininos. Então que importância pode ter a sexualidade do ator para interpretar o que quer que seja? Não acredito que essa tenha sido uma exigência do autor, parece mais uma desculpa do ator para deixar claro que a bicha é o personagem, não ele. Algo do tipo: Não me confunda! Mas, pensando bem, talvez essa exigência tenha sua razão de ser: Afinal, como todo mundo sabe, ou imagino que saiba, a grande maioria dos atores que interpreta galãs héteros nas novelas é gay... Será que é assim que funciona o raciocínio? Héteros são escalados para interpretar gays e gays para interpretar héteros? Que bobagem...

De toute façon, continuo não vendo sentido na afirmação.

2011-11-15T09:13:00.000-08:00

ASSALTARAM A GRAMÁTICA
Nos já distantes anos oitenta os geniais Paralamas do Sucesso profetizaram, na canção que dá título ao post, a nossa triste realidade atual: Está todo mundo falando e escrevendo errado a nossa inculta e bela língua portuguesa... Assaltaram a gramática, assassinaram a lógica, sequestraram a fonética, violentaram a métrica. De tanto programas de humor insistirem em tirar sarro de personagens que falam errado, acabamos nos transformando em uma geração de descendentes de Seu Creysson. A internet, então, veio para sacramentar essa dura e triste realidade pois, por escrito, a coisa ganha ares de regra e passa a ser repetida por todos. Quando parecia que não poderia ficar ainda pior, veio um Presidente da República que também falava errado e aí liberou geral. Oficializou-se o uso inadequado do português. E a primeira pessoa do plural virou definitivamente nóis, ao invés de nós... Hoje vê-se pessoas falando errado em programas de televisão, coisa impensável há não muito tempo atrás. E não estou me referindo a gente do povo, mas a apresentadores. Créditos são escritos errados na tela, sem concordância, sem plural. Aliás, plural é uma coisa tão antiga, alguém ainda se lembra? Não vou nem ousar cobrar o uso correto da crase e da vírgula, o que já seria, nos dias atuais, uma sofisticação reservada a pouquíssimos intelectuais especialmente dedicados a estudar esses requintes de altíssimo nível. Me refiro ao básico: Nos dias de hoje, ao invés de nos dia de hoje. Demais, ao invés de de mais. Em mim, ao invés de nimim. Conosco, ao invés de com nóis. Facílimo, ao invés de facinho. De repente, ao invés de derrepente. E com certeza, ao invés do inacreditável concerteza. Mas seria pedir demais, não?
Mesmo assim, como diria Bilac, amo-te, ó rude e doloroso idioma. És, a um tempo, esplendor e sepultura...

Na foto, o acima citado poeta em si.

2011-11-10T11:58:00.000-08:00

TOUJOURS DANUZA
Acabo de adquirir o novo livro de Danuza Leão, É tudo tão simples. Eu que já estava há dias sem postar nada aqui no blog, me senti completamente inspirado a escrever com o simples manuseio desse novo exemplar da sabedoria e do bom humor dessa mulher que admiro tanto. Cheiro de livro novo é sempre um deleite para o olfato. Mas o livro de Danuza parece exalar perfume francês. Graficamente, o livro é uma festa de cores e elegância, tudo obra de sua filha Pink com ilustrações da neta Rita. Ainda nem li e já adorei! As frases destacadas na contracapa são antológicas, verdadeiras pérolas da experiência de vida aliada à inteligência e ao bom humor. Sou daqueles que esperam ansiosamente o lançamento de seus livros. Conto os dias. Já tinha ido duas vêzes à livraria e ele ainda não havia chegado. Como geralmente são curtos – esse tem apenas cento e noventa páginas – fico primeiro admirando a arte, lendo as orelhas, as frases da contracapa, o índice, e imaginando o quanto irei me divertir nos próximos dias. Ou horas, pois esse acho que se lê muito rapidamente. É o caso de poupar, esticar ao máximo a leitura. Sempre admirei pessoas refinadas, cultas, educadas, viajadas e inteligentes. Danuza reúne todos esses predicados, aliados ao excelente senso de humor, com a leveza e a naturalidade de quem viveu muito. O que faz dela uma pessoa ímpar, daquelas que a gente tem que seguir. Tenho todos os seus livros e a leio semanalmente na Folha de São Paulo. Seu livro de memórias, Quase Tudo, revela um ser humano riquíssimo, com uma história de vida muito interessante, por vezes sofrida, mas sempre engrandecedora. Eu poderia ficar horas falando da minha admiração por essa mulher incrível e do sonho que tenho de um dia conhecê-la e me tornar seu amigo... Aliás, acho que ela já deve conhecer gente demais e, nessa onda de simplificação em que se encontra, nem deve querer fazer mais amizades... Dommage pour moi! O mais próximo que já estive dela foi umas fotos que fiz para a primeira coleção de sua neta Rita Wainer que é estilista. Sim, do alto dos meus modestos um metro e sessenta eu fui modelo por um dia! Fotográfico, evidentemente... Felizmente, quando cheguei agora há pouco em casa com o livro, tinha um Frascatti aberto, geladinho, me esperando na geladeira. Escrevo sorvendo refrescantes goles de vinho branco. Não sei se teria coragem de abrir uma garrafa de vinho só para mim às cinco da tarde... Quer saber? Abriria sim. Para brindar o bom gosto e a elegância de Danuza Leão. Agora dá licença que eu vou ler... À bientôt!

2011-11-05T12:54:00.000-07:00

O CIRCO
Minha semana foi pródiga em eventos circenses, o que me deixou melancólico e cheio de recordações... É sempre emocionante esse universo que mistura risco e poesia, emoção e risadas, lirismo e miséria... Logo na segunda-feira fui assistir ao filme de Selton Mello: O Palhaço. O trailler já tinha me pegado bastante, com seu clima Bye, Bye, Brasil, Caravana Holiday, Betty Faria e Fabio Junior no auge da juventude e beleza, saudades de um tempo que já se foi e ainda está tão presente... O filme passeia por inúmeras referências de filmes do gênero, tanto circenses quanto road movies, mas traz muita emoção na exposição e composição dos personagens, tão humanos, tão possíveis, tão reais... Moacir Franco dá um show quase solo em seu monólogo assistido por personagens mudos que parecem atores mudos diante de tamanho virtuosismo. E tem mais: Jorge Loredo, Fabiana Carla, Teuda Bara, Ferrugem, muitos outros e, last but not least, Paulo José. A cena de Paulo e Selton na volta do palhaço Pangaré ao circo é antológica: Quem ainda não havia chorado ao longo do filme, com certeza chora nesse momento... Na quinta fui ao Cirque du Soleil assistir ao espetáculo Varekai. Lindo demais. Já tinha assistido ao DVD do show e acompanhado a minissérie, também lançada em DVD, que mostra o processo de criação desse espetáculo da troupe canadense. Agora estou em Presidente Prudente, interior de São Paulo, onde me apresentarei logo mais à noite com a turnê de dez anos da Terça Insana. Essa minha volta temporária à Terça Isana é quase que uma volta ao circo. Me vejo um pouco como o Pangaré de Selton Mello, na sua crise de identidade... A cada fim de semana uma cidade difrente, públicos diferentes, diferentes experiências e reações. Já estava sentindo falta... Minha ligação com o circo vem da infância. Sempre que ia ao circo chegava em casa e começava a reproduzir tudo o que vira... Meus pais não gostavam muito do programa, então quem me levava era um amigo do meu pai, o Seu Lothar. Íamos, Seu Lothar e eu, sob o frio inverno de Soledade, debaixo de grossa neblina, assistir aos mais mambembes e fuleiros circos que chegavam à nossa cidade... Anos depois, em Paris, tive o privilégio de estudar na École Nationale du Cirque, de Annie Fratellini... Mas há coisas que, se a gente as abandona, depois não tem mais como retomar. Quando já estava morando em São Paulo tentei recomeçar as aulas de acrobacia na Escola do Circo, que ficava ali no final da Cidade Jardim, mas, infelizmente, recomeçar a acrobacia depois de quase dez anos parado quando já se tem trinta anos, fica bem complicado... Dói tudo! Por isso me deleito assistindo ao que outros artistas fazem nessa área da atuação que amo tanto. Varekai foi meu quarto espetáculo do Soleil. O primeiro a que assisti, e nem me lembro o nome, foi quando morava em Paris, no começo dos noventa, quando eles ainda não eram essa multinacional toda e se apresentavam no Cirque d'Hiver, um circo antigo de alvenaria que vale a pena conhecer quando se vai à Cidade Luz. Depois assisti ao de Orlando, La Nouba, de novo em Paris Alegria e, na quinta-feira passada, Varekai em São Paulo... Enquanto escrevo esse texto no meu quarto de hotel do interior, ecoam na minha cabeça os versos: Hoje tem marmelada? Tem sim senhor... Impossível não lembrar também dos álbuns Drama e Drama Terceiro Ato, de Maria Bethânia: Todo mundo vai ao circo, menos eu, menos eu...

Por isso, senhores, vos peço: Não deixe o circo morrer, não deixe o circo acabar!

Nas fotos, o impressionante número aéreo dos gêmeos de Varekai e os palhaços Selton e Paulo José.

2011-10-31T10:34:00.000-07:00

DIA D, DE DRUMMOND
No meio do caminho tinha uma pedra: O Halloween, dia das bruxas que nada diz da nossa cultura, mas que os brasileiros insistem em copiar dos americanos. A partir de hoje, todos os anos será comemorado em 31 de outubro o Dia D, homenagem ao poeta brasileiro Carlos Drummond de Andrade. Adorei a idéia. Um dia dedicado à poesia. Deveria existir vários! Um para cada poeta: Dia M, de Mario Quintana; Dia C, de Cecília Meireles; Dia V, de Vinícius; Dia A, de Álvares de Azevedo... Um alfabeto inteiro de homenagens aos criadores do sonho, da beleza, da inspiração e do encantamento que tornam a nossa existência um pouco mais palatável... Sem poesia, não dá. Sobretudo nesses tempos que vivemos, em que todos dizem o que pensam e o que pensam que pensam. Principalmente os anônimos, na internet. Poeta anônimo não existe. Ele cria e assina a sua criação. Tempos de crueza e crueldade. De humilhação e de deboche. Tempos discriminatórios que confundem preconceitos com liberdade de expressão. Ou que, pelo menos, tentam confundir... Meu Deus, por que me abandonaste, se sabias que eu não era Deus, se sabias que eu era fraco? Indaga o poeta... A poesia deveria ser obrigatória. Obrigatória, não. Não combina com ela. Estimulada. Indicada. Premiada. Incentivada. A poesia deveria ser patrocinada, para usar um termo bastante em voga. No trabalho, deveria haver a pausa da poesia, assim como a do cafezinho. Na TV, o horário poético, assim como o assustador horário político. E assim por diante. A gente acha tempo pra tanta coisa, já está mais que na hora de abrir uma brecha poética na nossa agenda, mundo, mundo, vasto mundo! Eu não devia te dizer: Mas essa lua, esse conhaque...Botam a gente comovido como o diabo!
Nunca me esquecerei desse acontecimento, na vida de minhas retinas tão fatigadas: No meio do caminho tinha uma pedra, agora tem o Dia do Poeta.

2011-10-25T19:24:00.000-07:00

PREGUIÇA VERSUS PRESSA
Há muito tempo atrás, no arco da velha, quando ainda se amarrava cachorro com linguiça, a pressa resolveu desafiar a preguiça para um duelo. A preguiça, que estava sempre cansada, sugeriu à outra que deixasse o duelo para dois dias depois. A pressa, que estava sempre correndo, exigia que fosse no ato. Após consultarem o departamento de meteorologia, a numeróloga e o astrólogo da época, decidiu-se que o duelo ficaria para o dia seguinte. Os pecados capitais reuniram-se e fizeram uma torcida organizada para a preguiça. A luxúria, que tomou para si o título de líder da torcida, aproveitava para levantar a blusa e mostrar os peitos para todos, deixando a inveja roxa de inveja, enquanto a cobiça ficava de olho no troféu. A soberba, como se achava importante, fingia que nada estava acontecendo, mas a ira mal disfarçava que estava puta com a gula, que torcia para que tudo acabasse em pizza... Já a pressa, como nunca tinha tempo para nada, nem mesmo para os amigos, ficou sem torcida nenhuma. Mas, como também não dormia no ponto, mandou releases para todos os meios de comunicação e teve ampla cobertura da imprensa. Foi capa de todos os cadernos de esportes da época e teve até mesa redonda em diversos canais de TV... A justiça foi chamada para ser o juiz, mas, como era cega, pediu à honestidade para ficar de olho. E quando esta gritou: escolham as armas! A pressa teve uma espécie de chilique, rodou a baiana e bradou: não vou sujar as minhas mãos duelando com você, que não passa de um simples pecado capital! Ao que a preguiça lentamente respondeu: e você, é inimiga da perfeição! Em seguida as duas se engalfinharam, os pecados e as virtudes foram entrando no bolo um a um, a coisa foi crescendo, crescendo, tomando proporções gigantescas até que... Foram felizes pra sempre! Moral da história: Passarinho que come pedra sabe o cu que tem!
Essa singela parábola, que encerra em seu conteúdo mensagem tão enobrecedora, fez parte do meu texto de abertura para o espetáculo homônimo da Terça Insana há muito tempo atrás, no arco da velha, quando ainda se amarrava cachorro etc...

2011-10-18T14:07:00.000-07:00

DARLENE GLÓRIA

Quando assisti, no começo dos anos oitenta, ao filme Toda Nudez Será Castigada, fiquei imediatamente apaixonado pela atriz Darlene Glória, a inesquecível Geni da versão cinematográfica de Arnaldo Jabor para a peça homônima de Nelson Rodrigues. Eu tinha tanta vontade de saber mais sobre ela, de saber tudo sobre ela, de assistir a todos os seus filmes. Não existia Google, Wikipédia, nenhuma dessas facilidades de hoje e apenas começavam a despontar as primeiras locadoras de vídeo. Sonhava com um ciclo dedicado à sua filmografia no Cine Bristol, pequena sala de cinema em Porto Alegre dedicada a filmes de arte. Foi bem difícil, mas, aos poucos, eu fui descobrindo mais sobre minha diva do cinema. E quanto mais descobria, mais gostava: Que tinha sido vedete no teatro de revista, que bebia, que era louca, que se drogava, tudo me encantava. Depois, soube que tinha virado religiosa e mudado o nome para irmã Helena Brandão. Foi um choque e uma decepção. Mas o amor tudo perdoa e eu segui idolatrando minha musa. No final dos oitenta, acho que lá por oitenta e sete, minha amiga Shala Felipe, então Xala, foi para o Rio de Janeiro para trabalhar na novela Carmen, da extinta Rede Manchete. Quem estava no elenco com ela? Darlene, que retomava a carreira de atriz após o afastamento evangelizante... Não pensei duas vezes: Quando minha amiga Marta Biavaschi disse que ia ao Rio de Janeiro, escrevi uma carta à minha ídola e pedi à Martinha que desse para a Shala entregar. Tempos depois soube, pela Shala, que ela teria dito ser a carta mais linda que jamais recebera. Isso me fez muito feliz. Quem tem ídolos sabe do que estou falando... Não muito depois fui ao Rio e, quando passava de ônibus pela Praça Paris, à noite, vi que estavam gravando uma cena com uma mulher de vestido de noite dentro do chafariz, bem no estilo Anita Ekberg em La Dolce Vita, de Fellini. Dias depois, assistindo à novela, vi a tal cena e feliz descobri que a Anita que eu vira na Praça Paris era Darlene... Recentemente soube que ela filmou com Selton Mello, mas ainda não tive o prazer de assistir. Ao me deparar com essa foto na internet, lembrei dessa antiga paixão e tive vontade de compartilhar aqui... Parece que estou ouvindo agora sua entonação para a fala inicial de Toda Nudez: Herculano, quem te fala é uma morta! Eu morri! Me matei!

Viva Darlene Glória, estrela do cinema brasileiro!

Na foto, Darlene em cena do clássico de Jabor que lhe rendeu o Kikito de melhor atriz.

2011-10-17T13:19:00.000-07:00

HÁ VINTE ANOS ATRÁS...
Há vinte anos atrás eu tinha vinte e oito anos
Há vinte anos atrás eu estava morando em Paris
Há vinte anos atrás eu tinha muitos sonhos a realizar
Há vinte anos atrás eu tinha muitas ilusões...

Há vinte anos atrás eu tinha muita flexibilidade
Há vinte anos atrás eu frequentava aulas de acrobacia na escola de circo
Há vinte anos atrás eu não tinha barriga
Há vinte anos atrás eu não tinha rugas...

Há vinte anos atrás eu não tinha a experiência que tenho hoje
Há vinte anos atrás eu não tinha maturidade
Há vinte anos atrás eu não tinha casa própria
Há vinte anos atrás eu era feliz e sabia...

Há vinte anos atrás eu era muito ingênuo
Há vinte anos atrás eu acreditava em todo mundo
Há vinte anos atrás eu não via maldade em ninguém
Há vinte anos atrás eu estava descobrindo o mundo...

Há vinte anos atrás eu não tinha telefone celular
Há vinte anos atrás eu não tinha e-mail
Há vinte anos atrás eu não tinha computador
Há vinte anos atrás eu tinha pai e mãe...

Há vinte anos atrás meus sobrinhos eram crianças
Há vinte anos atrás eu chorava a morte de Cazuza
Há vinte anos atrás eu sonhava encontrar o amor da minha vida
Há vinte anos atrás eu estava realizando o sonho de conhecer a Grécia...

2011-10-14T13:22:00.000-07:00

VAMOS DAR UM TEMPO?
Tem gente que treme ao escutar essa frase. Outros vivem a pronunciá-la. Eu proponho o seguinte: Vamos dar um tempo para certas coisas, modas, expressões e comportamentos que já encheram o saco de tanto que se repetem? Por exemplo: um tempo para os crocs, para os sapatênis, pro gergelim (deixem-no para os passarinhos) e para a calça saruel, que tal? Acho que também já está na hora de dar um tempo para as redes sociais... E o stand up comedy? Vamos sentar para conversar? E que tal se aproveitássemos e déssemos um tempo também para o gerúndio, para os aplicativos do iPhone, para a Grazi Massafera e pra Ivete Sangalo? Elas fazem tantos comerciais que, não raro, passam seguidos dois de uma delas e dois da outra logo na sequência... Da mesma forma, a gente podia dar um tempo para os reality shows, para os programas de auditório, para as mulheres fruta, para o homem picanha (??) e para os termos galera, bora, bora lá, balada, ta ligado e, tipo assim: tipo. Vamos parar de uma vez por todas de falar “na verdade” e “com certeza”? Ah! Vamos dar um tempo pros cabelos do Neymar? E que tal darmos um tempo também para aqueles adesivos de familias na traseira dos carros? Ãh? E homem segurando a bolsa da mulher? Eu adoraria que toda, mas absolutamente to-da a humanidade parasse de fazer aquele coraçãozinho com as mãos! Ave Maria, nem a pomba da paz encheu tanto... Cantores e bandas deveriam ser proibidos de mandar o público sair do chão, tirar o pé do chão e de gritar: Quem gostou faz barulho aeee!!!Vamos dar um tempo para piadas velhas? E cutucadas no facebook, que tal darmos um tempo também? Vamos dar um tempo pro tomate seco? Deixa ele se re-hidratar, depois a gente conversa...Mas, se você fizer mesmo questão de comer algo seco, coma funghi. Ou, sei lá, a Deborah Secco... E o cream cheese na culinária japonesa, vamos dar um tempo? E braços cobertos de tatuagens, como se fosse uma manga? Sejam longas ou curtas, vamos dar um tempo? Ah! Vamos dar um tempo para pastores pregando na TV? E apresentadores de comerciais de varejão, que vendem tudo aos gritos, vamos dar um tempo? Vamos dar um tempo para o sertanejo universitário? Enfim, vamos dar um tempo para tudo o que abunda? E para o que já virou bunda também... E o pagamento? É só pra agosto!
Quase esqueço: Cachorros usando sapatinhos também não dá...

2011-10-10T13:07:00.000-07:00

CENSURA
Lembra dessa senhora da foto? Não tem importância, como diria minha amiga Agnes Zuliani, no seu personagem Senadora Biônica. Pois ela é Solange Hernandes, a ex-temida chefe do Departamento de Censura da Polícia Fedral. Mereceu até música de Léo Jaime, gravada pelo Ultraje a Rigor, versão de So Lonely, do The Police. Tenho a impressão que desde o fim da ditadura militar no Brasil não se ouvia falar tanto em censura como agora. Eu cresci nesse obscuro período da nossa história. Lembro que antes de começar qualquer programa na televisão, era exibido o certificado de censura na tela, dizendo qual o limite de idade para se poder assisti-lo. Ninguém ligava muito pra isso e lá em casa eu só não podia mesmo assistir à novela das dez. Mas isso porque meus pais dormiam cedo... E também cheguei a pegar, já como profissional do teatro, o temido ensaio geral para a censura, no qual um funcionário da polícia, o censor, determinava se a peça podia ou não estrear. Foram tempos duros, de cerceamento das liberdades, sobretudo da liberdade de expressão, também tão falada hoje em dia. Tem-se usado muito expressões como censura e liberdade de expressão, para se referir a um possível policiamento politicamente correto que estaria tentando cercear humoristas. Ora, era natural que algum tipo de reação surgisse nessa avalanche de mau gosto que parece ter tomado conta do país. Em nome da liberdade de expressão diz-se, escreve-se, posta-se, transmite-se, enfim, propaga-se toda espécie de bobagens e grosserias. A falta de respeito com o próximo foi institucionalizada e qualquer reação de alguém com um mínimo de bom senso passa a ser considerada patrulhamento do politicamente correto. Que saco! Que coisa mais chata! Quando é que vamos nos tornar adultos? “Zoar” pode ser muito engraçado, e até divertido, quando se tem doze anos e se está no colégio. Se a pessoa não tem nada de relevante para dizer, fique quieta! É óbvio que não estou defendendo nenhuma espécie de censura, mas deveria existir algum tipo de controle - não, essa palavra é péssima - algum tipo de filtro ético e estético do que se divulga como bom, inteligente, esperto, descolado ou, sei lá, stand up comedy. Expressão que também não suporto mais ouvir, tal o nível de desgaste e deturpação que já atingiu por aqui. Não há a menor dúvida de que é horrível se tratar a mulher como se trata nos comerciais de cerveja, não há a menor dúvida de que os programas de humor da TV, na sua maioria, são grosseiros, não há a menor dúvida de que nós, brasileiros, somos machistas, preconceituosos e sexistas. Só que muita gente ganha dinheiro agindo assim. E qualquer tentativa de se elevar o nível passou a ser vista como censura da liberdade de expressão. Acho que quem afirma isso com certeza não viveu ou não se informou acerca do que foi o triste período da censura no nosso país. Não se trata de censura ou de ser politicamente correto: Trata-se de bom gosto, de gentileza, de cortesia, de delicadeza, de elegância. Trata-se, senhores, de Educação.

2011-10-07T10:08:00.000-07:00

ODORES
Noite quente de primavera. Sentado na frente do Ritz, sorvo goles de Baby Chandon. Uma onda doce, de perfume, invade o ar. Primaveras. Jasmins. Damas da Noite... Não é de hoje que me sento aqui. É de muitas primaveras. O aroma de flores me leva pra longe... Soledade nos anos setenta. Porto Alegre nos anos oitenta. Paris nos anos noventa... Ritz em casa, Domênica, boa noite? O motoboy dá a partida. Acelera pra esquentar o motor, súbito odor de gasolina invade a cena, as narinas, a memória. Sou trazido imediatamente de volta: São Paulo 2010. Onde está a poesia? Em um beco grafitado na Vila Madalena. Na dança contemporânea de Jorge Garcia. Na área reescrita, obra em construção no Centro Rio Verde. Na reutilização de espaços. No uso de máscaras. No ato de despir-se delas. No filme Medianeras. Nas futilidades públicas do banheiro de Patrícia Gaspar. No trailler do filme Palhaço, de Selton Mello, que emociona tanto que estou contando os dias para assistir. Eu sigo sonhando com sossego, uma casa modesta numa praia deserta, uma pequena cidade. Paradoxalmente me mantenho na cidade grande. Como aquelas plantas que crescem no meio do concreto. Nas rachaduras dos prédios. Ninguém sabe como nem porquê. Sol entre nuvens. Possibilidade de chuvas. Quer previsão mais vaga?
Outra Baby, por favor. E odor de flores...

2011-10-04T15:03:00.001-07:00

ONDE ESTÁ WALLY?
A solidão nas grandes cidades é um tema que me atrai, me intriga e me fascina desde os anos oitenta. Sempre quis entender o que leva as pessoas a morarem todas no mesmo lugar e, ao mesmo tempo, se manterem tão distantes. Como imensas massas de seres solitários. O surgimento da internet parece ter elevado essa condição a um paroxismo sem precedentes. Parece ter potencializado o isolamento intrínseco dos seres urbanos contemporâneos. E antes que eu comece a falar besteira, qual filósofo de botequim, vou direto ao ponto: Acabo de assistir ao filme argentino Medianeras, que explora de maneira inspirada e poética o tema que tanto mexe comigo há quase trinta anos. Estamos muito mais próximos uns dos outros do que imaginamos. Nossa solidão roça a do outro o tempo todo, atropela, esbarra, risca, trisca, produz faíscas e eletricidade. Apenas não nos permitimos percebê-lo. Já estamos cansados de olhar para os lados, procurar, buscar, querer descobrir onde está Wally. Quando entramos no elevador mal olhamos pro outro. E, quando dizemos bom dia, é um custo ouvir bom dia de volta. O que vem é um sussurro, um grunhido emitido por obrigação. Pelo convívio involuntário. Que beleza, então, podermos fazer tudo pela internet. Até mesmo se relacionar. Muito mais prático. Limpo. Seguro. Mas chega uma hora que a natureza animal se manisfesta. O instinto se sobrepõe à razão. E algum tipo de feromônio nos empurra uns para os outros. Seja em Buenos aires, São Paulo, Rio de Janeiro, Paris ou Nova Iorque. Solidão é lava que cobre tudo. Como nos versos da canção de Paulinho da Viola, danço eu, dança você na dança da solidão...

2011-10-03T11:23:00.000-07:00

FRENÉTICAS
Recentemente vivi uma experiência única. Uma espécie de volta no tempo, como acontece no filme de Claudio Torres protagonizado por Wagner Moura. Fui, no dia 17 de setembro, a Florianópolis para assistir ao show das Frenéticas no Floripa Music Hall. Quem tem mais de quarenta anos sabe de quem estou falando. Ou melhor, do que estou falando. Me refiro ao fenômeno Frenéticas, que tomou o Brasil no final da década de setenta. Eu tinha catorze anos de idade no ano do lançamento do primeiro LP do sexteto, formado por Leiloca, Lidoka, Dudu, Edir, Regina e Sandra Pera. Vivíamos o auge da era disco, aqui no Brasil batizada de discoteca. As meninas fizeram estrondoso sucesso, com vários hits nas paradas e trilhas sonoras de novelas. Lembro que nas festas que fazíamos no nosso apartamento de Porto Alegre, eu e minhas irmãs colocávamos o LP das Frenéticas para repetir na vitrola diversas vezes o lado A, e, depois, diversas vezes o lado B. Diversão garantida. Ninguém ficava sentado. Quem viveu, curtiu. Mas quero falar é do que vivi agora. Ou revivi. Não sei exatamente. Achei as Frenéticas tão vivas, tão atuais, com suas músicas trazendo tanta alegria a uma casa de shows lotada de gente que foi para se divertir e se divertiu muito, que o termo reviver soa inadequado. Tratava-se de algo que estava sendo vivido, vivo. Já assisti a shows de artistas que fizeram sucesso no passado e que agora não passam de uma lembrança difusa do que foram, pálida sombra da glória de outrora. Esse decididamente não é o caso das Frenéticas. Elas estão muito vivas e sacudidas. Senhoras Frenéticas, sim senhor. E é tão bom constatar que a diversão sobrevive, que a felicidade bate à sua porta, que o trem da alegria promete, mete, mete, mete, garante....Tenho a honra e o prazer de ser amigo pessoal de uma delas, Maria Lídia, a Lidoka. Lidoka e eu nos conhecemos durante a temporada da Terça Insana no Rio de Janeiro, entre 2004 e 2005. Nossa identificação foi quase que imediata e, desde então, somos muito presentes um na vida do outro. Irmãos astrais, como ela nos define, pois nascemos no mesmo dia, com alguns anos de diferença. Fiz questão de ir até Floripa conferir o show e foi realmente maravilhoso. Mais do que um show, foi uma festa. A platéia dançou, cantou e se divertiu o tempo todo, em pé, comemorando a alegria de viver. Nada mal em tempos tão bicudos, de crises econômicas, greves e catástrofes naturais, para dizer o mínimo. Nada daqueles shows-truque, com o artista cantando sobre bases gravadas em playback. As Fre mandaram ver com banda mesmo, ao vivo, e uma puta banda, diga-se de passagem. Com direito aos irmãos Mimi e Marcos Lessa, ex-integrantes do Bixo da Seda, e Guto Goffi, baterista do Barão Vermelho. Fiquei louco para vê-las cantar outra vez. Ou melhor, outras vezes. E, a julgar pela resposta que tiveram do público, qualitativa e quantitativamente falando, isso vai acontecer. Sem dúvida alguma.
As Frenéticas tem que voltar!!!
Na foto, minha irmã astral e frenética preferida, Lidoka.

2011-09-21T14:03:00.000-07:00

BENDITO MALDITO
Terminei, emocionado, a leitura da biografia de Plínio Marcos, Bendito Maldito, escrita por seu amigo Oswaldo Mendes. Durante todo o tempo que durou a leitura acompanhei com paixão as peripécias desse que foi um dos nossos maiores dramaturgos. Fora toda a importância de Plínio como o homem de teatro que foi, o que encanta nessa obra é conhecer o personagem, o palhaço, o Bobo Plin, como ele se denominava. Uma figura simpática, cheia de causos, de artimanhas, de truques, de histórias, de folclores, de mentiras, de brigas, de solidariedade, de princípios e de muito, mas muito carisma. A história de Plínio é um pedaço da história do Brasil. E o livro ilustra com detalhes interessantíssimos o período que foi marcado pela passagem desse ilustre cidadão santista na cultura, na sociedade e no teatro brasileiros. Do futebol ao samba, da dramaturgia às palestras, da política ao misticismo, da boemia aos cuidados com a saúde, da novela à resistência ao regime militar, da primeira à última página foi empolgante acompanhar a trajetória desse bendito maldito. Sua amizade com grandes damas da cultura brasileira como Pagu, Cacilda Becker e Tônia Carrero. Seu casamento com Walderez de Barros, a sua Dereca. Eu, que só conhecia Plínio Marcos através da força de seus textos no teatro, fiquei encantado com a força que ele teve na vida. Lembro que uma das primeiras peças a que assisti, logo que fui morar em Porto Alegre no fim dos anos setenta, época de censura fortíssima na qual um adolescente de catorze anos como eu não conseguia entrar em nada, foi Dois Perdidos Numa Noite Suja, com Cláudio Marzo e Pedro Veras, no auditório da Famecos, faculdade de jornalismo da PUC, onde minha irmã Rita estudava e pude assistir sem que nenhum segurança me impedisse. Depois conheci Navalha na Carne e Abajur Lilás e isso foi, durante todos esses anos, o que eu soube dele. O curioso é que ganhei esse livro de presente da Grace Gianoukas há quase dois anos e ele estava na pilha de espera para ser lido. Se soubesse que ia gostar tanto, o teria passado na frente. É com grande satisfação que confesso aqui essa minha tardia descoberta do incrível personagem que foi Plínio Marcos. E fico feliz de constatar, mais uma vez, que nunca é tarde para aprender...

2011-09-12T14:16:00.000-07:00

MINHA FAMÍLIA
Éramos seis: Meu pai, o Valpides, minha mãe, a Doracy, minhas irmãs, a Raquél, a Rita e a Regina, e eu, o Robertinho. Meu pai e minha mãe se casaram nos anos cinquenta, e sua primeira filha, a Luciara, morreu aos três meses de idade. Depois viemos nós quatro, na sequência: a Ra, a Ri, a Re e o Ro. Nascemos e nos criamos em Soledade. Bem, na verdade eu e a Rita nascemos em Espumoso, cidade vizinha. Mas, como fomos lá só para nascer e, em seguida, voltamos para Soledade, meu pai nos registrou como soledadenses mesmo. Soledade é uma pequena cidade, no interior do Rio Grande do Sul, conhecida como a capital das pedras preciosas. Na verdade, semi-preciosas. Mas eu prefiro chamá-las preciosas, pois, para mim, o são. Os invernos da minha infância em Soledade eram muito frios. Quando a gente ia para a escola de manhã cedo ainda era escuro e o gelo cobria os gramados. Meus pais nos ensinaram, desde pequenos, a respeitar os mais velhos. E nós os respeitávamos, só por serem mais velhos do que nós. Chamávamos de senhor e senhora qualquer pessoa de idade. Se fossem parentes ou professores, então, nem se fala. Pedíamos a benção aos nossos pais, tios e padrinhos. Ganhávamos presentes basicamente em datas como Natal, Páscoa, Dia da Criança e aniversários. Sendo que os de Natal eram os mais importantes, como bicicletas, que sempre tive e tenho até hoje. Meu pai trocava de carro todos os anos e, durante muito tempo, o modelo foi a Variant, da Volkswagen. Das cores mais inacreditáveis. Teve até uma verde metálico, que chamávamos de verde periquito. Meu pai nunca tirava férias. E, portanto, nunca veraneávamos. Veranear, lá no sul, quer dizer ir passar uma temporada no litoral, durante o verão. Por causa disso, só fui conhecer o mar com catorze para quinze anos. E assim mesmo em Capão da Canoa, praia do litoral sul cuja água normalmente era marrom. Todo o primeiro grau eu estudei em escola pública e meus amigos e colegas eram das mais variadas classes sociais. À noite, depois do jantar, o que acontecia entre sete e sete e meia, brincávamos de esconder na frente de casa, onde se reuniam todas as crianças da vizinhança. Era quando aproveitávamos para caçar vagalumes... Durante um bom tempo, minha casa era das poucas que tinham televisão e juntava gente nas janelas para ver. A TV era preto e branco e só pegava a Globo. Ou melhor, a Gaúcha. De cujo slogam lembro até hoje: Puxa, é a Gaúcha! O número do nosso telefone tinha só três dígitos. Ainda sei de cor: 103. O da casa da minha avó era 295. Mas porque eu estou falando todas essas coisas? Ah, já sei. Tudo começou quando parei diante dessa foto da minha família, que está emoldurada e pendurada no corredor da minha casa aqui em São Paulo... Hoje não tem mais meu pai e minha mãe, mas temos novos integrantes: Cunhados e sobrinhos. E, aos poucos, novas famílias estão se formando a partir da nossa. E eu, que era o caçula, estou ficando cada vez mais velho...

2011-09-08T12:27:00.000-07:00

DEZ ANOS DA TERÇA INSANA
Ontem participei do show comemorativo dos dez anos da Terça Insana, projeto teatral da minha amiga Grace Gianoukas, do qual fui um dos fundadores e no qual permaneci por oito anos. Foi muito emocionante dividir mais uma vez o palco e os aplausos do público com essa trupe que, apesar de mutante, conserva a essência da insanidade e dos princípios norteadores da direção de sua criadora. Muitos atores e atrizes já passaram pela Terça Insana, trazendo diversidade, acrescentando estilos, imprimindo suas marcas e deixando na memória do público as suas criações. Impossível pensar em Terça Insana e não lembrar imediatamente da Irmã Selma, criação de Otávio Mendes, ou da impagável Dona Edith, do camaleônico Luiz Miranda, para citar apenas dois dos inúmeros personagens marcantes que por lá desfilaram. Lembro como se fosse hoje do dia em que estava na minha casa, no ano de 2001, o telefone tocou e era a Grace me convidando para ser o apresentador de um show que ela estava organizando para inaugurar o Next Cabaret, na rua Rego Freitas. Não tinha nenhum cachê, nenhuma verba de produção ou patrocínio. Apenas alguns atores com idéias e vontade de dizer algo através do humor. A coisa cresceu rápida e espontaneamente e o resto da história o Brasil todo já conhece: Um espetáculo de enorme sucesso, que vem lotando teatros de Porto Alegre a Manaus ao longo dessa última década... Eu me sinto muito à vontade para falar da Terça Insana porque, apesar de não fazer mais parte do elenco fixo, ainda me sinto um de seus integrantes. E, mesmo já fazendo quase dois anos que deixei o projeto, as pessoas ainda me abordam como se eu fizesse parte dele. E eu gosto que seja assim. Quando me perguntam: Você não é aquele ator da Terça Insana? Eu respondo, bem orgulhoso: Sou. E foi assim que me senti na noite de ontem, com o teatro Bradesco lotado: Orgulhoso de fazer parte dessa história. Uma história de sucesso. Um marco no humor nacional. Uma retomada de formato e de espaço. Infelizmente, na avalanche que veio de carona no sucesso da Terça Insana, veio muita coisa ruim. Muita cópia fajuta. Gente que imita a forma, mas que não tem originalidade no conteúdo. E toda a forma que é esvaziada de seu conteúdo original fica sem relevância, sem expressão. Encontra-se em toda a parte, até no camelô... De qualquer maneira, o saldo é positivo. Como realizadora e agregadora que é, a Grace sempre acaba trazendo os outros consigo. Mesmo que seja no rastro das suas empreitadas, aproveitando as trilhas que ela abre à faca na floresta da mesmice e das obviedades. Parabéns à Terça Insana pelas suas Bodas de Estanho ou Zinco. Eu acho que são Bodas de Bravura, de Coragem e de Sucesso!

Na foto, a capa do primeiro DVD, com ilustração do genial Speto.

2011-09-06T13:41:00.000-07:00

PIERRE BAITELLI
Que bom que entrou setembro! Eu sempre fico muito mais feliz com a chegada desse mês, que além de trazer a primavera, minha estação do ano preferida, logo em seguida vem o verão, o Natal, o fim do ano e tudo fica muito mais colorido e animado. No sábado fui assistir ao espetáculo Hedwig e o Centímetro Enfurecido. Não gosto muito da concepção de Evandro Mesquita, que divide o personagem em dois. Originalmente, o texto é um monólogo. Detesto esses simbolismos óbvios e pretensiosos que só fazem tornar confusa a narrativa. Mas, tirando esse entrave, o que se destaca, e muito, é o talento do ator Pierre Baitelli, de quem sou fã desde que o vi atuando em O Despertar da Primavera, musical da dupla Charles Muller e Claudio Botelho. E o que é, afinal, Pierre Baitelli? Um talento enorme em um corpo jovem de menino com uma beleza estonteante, cuja presença em cena atrai os olhares de todos, até, imagino, da velhinha míope da última fileira... E, como se tanto não bastasse, canta maravilhosamente bem. Faz tempo que não via surgir um jovem talento tão impressionante. Os deuses do teatro foram muito generosos com esse rapaz. Dotaram-no de talento e beleza em medidas senão invejadas, pelo menos, ambicionadas por todos. Ele já fez umas coisas na Globo, como as minisséries Capitu e Cinquentinha, e parece que agora vai entrar na Malhação. Mas, quem puder, não deixe de conferir sur la scène esse fenômeno. Mesmo que seja em Edwig pois, tirando as chatices da direção de Evandro, a peça é um puta show de rock com uma banda sensacional e um vocalista incrível. Aliás, dois, pois Pierre divide a cena e o personagem com Felipe Carvalhido. Melhor, três, pois tem também a ótima Eline Porto. Enfim, muitos talentos. Olha que eu sou chato e exigente quando se trata de atores e de teatro. Não gosto de quase nada do que vejo. Mas, para esse menino, eu tiro o chapéu. Deus conserve Pierre Baitelli...

Na foto, qualquer semelhança com um personagem de Visconti é mera coincidência.

2011-08-27T14:34:00.000-07:00

VIDA NOTURNA
Todos os dias, lá pelas seis, sete horas da tarde, quando o sol se põe e surgem no céu as primeiras estrelas, algumas pessoas são como que possuídas por um estranho frisson. Uma espécie de fogo no rabo. Uma força maior que as empurra pra fora de casa em busca de algo que nem elas sabem dizer o que é. Essa estranha compulsão faz com que as pessoas se vistam, se enfeitem, se maquiem, se perfumem, se droguem, se embriaguem daquilo que mais as faça felizes e saiam pra rua, pros bares, pros cabarés, pras boates e inferninhos, para os mais diversos destinos que a noite possa oferecer. Algumas saem para trabalhar...Como é o caso dos vigias noturnos, dos médicos plantonistas. Tá: das putas, dos travestis, dos michês. Mas a grande maioria sai é para encher a cara mesmo. E pra dar. Dar uma volta, dar uma olhada nos lugares. Ou então para comer, dependendo da preferência. Num bom restaurante, num bistrot, no dog da esquina...São notívagos e boêmios. Artistas, insones e solitários. Os que acreditam em alma gêmea, como o Fábio Júnior, e todos os freqüentadores de nightclubs... São Paulo é uma espécie de paraíso para os amantes da noite. No glamour do jet-set ou no bas-fond do underground, nos Jardins ou no Baixo Augusta, na Vila Olímpia ou na Amaral Gurgel... Seja você socialite, promoter, drag queen, cafetão, cafetina, cantor, bailarino, michê, traficante, ficante, transformista, striper, gogo boy, gogo girl ou até mesmo vampiro... A noite está sempre aberta para te receber. Você e seus companheiros de copo e de cruz. Aliás, ela ainda é uma criança e, aqui em casa, a música e os drinks já estão rolando soltos. Serge Gainsbourg e Malcolm McLaren. Freixenet rosé que ganhei da minha amiga Lilian Pinto de Moraes.

À luz difusa do abat-jour...Tim-tim!
Na foto, anoitecer na Avenida Paulista. A partir daí, tudo pode acontecer.

2011-08-26T12:28:00.000-07:00

EXCLUSÃO SOCIAL

Sentado no bar do Ritz,
Olho para os lados e percebo que só eu não tenho I phone em todo o balcão.
Aliás, acho que só eu não tenho I phone em todo o Ritz.
Aliás, acho que só eu não tenho I phone em São Paulo.
Aliás, acho que só eu não tenho I phone.
Aliás, acho que só eu.
É, só eu...

Sentado no bar do Ritz,
Olho para os lados e percebo que só eu não tenho tatuagem...

2011-08-23T07:35:00.000-07:00

TRISTEZA...
Eu andava pelas ruas de Porto Alegre quando vi passar o táxi- lotação cujo letreiro revelava o insólito destino: Tristeza. Por um instante me perguntei quem seria capaz de pagar quatro reais para ser levado a tal destino...Tristeza? Nem de graça. A tristeza, quando chega, vem de repente. Não precisa pegar lotação. Ela não é apenas um bairro de Porto Alegre. É um sentimento que nos toma de assalto e aperta o peito. A qualquer hora e em qualquer lugar. Se encontra uma porta ou janela entreaberta na alma, vai entrando, sorrateira, invadindo, posseira, se instalando no cantinho mais escuro do nosso ser, baixando as luzes, criando um clima. Quando a gente vê, tá até colocando música pra ela: As mais tristes, de cortar o coração e os pulsos. E haja velas, abajures, toda sorte de luz indireta...Se a gente não resiste ao impulso de abrir a garrafa de vinho, então... A tristeza, hoje em dia, é considerada cafona, démodé. Não frequenta as redes sociais. A tristeza não tem facebook. Mas está em toda a parte, basta a gente abrir os olhos. Ou a cabeça. Está escondida nos cobertores, sob caixas de papelão, embaixo dos viadutos. Está no sinal fazendo malabares. A tristeza está nos quartos e corredores dos hospitais. Na saudade dos que já se foram... Quando vem, nos coloca frente a frente com o nosso pior pesadelo. Nos esfrega na cara a realidade. Nossos medos, incertezas, inseguranças. Nossos traumas de infância. Nossos segredos e incapacidades. O nosso fracasso. Eis a questão: Vivemos a era do sucesso. Não há, portanto, lugar para ela. A tristeza é baixo-astral. Vá ser triste lá no seu canto! Pegue o seu táxi-lotação e vá para aquele lugar... O que um dia cinza e frio é capaz de fazer... Me dou conta, no meu devaneio, de que a tristeza alimenta os poetas. Os artistas em geral. A tristeza inspira canções. Desde que o samba é samba é assim. E, como bem disse minha amiga Shala Felipe, como ela não sobrevive sem o seu oposto, pela mesma porta entreaberta vem a alegria, e no encontro das duas a tristeza se amansa e, sem que se perceba, saiu...

Na foto, Antony Hegarty, lider da banda Antony and The Johnsons. De cortar o coração...

2011-08-20T12:34:00.000-07:00

AO GOSTO DO MÊS...
Recebi uma crítica construtiva de um amigo dizendo que o que escrevo aqui no blog é longo para quem gosta de ler blogs... Logo eu, que me acho tão sintético! Quase plástico... De qualquer maneira fiquei feliz, já que o blog anda sendo tão pouco comentado. Pelo menos é um comentário... Depois de semana intensamente cultural e afetiva, na companhia de minha irmã Rita, que mora em Miami e veio passar uns dias comigo em São Paulo, me encontro em Porto Alegre onde a temperatura faz jus ao mês que estamos vivendo, o agosto invernal... A feira da Redenção floridíssima por ramos de pessegueiros que lembram as cerejeiras do Japão. Porto Alegre combina com inverno. No verão é insuportável. Mas, voltando à semana intensamente cultural, teve Portinari no MAM, Steven Klein no MUBE e muitos Brecherets no Cemitério da Consolação. Eu, que não sou afeito a visitas a cemitérios fui, levado por minha irmã, visitar o da Consolação que há anos me furtava de leva-la. E adorei. Vimos os discretíssimos túmulos de Tarsila do Amaral e da Marquesa de Santos, os de Monteiro Lobato e Mario de Andrade, e a pompa e circunstância do mausoléu do Conde Matarazzo, que não deixou por menos e tombou com a elite quatrocentona paulistana ocupando boa parte do terreno com sua riqueza. Quem pode, pode... Eu, que só conhecia Brecheret do famoso deixa que eu empurro, em frente ao Ibirapuera, e da escultura do Teatro Municipal, fiquei encantado e, ao mesmo tempo, profundamente tocado pela dor representada nas figuras do cemitério. Ele é a estrela da Consolação... A mostra de Portinari é interessantíssima e abrange o período de 1920 a 1945, retratando, portanto, diversos períodos de sua obra. Emocionante ver tête-à-tête obras tão conhecidas de livros e reproduções. A figura humana estudada nos mínimos detalhes, como se pode constatar pelos estudos em grafite e nanquim que ele fazia para seus murais. Isso sem falar no belíssimo painel/grafitti d´Osgêmeos que, logo na entrada do museu, tira o fôlego do visitante mais antenado... Já Steven Klein nos joga de cara no mundo das celebridades, retratando ícones do pop como Madonna, Justin Timberlake e os Pitt -Jolie em cenas de intimidade familiar...

E agora resta ver o que a capital gaúcha tem a oferecer. À tout de suíte!

Na foto, o casal 20 Angelina Jolie e Brad Pitt no aconchego do lar.

2011-08-10T10:34:00.000-07:00

DIA DOS PAIS
A aproximação do dia dos pais e a consequente enxurrada de propagandas me fez lembrar do meu, contrário que era a essas manifestações que ele chamava de comerciais. Certíssimo, o meu pai. Já se vão catorze anos desde que nos deixou e eu ainda tenho dificuldade de falar dele por escrito. Diferentemente da leveza e do bom humor com que sempre me refiro à minha mãe aqui no blog, meu pai representava, para mim, justamente a seriedade e o comprometimento com os deveres. E hoje, quando lembro dele com saudade, é justamente disso que sinto falta: Da sua voz grave e séria me chamando à realidade. Eu, o artista, eu, o desapegado da matéria, eu, o que nunca se preocupava com o futuro, sempre ocupado demais vivendo o presente. Ou sonhando... Um belo contraponto. E se assim dizendo soa como uma relação de frieza ou distanciamento, ledo engano. Ele sempre foi presente, afetivo e envolvido com tudo o que nos dizia respeito. Dormia cedo, acordava mais cedo ainda, vivia para o trabalho e para a família, sem nunca tirar férias. Acho que meu pai foi dos últimos representantes de uma estirpe de homens cuja palavra valia mais do que qualquer contrato e ele sempre a honrava. Diferente de alguns dos seus contemporâneos, que, às vezes, lhe davam calote... Um homem de palavra, espécie que atualmente encontra-se em extinção. Quando já adulto eu ia para Soledade e saía na noite com meus amigos, ao acordar tarde na manhã seguinte eu lhe dava bom dia sabendo que invariavelmente ele responderia: Boa tarde! Hoje eu daria tudo para ouvi-lo dizer, nos meus momentos de fraqueza: Meta os peitos! Meu pai sempre foi preocupado com a nossa segurança financeira. Mas isso não fazia dele um pai desumano: Era sua maneira de nos demonstrar o seu afeto. Quando vim embora para São Paulo ele me chamou para uma conversa. E, ao se convencer de que morar aqui era realmente o melhor para mim, comprou um apartamento e me deu de presente. Para que eu tivesse uma preocupação a menos na minha batalha na paulicéia: O aluguel. Minha adolescência nos afastou bastante, rebelde que eu era contra o estabelecido que, no meu entender, ele representava. Minhas mais ternas lembranças são de quando era ainda bem pequeno e ele me botava para dormir em seu braço na hora da sesta. Ou de quando, já pré-adolescente, passeávamos de carro aos domingos, eu, ele e minha mãe...
E a melhor herança, acima de quaisquer bens materiais, foram sua retidão de caráter e sua honestidade. Essas eu vou honrar até morrer...
Não espero o dia dos pais oficial – que ele achava bobagem e que esse ano tem até jingle do guaraná Dolly - e presto, hoje mesmo, minha singela homenagem a meu querido pai....
Mas, de toute façon, para todos os outros, Feliz Dia dos Pais!

2011-08-08T10:59:00.001-07:00

SEMPRE DIGNA
Sábado fui ao Teatro Fecap, que ainda não conhecia, para assistir ao show A Dama Indigna, de Cida Moreira, que estava sendo gravado para ser lançado em DVD. Ainda bem que foi gravado! Foi um dos mais belos shows de Cida a que jamais assisti. E olha que eu venho assistindo a shows dela há muitos anos... Cida está mais intensa e concentrada do que nunca. Canta o que quer e o que gosta com a segurança de quem está fazendo o que de melhor sabe fazer na vida. Como uma predestinada. Como Nina, Billie ou Ella. Como Anthony and The Johnsons, de cortar o coração...Eu já havia assistido à Dama Indigna no Auditório Ibirapuera, mas nesse tatro, menor, mais aconchegante, o clima de intimismo ficou de levar às lágrimas a mais insensível das criaturas. Cida parecia um broche de diamantes muito bem emldurado pelo rico estojo de jóias em que Humberto Vieira transformou o palco com sua luz. Humberto assina também a direção, e Cida é toda emoção quando refere-se a ele em cena. Como disse à própria Cida ao cumprimentá-la depois do show, envelheci anos de tanto que chorei. Mas a experiência é sempre rica, válida, engrandecedora. Eu sempre aprendo com Cida, ouvindo seus discos, vendo-a cantar no palco ou nas nossas aulas de canto. A presença de Thiago Pethit, de quem também sou fã, trouxe frescor e delicadeza a Surabaya Johnny, de Brecht e Weill, que Cida vem cantando através de décadas, como ela própria brincou. Maturidade, talento, emoção à flor da pele. O que mais dizer dessa digníssima dama indigna? Só escutá-la cantar. Sempre. Sempre digna. A foto que ilustra o post fui eu mesmo que fiz. Desculpa, Cida, eu sei que era proibido. Mas não resisti...

2011-08-05T10:12:00.000-07:00

BIOGRAFIAS
Como estou sempre lendo uma ou outra biografia, as pessoas que me conhecem pensam que adoro ler esse tipo de literatura e me presenteiam com exemplares delas. Mas, conforme já declarei aqui no blog, eu gosto mesmo é de biografados. E não de todos. Tem que haver algo que me atraia na história, na obra, na personalidade ou no estilo de vida do personagem retratado. Agora, por exemplo, estou devorando a biografia de Plinio Marcos, agradável surpresa que me foi dada de presente por Grace Gianoukas, de autoria de Oswaldo Mendes. Caso típico de obra que reúne personagem interessante e excelente autor. Prende a atenção desde a primeira página. Além de conhecer muito bem o biografado, Oswaldo Mendes escreve de maneira envolvente, fazendo com que o leitor fique curiosíssimo para saber o que vem no próximo capítulo. Para citar o top da categoria, Carmen Miranda, por Ruy Castro. Até hoje inigualável. Tanto em personagem quanto em autoria. Sem falar em toda a pesquisa que vem embutida, de lambuja... Aqui incluo, também, Quase Tudo, livro de memórias da interessantíssima personagem Danuza Leão brilhantemente escrito pela própria. Tenho mais na minha lista de preferidos: Yolanda Penteado, por Antonio Bivar, Maysa, por Eduardo Logullo, Caio Fernando Abreu, por Paula Dip. Maravilhosas, também, são as memórias de Ricardo amaral, em Vaudeville. Assim como as de Patti Smith, em Só Garotos. E, claro, a inebriante mistura de História do Brasil com ficção e biografia: O Príncipe Maldito, da historiógrafa Mary del Priori. Não estou aqui para falar mal de ninguém, até porque sou um diletante, mas há casos em que o personagem é bom e o autor, nem tanto, como na biografia da talentosa e polêmica Leila Diniz... Por eu ser ator, acabo ganhando de presente biografias de atores e atrizes, muitas das quais até hoje não li. Ou comecei a ler e não me interessei em continuar. Na fila para ser lido está Lobão, Cinquenta Anos a Mil, parceria do próprio com Claudio Tognolli: Assim que terminar o Bendito Maldito, pretendo começar. Impossível não citar Furacão Elis, de Regina Echeverria, que só fui ler muitos anos depois de ter sido lançado, e A Divina Sarah, biografia da atriz francesa Sarah Bernhardt. Lembro também que já li biografias de Marilyn Monroe, James Dean, Frida Kahlo, Clarice Lispector... Mas, sem dúvida, o que faz o sucesso de uma obra biográfica, é a reunião de um bom autor e um bom personagem. Uma vida interessante bem descrita é das coisas mais envolventes de se acompanhar.
Na foto, a Pequena Notável pela pena de Ruy Castro.

2011-08-04T11:48:00.000-07:00

ESCREVER
Lembro que desde criança sempre gostei de escrever. Talvez por eu ter sido uma criança e um adolescente tímido e reservado, a escrita, além de ser uma espécie de companhia, sempre foi um ato solitário, para o qual eu não tinha necessidade de absolutamente ninguém. E talvez ainda seja por isso que eu continue gostando de fazê-lo. É sintomático que eu tenha criado esse blog dias depois de ter saído da Terça Insana. Ele seria a minha companhia e a minha maneira independente de continuar a produzir coisas. No caso, idéias. Uma forma de exercitar a criatividade sem a necessidade de um grupo. Já se vai um ano e meio desde que o blog foi criado. Confesso que tive medo que me faltasse assunto. E, por vezes, realmente faltou. Mas bem ou mal ele continua me salvando. Digo salvando por lembrar Clarice Lispector, uma de minhas escritoras preferidas, que dizia ser escrever uma forma de salvação. Sempre sonhei com uma atividade artística que pudesse exercer sozinho, sem precisar de mais ninguém. Acho que os pintores, escultores, artistas plásticos em geral, conseguem tal façanha. Mas, como não tenho o menor talento para me expressar plasticamente, só me restou a escrita. Eu sempre fui do teatro, uma atividade essencialmente grupal. Não existe teatro sem a presença do outro. Nem que seja para assistir. E sempre sonhei ser escritor. Já contei aqui no blog que comecei a ler muito cedo, estimulado por meu tio Cantídio Borjes. Com jota, como ele costumava salientar. O hábito da leitura me levou ao da escrita. Escrever eu já escrevo, mas continuo sonhando com a possibilidade de ser pago para tal. Sair do agito das grandes metrópoles, me isolar em uma pequena praia para me dedicar à criação de textos. Pode haver algo melhor? Mais romântico? Poético? Para mim, não há. Recentemente fui muito tocado pelo filme de Woody Allen, Meia Noite em Paris. Para quem me conhece, por motivos óbivos: Paris e escrever, duas das minhas paixões, reunidas em uma só história... Eu adoraria poder pegar aquele táxi que me levasse no tempo para a Paris de Hemingway e Gertrude Stein. Terminei recentemente a leitura de Paris é uma Festa, de Hemingway, e continuo lendo a prestações a Autobiografia de Alice B. Toklas, de Gertrude, que contam, ambos, as aventuras daqueles artistas todos na Paris dos primeiros anos do século passado. Saudades... Eu sinto saudades do que não vivi. E que poderia ter vivido, tal a identificação que tenho com determinadas coisas passadas em épocas anteriores à minha. A escrita tem esse poder mágico. De transportar. De expandir horizontes. Sobre a folha em branco, ou sobre a tela em branco do Word, tudo é possível. Pode-se transformar o tédio em excitação, a solidão em amor correspondido, a tirsteza em alegria e vice-versa. Pode-se criar climas, suspense, terror. Pode-se fazer rir, escever com humor. Pode-se ocupar uma tarde fria de inverno, com o sol entrando pela janela do apartamento, para fazer companhia às palavras, aos pensamentos e às idéias do autor. E para, quem sabe, aquecer o seu coração. E, talvez, o coração de quem lê... Deus salve as pessoas que escrevem e as pessoas que lêem! Graças a elas o mundo pode ser sempre um pouquinho melhor...

Na foto, Clarice em ação.

2011-08-02T10:29:00.000-07:00

MEU MAL É A BIRITA...
No ano de 1980 a genial Ângela Ro Ro lançava seu segundo álbum, Só nos Resta Viver, que trazia a canção que dá nome ao post. Nela, Ângela assumia ser esse o seu mal e terminava afirmando: Eu não vou parar de beber. A música brasileira ainda se agitava nos embalos da discoteca e Ro Ro vinha rasgando seus blues, visceral, assumida e escandalosa. Nossa Amy Winehouse da época. Escândalo, aliás, foi justamente o nome do terceiro LP, com canção título de Caetano Veloso livremente inspirada na vida da intérprete... Quando soube da morte de Amy, na semana passada, me veio imediatamente à lembrança esse disco, essa música, essa compositora e intérprete maravilhosa. Lembrei também da cena inicial dos Pequenos Burgueses, de Gorki, um diálogo das personagens Tatiana e Polia, que durante muito tempo eu soube de cor. Agora não lembro mais das falas e não achei o texto para citar ipsis literis, mas o diálogo diz mais ou menos o seguinte: Tatiana está lendo um romance para Polia. Essa, encantada com as palavras que escuta, começa a fazer perguntas sobre o autor. Tatiana revela que ele já morrera. Ao perguntar qual a causa da morte, Polia ouve a seguinte resposta: Bebia muita vodka. Inconformada, ela indaga: Porque as pessoas interessantes bebem sempre? Ao que Tatiana responde, definitiva: A vida cansa, Polia. Está tudo dito... Parece que la Ro Ro deixou drogas, álccol e escândalos para tráz. Segundo declaração da própria, nem de rehab precisou, foi tudo na força de vontade. Admirável. Eu consigo, no máximo, ficar segunda e terça sem beber. Com muito esforço vou até a quarta-feira no seco. Mas, de quinta em diante, não dá mais pra segurar... Que a bebida é um mal todos nós sabemos. O problema é quando se torna um mal necessário, uma tentação. E, como dizia Oscar Wilde, eu consigo resistir a tudo, menos a uma tentação... E, para terminar com mais uma citação, lembro que quando era criança adorava um quadrinho que tinha na parede da casa da minha avó – também chegada a uns gorós – com o desenho de um bêbado agarrado a um poste e os seguintes dizeres: Quem bebe morre; quem não bebe, morre; então vamos beber! Voilà! Pura sabedoria popular...

2011-07-28T15:07:00.000-07:00

AI, COMO EU TO BANDIDA!
O bordão é perfeito. E os atores, excelentes. Mas o texto é péssimo. Quem ainda acha engraçado esse tipo de humor, que precisa destruir o outro para fazer graça? Quem ainda aguenta a bicha má, maldita, acabando com a pobre da amiga? Chamando-a insistentemente de feia, e, ainda por cima, roubando os bofes da coitada... Eu, heim? Deus me livre de reforçar preconceitos. E, a quem interessar possa, não sou politicamente correto. Aliás, acho um pé no saco esse papo. Não se trata de política. Nem de ser correto ou incorreto. Trata-se de humanidade. Refinamento. Inteligência. Um mínimo, pelo menos, é sempre necessário. E não venham dizer que o humor sempre foi assim, desde os palhaços ou a comédia de l'arte. A superioridade do clown branco sobre o augusto se baseava na inteligência do primeiro. No máximo, na esperteza. Nunca na humilhação. Mas, deixa isso pra lá. Não quero falar do Zorra Total. Quero aproveitar o título do post pra fazer eu a bandida. Meter o pau. Falar mal. O que é a Ivete Sangalo cantando Rehab? O que são as novas bochechas do João Kleber? E a profissão da Renata Banhara, “Personalidade da Mídia”? Onde faz o curso? Também quero ser! E as caras e bocas da Regina Duarte em O Astro II? E o cabelo do Neymar? Até o elegantérrimo Diogo Nogueira, vestindo Ricardo Almeida, resolveu aderir e virar o último dos moicanos... Estamos vivendo a era do vale tudo. Tudo pode. Quanto pior, melhor. E quem ta de fora acaba se sentindo excluído. Acabei de assistir ao documentário Filhos de João, sobre os Novos Baianos. Eles viveram o oposto de tudo o que vivemos hoje. Tudo era amor, música, inspiração e coletividade. Hoje, na feira das vaidades, o que vale é o eu. O individual sempre. Jamais o coletivo. Como um deles declara em determinado momento do filme, o dinheiro não era o valor. O valor era a honestidade, a amizade... Que importância isso tem hoje? Eu quero mais é ser sempre excluído do mundo cão, do circo de horrores, da feira de aberrações. Nem que eu acabe sozinho, chic e digno em uma ilha deserta isolado do caos. E falando mal de todo mundo! Ai, como eu to bandida...

2011-07-26T10:44:00.000-07:00

AMY
A história da minha admiração pela cantora Amy Winehouse foi de amor à primeira escutada. Quando meu amigo Cau Saccol colocou o CD Back to Black para tocar em seu carro, para que eu a conhecesse, me apaixonei por Amy nos primeiros acordes de Rehab. E a paixão seguiu crescendo à medida em que eu escutava Just Friends, Wake up Alone, Love is a Losing Game e You Know I'm no Good. Quando já estava completamente adicto, sem poder mais viver sem ela, meu amigo Cabral me presenteou com o primeiro CD, Frank. E não teve mais jeito. Amy nos acompanhou anos a fio, durante todas as turnês da Terça Insana, sempre tocando nos nossos leptops, diskman, camarins e quartos de hotel. Quando saiu o DVD, nas TVs dos ônibus e vans ela também se fazia presente. Todos sempre disseram que ela iria morrer cedo, pois abusava das drogas. Mas, cá entre nós, vinte e sete anos é cedo demais! Eu conheço pessoas que se drogam há mais tempo do que isso e estão vivas até hoje! E sem metade do talento dela. Injustiça. Não me conformo. Aliás, eu nunca me conformo com mortes de artistas. Foi assim com Elis, Cazuza e Cássia Eller. E com todos os que morreram antes de eu nascer. Ou logo depois. Não aceito. E sofro. E choro. E permanecem todos vivos na minha memória e no meu coração. Felizmente posso seguir ouvindo todos eles até morrer. Depois, quem sabe? Espero que ela tenha paz.O chato é ter que ficar vendo um bando de gente careta, que certamente falava mal dela, fazendo homenagens. De cantoras de axé a apresentadoras de TV. Elas que deixem para homenagear cantores sertanejos, quando eles morrerem. Que saco!
Bye, bye, Amy. So long. Farewell. God save her soul...

2011-07-22T12:47:00.000-07:00

ENIVREZ-VOUS...
Embriagai-vos, diz o título do post em francês. Esse é também o título do meu poema preferido de Charles Baudelaire, a quem eu lia freneticamente na minha juventude. Lembro que desde então já adorava viajar e, em uma ocasião, fui, de ônibus, até Ouro Preto, cidade histórica de Minas Gerais que sonhava conhecer. Chegando lá, me hospedei em uma pousada, na verdade uma casa de família cuja dona alugava quartos para turistas. Um menino que esperava em frente à rodoviária perguntou se eu já tinha onde ficar e, diante da minha negativa, me conduziu até essa casa-pousada. Fiquei encantado, pois tinha um piano na sala. Comecei a tocar e em seguida já havia juntado um animado grupo de estrangeiros. Quando um deles me disse que era francês, perguntei, animadíssimo, arranhando meu péssimo inglês, se ele conhecia Baudelaire. Ao que ele respondeu: Of cours, I studied Baudelaire in the school. Achei aquilo o máximo! Puxa, estudar Baudelaire na escola! Um dos meus ídolos, um poeta maldito! Anos depois é que me caiu a ficha: Seria o mesmo que perguntar a um brasileiro se ele conhece Machado de Assis, ou, sei lá, Jorge Amado! Santa ingenuidade. Mas, voltando ao Embriagai-vos do título, o poema diz mais ou menos o seguinte: É preciso estar sempre embriagado. De quê? Não importa. De vinho, de poesia ou de virtude, a escolha é sua. Para que não sintamos o terrível fardo do tempo, que pesa sobre os nossos ombros, é preciso que nos embriaguemos sempre. Concordo plenamente com o poeta. Não apenas no que diz respeito ao vinho, mas, sobretudo, no quesito vida. A vida só faz sentido se for vivida intensamente, ou seja, se for embriagante. Uma paixão embriaga. Um belo filme, um espetáculo ou uma obra de arte, embriagam. O nosso trabalho deve ser embriagante. Senão é tédio puro. Dias de sol e noites de lua. Uma praia deserta. Um gato que dorme silencioso e quente ao nosso lado. A lembrança do passado. A expectativa do futuro. A preparação de uma viagem. O reencontro com alguém a quem amamos e que não vemos há muito tempo. Os poetas tem esse incrível poder de dizer por todos. Se não por todos, pelos que se permitem compreendê-los. Rimbaud, Allen Ginsberg, Florbela Espanca, Mario Quintana, Cecília Meireles, Vinícius de Moraes, todos eram meus companheiros de juventude. Ah! E Pablo Neruda... Eu sempre procurei seguir a máxima do autor das Flores do Mal e me manter embriagado através dos anos. Como nem sempre a vida é assim tão arrebatadora, em determinadas fases eu levo a máxima ao pé da letra e encho a cara mesmo. Amy Winehouse deve ser uma que também tem essa interpretação do poema de Baudelaire... Mas embriagar-se é realmente necessário. De poesia ou do que for. De poesia e vinho, então, melhor ainda...

Na foto, Baudelaire pintado por Emile Deroy.

2011-07-18T12:23:00.000-07:00

GARRA NOJENTA
Porto Alegre sempre foi celeiro de gírias e expressões que eram criadas, logo em seguida lançadas no eixo Rio-São Paulo e, não raro, se extendiam ao resto do Brasil. Eu não sei quem foi o criador da expressão garra nojenta. Talvez tenha sido Renato Campão, ou Zé Adão Barbosa, ou até mesmo alguém mais antigo do meio teatral gaúcho. Mas o fato é que todos nós, fazedores de teatro dos anos oitenta e noventa em Porto Alegre, a utilizávamos. A expressão foi cunhada para designar um estilo de interpretação densa, tensa, exageradamente dramática e, por vezes, enfrentativa. Sabe a Regina Duarte nesse remake de O Astro? Garra nojenta. Bete Coelho no teatro? Garra nojenta. Camila Morgado antes de descobrir a veia cômica? Garra nojenta. Desde o início de sua já longa carreira, Cássia Kiss sempre foi exemplo incontestável desse estilo de interpretação. Assim como Renata Sorrah. Ninguém poria em dúvida a garrice de Fernanda Montenegro. Ou da mestra Bibi Ferreira, em Gota d'Água, de Chico Buarque e Paulo Pontes. Mas, esqueçamos por hora o adjetivo “nojenta”, bônus intrínseco do debochado humor portoalegrense, e concentremo-nos no substantivo: A garra. Para além dos limites do teatro e de suas escolas interpretativas, a garra se extende a todos os aspectos da nossa vida. Prática ou não. Aliás, tanto mais prática quanto mais vivida, justamente, com garra. Eu sou um artista a cuja carreira sempre faltou uma certa dose de garra. No sentido de se avançar, de ir atrás, de fazer contatos, bajular, fazer lobby, puxar saco, mesmo. E não me gabo disso, absolutamente. Estou confessando aqui uma deficiência pessoal. Um talento que me falta. Tudo bem, ninguém é perfeito. Quando eu tento ser garra fica meio falso, me atrapalho todo, um desastre... Admiro, por exemplo, estrangeiros que, mal chegados a outros países que não o seu, já conseguem bons trabalhos, lugar para morar, se enturmam com as pessoas mais descoladas da cidade e são seguidos e admirados. Que nome dar a isso? Garra! Admiro modelos, sarados, bombados e bonitos em geral que, mesmo não tendo muita coisa para dar além do corpo e da beleza, o fazem e se dão bem nas carreiras que escolhem seguir. Eles tem o quê? Garra. Garra nojenta...
Lembro agora de outra expressão gaúcha designativa de estilo de interpretação: A Escola Mickey, da qual Grace Gianoukas é a principal representante e, se não me engano, a criadora. Que tem em Ilana Kaplan uma de suas principais seguidoras. Mas, voltando à garra: Caio Fernando Abreu era um escritor garra. Elis Regina, cantora garra. E o que dizer de Maria Bethânia? Quer um exemplo de atriz garra chiquérrima e cult? Glória Pires. Ou Beatriz Segall em Vale Tudo. Já para representar o lado cafona, nada mais garra nojenta do que a bispa Sônia pregando. Aliás, nesse caso, mais nojenta do que garra... E por aí vai. Cafona ou chic, brega ou cult, camp ou kitsch, a garra nojenta segue, através das décadas, impulsionando carreiras. Para cima ou para baixo. Dependendo do ponto de vista...

Na foto, La Fernandona recebe uma Fedra de frente.

2011-07-10T19:46:00.000-07:00

JE T'AIME SERGE GAINSBOURG
Quero falar sobre Serge Gainsbourg. Eu sempre quero falar sobre Serge Gainsbourg. Já disse, redisse e torno a dizer aqui no blog: Eu amo Serge Gainsbourg. Mesmo que agora todos o estejam descobrindo, os modernos descolados o citem, cantem e homenageiem, ainda assim, quero citá-lo, louvá-lo, homenageá-lo. Acho ótimo ter com quem dividir essa minha idolatria pelo mestre francês do pop. Quando cheguei em Paris, no começo dos noventa, ele faleceu. Eu não o conhecia. Em Paris só se falava nele. Despertou minha curiosidade. No Duplex, bar que eu frequentava, tocava sempre Couler Café. No curso de francês estudávamos as letras de La Javanaise e Le Poinçoneur de Lilas. Como não pesquisar, não descobrir, não amar Gainsbourg? Não havia internet, Googole, Wikipedia. Eram livros, jornais, revistas, lojas de discos. De vinil. E, como todo compositor pop, Gainsbourg tem uma música para cada momento da sua vida. Eu estava, portanto, vivendo as canções de Gainsbourg, um amor em Paris, descobertas, álcool, cigarros e o que mais pintasse... E todas as musas que vinham avec: Bardot, Gréco, Birkin. Je suis vénu te dire que je m'en vais. Je t'aime moi non plus. E o filme? Com Joe D'Alessandro e Jane Birkin andróginos e rebeldes... Acabo de assistir ao filme Gainsbourg, o Homem que Amava as Mulheres. Logo depois de assistir à Meia Noite em Paris, de Woody Allen. Me pego pensando: Paris, me deixa! Quero voltar à minha realidade. Será que a minha realidade é mesmo essa, de São Paulo, Brasil, América do Sul? Ou será Paris, França, Europa? Je suis l'homme à tête de chou. Moitié légume, moitié mec. Joe D'Alessandro que eu descobrira nos filmes de Andy Wahrol: Trash, Heat, Lonesome Cowboys. Brigitte que eu amava desde a infância. Os hits Je t'aime moi non plus e La Décadence, que só tocavam tarde da noite na Rádio Cristal, de Soledade, nos anos setenta. Ou, mais tarde ainda, no Clube dos Namorados, na Rádio Farroupilha, que eu ouvia antes de dormir no meu rádio de pilha da Luluzinha... Alguém lembra daqueles radinhos que tinham o formato da cabeça de personagens de histórias em quadrinhos? O meu era da Luluzinha, presente da minha irmã e madrinha Raquél... Pois o filme sobre Gainsbourg me trouxe tudo isso, memórias recentes e antigas... E Paris, sempre bem fotografada... E a incrível semelhança do ator com o personagem... Ainda bem que tenho muitos CDs de Gainsbourg, e de Brigitte Bardot cantando Gainsbourg... É só o que tenho ouvido... Viva Gainsbourg! Sempre...

Nas fotos, o Deus do pop francês acompanhado, ao piano, de La Bardot e, maquiado, do inseparável cigarro. Gitanes...

2011-07-03T07:40:00.000-07:00

MUNDO IDEAL
Alguém já disse que sonhar não custa nada... Então vamos lá: No mundo ideal, pra começo de conversa, não haveria fronteiras. Todos poderiam ir e vir, viajar para onde quisessem sem precisar tirar os sapatos, passar no raio X, no detector de metais, ser apalpado e nem responder a uma sequência interminável de perguntas indiscretas. No mundo ideal cada um cuidaria da própria vida, sem jamais ficar prestando atenção ao que os outros fazem da deles. No mundo ideal haveria silêncio na hora que cada um dos seus habitantes quisesse dormir. Todos seriam cordiais uns com os outros, se diriam bom dia, por favor, obrigado. Ah, e falariam corretamente os seus idiomas. No mundo ideal ninguém confundiria discriminação com liberdade de expressão. Só pessoas capacitadas poderiam ocupar cargos políticos. No mundo ideal a Mirian Rios seria proibida de contratar babás de qualquer orientação sexual. Seria obrigada a ficar em casa estudando e cuidando, ela própria, dos filhos. A temperatura seria sempre amena. Quente o suficiente para se ir à praia durante o dia e frio o suficiente para se acender a lareira à noite. No mundo ideal, todos poderiam publicar o que escrevessem, filmar o que roteirizassem, expor o que pintassem, encenar o que imaginassem. Desde que tivessem talento para tal. Não haveria domingos de tardezinha. Nem noites de tempestades. Vulcões não expeliriam fumaça que fechasse aeroportos. Ninguém teria a língua presa. Ninguém teria o rabo preso. E se, com toda essa idealização, alguém ainda sentisse necessidade de cometer algum crime, esse alguém seria preso. Mesmo que tivesse muito dinheiro. Nem preciso dizer que não haveria engarrafamentos. O trânsito, como tudo o mais, iria fluir normalmente. Agradavelmente. A internet seria sempre rápida e gratuita. No mundo ideal não existiria axé. Nem mulheres frutas. Nem propagandas de cerveja. As pessoas utilizariam o advérbio “onde” somente para indicar lugar. As frases teriam apenas um sujeito. ( Ao invés de “as frases, elas teriam” ). No mundo ideal não existiriam aquelas minúsculas formiguinhas de cozinha que conseguem subir, sabe-se lá como, até o vigésimo andar dos prédios. Trajeto que deve significar toda a breve existência desses pequenos seres. No mundo ideal ninguém ficaria rico sem ter cultura e educação. O que, por tabela, significaria o fim de publicações como a Caras. No mundo ideal a Xuxa apenas ajudaria crianças carentes com a sua fundação. Jamais se atreveria a cantar. Ninguém imitaria ninguém, todos seriam absolutamente originais. As crianças obedeceriam os adultos. E esses nunca as levariam em locais destinados a adultos. E, last but not least, o champanhe seria gratuito. E a sobremesa, incluída. Jamais inclusa. Ops, acordei...

2011-06-30T03:49:00.000-07:00

QUITTER PARIS...
Se existe uma coisa a qual eu sempre tenho dificuldade de fazer, essa coisa é deixar Paris, como diz o título do post em francês. Tenho um amor tão grande por essa cidade que, a cada vez que volto a visitá-la, cresce minha vontade de permanecer. No início dos anos noventa morei por um ano em Paris e me apaixonei... Depois, fiquei muito tempo sem voltar e, desde o ano de 2007, tenho vindo regularmente uma vez por ano. E sempre sofro na hora de partir... Deixar Paris é deixar sua beleza, sua história e sua cultura. Deixar Paris é abrir mão de uma sequência interminável de bons acontecimentos de toda natureza. Deixar Paris é como se separar de alguém a quem se ama. É ficar um longo tempo sem fazer o que mais se gosta. É não beber mais o seu champanhe preferido. Não encontrar um amigo a quem muito se quer. Não ver a lua banhando telhados da sua janela. Não se surpreender com a beleza das flores e dos jardins. Deixar Paris é como uma espécie de castigo que alguém nos impõe, como, por exemplo, ficar meses sem ir ao cinema. Ou ao teatro. Não ouvir mais alguém te dizer: Bonjour, Monsieur! Deixar Paris é como um resfriado que te deixa prostrado. É como uma saudade que aperta o peito. É como não poder sair com seu amigo todas as noites para beber no mesmo bar. Ou para jantar todas as noites em um restaurante diferente. É não ver a mesma velha sentada todos os dias na mesa do mesmo café. É não passar no 4Pat para dizer salut ao Julien. É acordar o enorme gato, velho e gordo, que dorme tranquilo na vitrine da farmácia. Deixar Paris é como não poder comparecer a um jantar de aniversário. A uma soirée entre amigos. A uma degustação de vinhos na cave de um bar branché. A um happy-hour no bar de um hotel de luxo. Deixar Paris é ficar atônito e desolado como uma criança a quem se rouba o doce ou o brinquedo. Deixar Paris é como uma coisa inevitável sobre a qual não se tem controle: Como envelhecer. Deixar Paris é como o tempo, que não pára. Nunca paramos de deixá-la, para podermos reencontrá-la sempre, sublime, majestosa, a nos esperar...E, como tudo na vida tem seu lado bom, deixar Paris é, também, a perspectiva de voltar a vê-la um dia. Com tudo o que ela tem de bom. Seus cheiros e boulevards. Suas canções tocadas por algum acordeonista na rua. Ou no Metro. Suas pontes e suas maravilhosas atrizes. É quem sabe, um dia, rever Fanny Ardant assim, por acaso, passando na rua. É encontrar amigos e conhecidos em incríveis coincidências. É descobrir sempre novas ruas que levam a novos lugares que você nem sonhava que existiam. E que passarão a ser os seus novos lugares preferidos para sempre...Deixar Paris também pode ser imaginar, da janela do avião, a cidade cantando para você os versos de Jacques Brel: Ne me quitte pas, ne me quitte pas, ne me quitte pas...

2011-06-27T01:03:00.000-07:00

COMÉDIE-FRANÇAISE ET CAETERA...
Sem muito tempo para escrever tudo o que gostaria... Aliás, acontecem tantas coisas o tempo todo em Paris que algumas, se não anoto, acabo esquecendo de contar aqui no blog. O sábado, por exemplo, foi um dia cheio, com direito a parada gay à tarde e Comédie-Française à noite para assistir à montagem da L'Opera de quat-sous, de Brecht. Fiquei encantado com o espetáculo, que tem três horas de duração, mais intervalo, mas que não senti passar. A música de Kurt Weill, que amo desde sempre, maravilhosamente cantada por atores que, de tão profissionais, parecem cantores. Destaque para Sylvia Bergé, que faz Jenny, a dona do bordel, e interpreta a Canção de Salomão sozinha em cena, em lágrimas, sentada em uma poltrona. Já está no meu arquivo de cenas inesquecíveis... Adoro ir à Coméide-Française. A sala é magnífica, os atores, excelentes e os espetáculos invariavelmente são bem feitos. Às vezes posso até não gostar da mise en scène, como foi o caso da montagem de Les Oiesaux, de Aristófanes, a que assisti no ano passado. Mas essa Ópera dos Três Vinténs eu amei... É claro que, como sempre faço, cheguei cedo e fiquei fazendo hora bebendo em um café. No caso, o Café de la Comedie, em frente ao teatro, que serve taças de Deutz, meu champanhe preferido. Tanto que nosso amigo Fred Mallet me apelidou Miss Deutz... Faço jus ao meu codinome sorvendo coups e mais coups dessa maravilhosa bebida. Enquanto bebia minhas Deutz em frente à Comédie, fiquei lembrando da primeira parada gay de São Paulo. Eu e meus colegas do Grupo XPTO, que estávamos em cartaz no Sesi da Avendia Paulista com o espetáculo O Pequeno Mago, saímos da peça e fomos para a parada ajudando a segurar a bandeira do arco-íris...Quando passamos em frente ao Masp, que exibia uma grande exposição de Monet, lembro que gritei, diante do cartaz: Monet também é gay! Imediatamente se tranformou em uma palavra de ordem, com todos os participantes gritando hey, hey, hey, Monet também foi gay! Saiu até na coluna do André Fischer, que, à época, escrevia na Revista de Domingo, da Folha de São Paulo. Só que ele não sabia que fui eu quem começou... Sem muito tempo para escrever, como já disse acima. Mas querendo compartilhar tudo o que acontece. Outro dia estava em um restaurante que fica à coté du Beaubourg, percebo um entra e sai de orientais super fashion, quando um deles faz sinal e pára um Mercedes preto em frente ao restaurante, num local onde não passa carro, para buscar quem? Yohji Yamamoto, em pessoa. Ouço murmúrios e sussuros até que alguém grita seu nome, ele acena discretamente, entra no carro e se vai. Ainda tonto do que houvera, a cabeça em maresia, vejo passar Thiago Pethit e me pergunto se era mesmo ele de tão inserido que estava no contexto da cena. Depois ele me confirmou que era... Aah! Fui, semana passada, com meu amigo João Faria, participar de uma desgustação de vinhos na cave do Le Fumoir, cujo dono é o mesmo do restaurante onde João trabalha, La Gazzetta. E mais não conto. Ou melhor, conto. Mas em outra oportunidade...À bientôt!

Nas fotos, integrantes do entourage fashion de Yamamoto, mon champagne préféré e a magnífica sala da Comédie Française...

2011-06-24T10:52:00.001-07:00

TRANCHES DE VIE...
O Rond Point é uma praça redonda que fica na parte baixa da Avenue Champs Élysées e a liga com várias outras avenidas. Próximo a ela está situado o Théâtre du Rond Point, que adoro frequentar porque possui várias salas com espetáculos sempre interessantes. Agora, por exemplo, estou esperando para assistir à peça Orgueil, Poursuite et Décapitation, de Marion Aubert. Como sempre faço, cheguei mais cedo e faço hora bebendo champanhe no bar do restaurante, que fica no subsolo e está sempre cheio de pessoas que parecem interessantes...
Gostei muito do espetáculo a que assisti no Rond Point, Orgueil, Poursuite et Décapitation. Bom texto, ótimos atores, ótima direção. A autora, Marion Aubert, faz o papel de si mesma e intervém, ora comentando, ora fazendo parte da cena. Não conta própriamente uma história e, sim, expõe fatias de vida de uma familia. Que pode ser qualquer familia. Inclusive a dela. Ou a nossa, expectadores. Fica difícil dizer que adorei, depois de ter sido tocado como fui pela mise-en-scène de Irina Brook para o Peter Pan, de Barrie. Gostei. Mas nem se compara. Sou todo expectativas para a montagem da Ópera dos Três Vinténs, de Brecht e Weill, que irei assistir amanhã na Commédie Française e que tem três horas e vinte minutos de duração. Se eu sobreviver, prometo contar aqui como foi. Brincadeira...
Agora quero falar do déjeuner incroyable que meu amigo João Faria me ofereceu no La Gazzetta, restaurante onde ele trabalha, próximo à Place de La Bastille. João recebe os clientes como se estivesse abrindo as portas da sua própria casa. O restaurante é belo, simples e, ao mesmo tempo, sofisticado. Não pretende ser chic, como a maioria dos restaurantes da moda. Serve bem, com ótima cozinha e bom serviço. Portanto, é chic. Diferente de pretender...
Tive um déjeuner de sonho, com direito a entradas, prato principal, queijo, sobremesas e digestivos. Sim, eu disse entradas. Sobremesas. Digestivos. Foi uma verdadeira degustação. E tudo, claro, acompanhado dos vinhos adequados para tal. Inesquecível... À tout à l'heure!
Nas fotos, detalhes da sala e da decoração do La Gazzetta.

2011-06-22T07:56:00.001-07:00

GANHEI O DIA
Hoje o dia amanheceu chuvoso, eu já estava quase me resignando a ficar em casa ou a ir ao cinema quando, lá pelo meio dia, a chuva deu uma trégua e as nuvens começaram a se dissipar prometendo tempo bom. Saí então para meu bate pernas diário em Paris. Fui até a estação Porte Dauphine do Metro, uma das mais belas e antigas da cidade, com seus vitrais art nouveau, para fotografá-la. De lá subi toda a Avenue Foch, até o Arco do Triunfo, e desci a Champs Élysées em direção ao Rond Point, para comprar ingresso para a peça que quero assistir logo mais à noite. Foi quando, na esquina da Avenue Montaigne, em frente à Maison Gucci, encontro uma das maiores divindades vivas sobre a terra: Minha adorada, idolatrada, salve, salve Fanny Ardant. Eu que, de tão tímido, nunca consigo falar com pessoas famosas, em um ímpeto de coragem abordei-a, cumprimentei-a pelo seu trabalho, me disse um grande admirador seu, ela me apertou a mão, agradeceu, e, num ato de ousadia ainda maior, pedi para fotografá-la e ela acedeu. Fez até pose. Agradeci e segui feliz, nervoso e sem poder acreditar muito que havia tido coragem para tal. Aos poucos fui ficando mais nervoso, rindo sozinho e contando em voz alta, para mim mesmo, o que havia acontecido. Acho que para me convencer de que realmente acontecera. Fiquei lembrando da moça que me abordou ontem à noite, em plena rua, na Fête de la Musique, para me cumprimentar pelo meu trabalho, e do quanto ela me fez feliz. Teria eu feito feliz minha musa Fanny Ardant? Não sei. Mas fiquei muito satisfeito. Acho que superei um limite. E ganhei o dia. Agora comemoro meu feito tomando um chardonay de frente para a Torre Eiffel no charmoso bistrot Chez Francis, entre as avenidas Montaigne e Georges V... Santé!

2011-06-17T01:51:00.000-07:00

PETER PAN EM PARIS
Sempre fui fascinado pela história do menino que não queria crescer e fugiu para a Terra do Nunca. Já assisti a inúmeras versões no cinema e no teatro. Até então, o que mais havia me encantado era o filme Em Busca da Terra do Nunca, com Johnny Deep vivendo o escritor J. M. Barrie durante o processo de criação da peça Peter e Wendy. Mas ontem à noite, aqui em Paris, fui assistir à encenação de Irina Brook para o clássico inglês, que ela chamou simplesmente Pan. Encantador. Irina é filha do mestre Peter Brook e herdou do pai não apenas o nome e o talento de encenadora, mas também a sua capacidade de misturar etnias, criando um amálgama de sotaques e culturas capaz de transpor a cena para lugares como a Terra do Nunca com a verdade e o lirismo que só o bom teatro consegue engendrar. Essa encenação quase show de variedades mistura elementos do teatro com a música e o circo de tal forma que não se consegue dizer exatamente onde termina um e começam os outros. Música e teatro misturados do jeito que eu sempre quis fazer, sempre sonhei juntar. Cada ator com seu espaço, seus talentos devidamente aproveitados para a construção da cena. Me deu muita saudade do bom teatro de Maria Helena Lopes, mestra que sabia como ninguém tecer as tramas das histórias resultantes dos jogos e improvisações que ela nos propunha. A peça de Irina Brook tem esse sabor do teatro improvisado, dos jogos infantis feitos com o nível de veracidade que só as crianças são capazes de atingir quando brincam. É lindo e emocionante. Poético e divertido. Dá vontade de assistir novamente. Eu ando bem bobo desde que cheguei em Paris esse ano. Não tenho escrito muito, como da última vez. Ando observando, calado. Ontem fui comer um falafel no Marais, bem na esquina da rue des Rosiers com a rue des Écouffes, onde morei nos anos noventa, e saí procurando um lugar para sentar quando parei em frente ao número 18, prédio onde habitei a janela do primeiro andar. De repente, um rapaz me pergunta: Vous voulez une chaise? Digo que sim e ele entra em sua loja e volta com uma cadeira para mim. Agradeço e me sento em plena calçada, com um falafel e uma Orangina nas mãos, entre grato e incrédulo com o seu gesto. Uma moça passa e me deseja bom apetite. Uma pena a bateria da máquina ter descarregado minutos antes na Place des Vosges, senão pediria para alguém registrar esse momento incroyable. Termino de comer, devolvo a cadeira e agradeço. Ele me deseja bonne journée e sigo meu bate pernas pela cidade. Coisas de Paris. Como um garoto perdido, voando na minha Terra do Nunca. Compro o Pariscope, descubro a peça de Irina Brook e aí vocês já sabem...

2011-06-15T02:46:00.000-07:00

CARAVANA HOLIDAY
Para quem não assistiu ao filme Bye, Bye, Brazil, de Cacá Diegues, eu explico: Caravana Holiday era o nome da trupe mambembe que protagonizava a história, formada por Betty Faria, José Wilker, Fábio Júnior e Zaira Zambeli. O filme é incrível e continua atualíssimo, quando se assiste tem-se a impressão de que foi rodado hoje. Mas não é da película de Cacá Diegues que quero falar, e sim da aventura road movie que estou vivendo nos Estados Unidos desde que cheguei aqui para o casamento da minha sobrinha Joana. A caravana segue viagem deixando Bossier City no dia seguinte ao casamento. Minhas três irmãs, meus dois cunhados, meu sobrinho Daniel com a namorada, a irmã do meu cunhado, dois cachorrinhos da noiva, a cachorrinha da minha irmã Rita e eu, todos devidamente acomodados em uma van que foi alugada especialmente para o evento. A volta para Miami foi mais agradável, pois viajamos durante o dia, passando por Pensacola, Baton Rouge, cruzando o Rio Mississipi e entrando em New Orleans para conhecer, ainda que rapidamente, um pouco da cidade. Mais especificamente o Cartier Français e a charmosa Bourbon Street. Impossível não lembrar Sting cantando Moon Over Bourbon Street, do seu primeiro álbum solo pós The Police. Um rápido passeio, algumas fotos e seguimos viagem. A noite começa a cair e a lua quase cheia ilumina o céu e arredores. Ouço Milton Nascimento no disk man. E a gente sonhando... Passamos pelo Golfo do México. Quando amanhece o dia paramos em Orlando para deixar três de nós para conhecer a Disney e seguimos para Miami onde chegamos no fim da manhã. Passo o dia lá, tomando sol na piscina e à noite saio para beber vinho com minhas irmãs em South Beach, em um daqueles bares da Lincoln Road, com simpáticas mesas nas calçadas. No dia seguinte, mais sol na piscina pela manhã e agora já me encontro devidamente apertado em um vôo da American Airlines que está me levando a Paris. Tudo rápido, porém intenso. Joana é a minha primeira sobrinha que está se casando e reunir a família, ainda que não inteira, especialmente para esse evento, foi divertido e emocionante. Uma grande pena meus pais não estarem mais conosco para verem casar a neta. Mas a vida é assim mesmo, todos temos nosso tempo para desfrutá-la. Agora, por exemplo, terei duas semanas para desfrutar Paris, cidade que adoro... E deixa eu parar de escrever, que esse post já está parecendo um diário, de tão pessoal. À bientôt! À Paris...

Nas fotos, a charmosa Bourbon Street, café no French Quarter e a quente Lincoln Road.

2011-06-13T08:38:00.000-07:00

PARECE FILME
Esse é o título do blog da Camila Frender, um dos meus preferidos, e vem seguido do complemento: mas é vida mesmo. Perfeito para definir como me sinto desde que cheguei na Louisiana para o casamento da minha sobrinha Joana, que mora em Miami, mas veio se casar aqui por que a família do noivo, Jacob, é toda natural da pequena Bossier City, onde me encontro. Para todo lado que olho vejo locações de filmes americanos e me sinto como em alguma película de David Lynch, Tarantino ou Robert Altman. Já havia acontecido isso comigo quando fui a Nova Iorque e via Woody Allen em cada esquina. E me dou conta que a imagem que tenho dos Estados Unidos está indissociavelmente ligada ao cinema. Às vezes também me sinto em uma tela de Edward Hopper. Quando as pessoas falam, então, é que tudo fica ainda mais cinema americano e eu imploro por legendas em português, pois não consigo entender nada do que dizem. Aliás, me sinto a última das criaturas por não saber falar inglês, lapso cultural que pretendo reparar assim que chegar na minha próxima encarnação. Ok, francês é lindo, é chic, um charme mesmo. Mas, falando a verdade, quando a gente viaja pelo mundo serve pouquíssimo como opção de comunicação, uma vez que quase ninguém fala essa língua fora da França e mais alguns poucos países francófonos. C'est la vie! Mas que às vezes parece filme, parece...

2011-06-11T10:54:00.000-07:00

BONNIE AND CLYDE
Sempre fui fascinado por histórias de casais unidos pelo crime. Antes de conhecer a história de Bonnie e Clyde conheci a música que Serge Gainsbourg compôs sobre a dupla e gravou com Brigitte Bardot. Foi quando fui morar em Paris, no começo dos anos noventa. Mal eu chegara na cidade, morreu Serge Gainsbourg, que eu também não conhecia. Como todo mundo só falava dele, passei a me interessar pela figura e descobri sua vasta e interessantíssima obra musical. Gênio do pop, Gainsbourg fazia de todos os ícones da cultura de massa temas de suas canções. De Harley Davidson aos cigarros Gitanes. Passando por Bonnie e Clyde. Como um Andy Warhol da canção. Foi assim que tomei conhecimento da existência desse famoso casal de bandidos, pois nem aos flmes eu havia assistido. Quem disse que pop art não é cultura? Eis que agora, vinte anos depois, totalmente por acaso, me encontro na cidade onde os dois foram executados: Gibsland, Louisiana. E mais: Conheço o museu, criado e mantido pelo filho do xerife Ted Hinton, comante da emboscada que deu fim à dupla de assaltantes. L. J. “Boots” Hinton recebe os visitantes e conta pessoalmente alguns detalhes da história, sendo ele uma das principais, digamos, “peças” do museu. Fiquei pensando em Lampião e Maria Bonita e lembrei da impagável dupla de vilões da novela Celebridade, de Gilberto Braga, vividos por Claudia Abreu e Marcio Garcia: A cachorra e o michê... Quem quiser assistir ao clipe com Serge Gainsbourg e Brigitte Bardot cantando Bonnie & Clyde, devidamente caracterizados, tem no youtube. Se joga...

Nas fotos, Bonnie, a legítima, toda trabalhada na artilharia pesada. E Gainsbourg e Bardot vivendo a dupla mortal.

2011-06-07T10:45:00.000-07:00

HOMEM CAVALO
A imagem não me sai da cabeça. Faz parte do espetáculo Babilônia, Il Terzo Paradiso, de Ismael Ivo, a que assisti quinta-feira passada no Sesc Pinheiros. Uma imensa caixa branca a contrastar etnias. Brancos e pretos. Como nas fotografias de Mapplethorpe. De quem Ismael Ivo já foi modelo. A impressionante performance do bailarino Noelle Cotler. A incrível semelhança de Patrick Cubbedge com o bailarino gaúcho já falecido Guelho Menezes, de quem eu era fã nos oitenta/noventa. É com essa imagem que deixo São Paulo rumo a Miami e, depois, Paris. Três semanas na estrada. Fujo do inverno, que este ano já começou cedo e com tudo. Teve também o experimento/improviso de Henrique Dias e do Coletivo Improviso, Otro, a que assisti no domingo. Teve o almoço na Serra da Cantareira, no sábado. Sempre que vou viajar fico nesse clima de despedida dias antes. Teve três bota-foras no Ritz: Sábado, domingo e segunda... Espero voltar melhor do que estou indo. Mais aberto, vivido, crescido. Experimentado. Renovado. Espero também seguir alimentando esse blog, mesmo que, às vêzes, me sinta falando sozinho. Prometo contar tudo. Ou, pelo menos, um pouco de tudo. Descobrir meu homem cavalo. Minha metade animal, surreal. Meu banquete de sonhos. Minha possível realidade... Boa viagem pra mim. Ou melhor, pra todos nós. Sempre...

2011-06-02T14:11:00.000-07:00

SÓ GAROTOS
Histórias de vida de artistas, suas trajetórias do anonimato à fama, sempre me interessaram e invariavelmente me emocionam. Foi assim com as biografias de Carmen Miranda, de Maysa e Leila Diniz. Foi assim com a leitura de Pra Sempre Teu, Caio F, que Paula Dipp escreveu em homenagem ao escritor Caio Fernando Abreu. Com Só as Mães São Felizes, de Lucinha Araújo, mãe de Cazuza, também foi assim. Com Quase Tudo, de Danuza Leão, também. Alguns amigos chegam a pensar que adoro biografias e me presenteiam com elas. Mas não é propriamente de biografias que gosto, e sim de biografados. Suas vidas. Seus sentimentos. Angústias. Crises. Sucesso, reconhecimento. Tudo isso envolve emoções que me tocam profundamente. Senão como artista, como público leitor. Terminei nesse instante a leitura de Só Garotos, de Patti Smith, história que ela prometeu a Robert Mapplethorpe, antes de ele morrer, que escreveria. Patti cumpriu o prometido com louvor. Esse Só Garotos é emocionante, envolvente, e tem a capacidade de transportar o leitor – falo por mim – para a cena underground de Nova Iorque dos anos sessenta, setenta e oitenta. Eu não sabia nada sobre ela mas já era fã de Robert há muito tempo. Tenho guardados, até hoje, recortes de fotografias suas que saíram em uma matéria da Veja no final dos oitenta, provavelmente quando da sua morte, que foi em 1989. Sempre me interessaram suas imagens. Intrigantes. Chocantes. Belas. Flores que exalam sexo. Sexos que exalam dor. Fetiche. Sadomasoquismo. Quando você conhece o artista entende melhor a sua obra. Se é que obra de arte é algo pra ser entendido. Chicote enfiado no cú. Auto-retratos. Maquiagem, drag-queens. Androginia. Homem de terno com enorme pau preto pra fora da braguilha. Negros e brancos fazendo contraste. Patti nos conta do começo de tudo isso. Das descobertas de Robert. Sua arte, sua sexualidade, de como chegou na fotografia. De Sam Sheppard, de Andy Warhol, de Bob Dylan, Candy Darling, Sam Wagstaff. De como a Aids chegou ceifando vidas. Do amor que sempre os uniu e revelou seus talentos. É uma linda história de amor e de amizade. Tudo estava para ser feito e descoberto. Para ser lançado, revelado. Os artistas eram originais, criativos. Inovavam com sua arte. Sinto, ao terminar a leitura desse livro, mais ou menos como me senti após assistir ao documentário sobre os Dzi Croquettes: É possível se fazer algo novo hoje em dia? Ser original, renovar, inovar? Só vejo cópias. Lady Gaga querendo ser Maddona. Dá uma certa tristeza de não ter sido artista naqueles anos. Hoje é tudo burocrático. Ninguém mais fala de novos trabalhos. Só de novos projetos. Tudo é projeto, é lei. É enquadrado e repetitivo. Tudo ficou careta. Estabelecido. Artistas não querem romper normas. Parece que tudo o que querem os artistas hoje em dia é se enquadrar. Serem aceitos. Consumidos pelo público. Divulgados pela mídia. Estampados em capas de revistas. Para terem seus projetos parocinados por grandes empresas. E passarem férias na ilha de Caras...

2011-06-01T08:41:00.000-07:00

PRIMEIRO DE JUNHO
E o mês de junho chegou trazendo frio a São Paulo... Pela primeira vez, desde que moro aqui, está fazendo mais frio em Sampa do que em Porto Alegre, de onde vim com a mala e a cuia há quinze anos atrás. Mas, pelo menos, tem sol. E frio com sol até que é gostoso. Como sou muito mais fã do calor do que do frio, e o vulcão da Biork parece ter dado uma trégua, vou dar uma rápida escapada para curtir um pouco do verão americano e europeu... Mas, tenho ótimas lembranças do mês de junho por aqui. Principalmente da minha infância, quando fazia e ia a festas de São João em Soledade, onde a temperatura nessa época do ano era baixíssima naqueles tempos. Junho é também o mês de Santo Antonio, meu querido santo de devoção. Mês dos namorados, dos aniversários do Sérgio, do Weidy e da Shala. Mês seis, a metade do ano. Já deu pra perceber a falta de assunto que me acomete nesse primeiro dia de junho, não? A cidade de São Paulo amanheceu com greve de trens, um ex-BBB foi assassinado em sua chácara no interior do estado com um tiro na nuca, o Zeca Camargo segue emagrecendo com a dieta do Fantástico e eu não sei mais o que dizer. Só me resta desejar um bom mês a todos e esperar que o inverno não seja tão rigoroso quanto se anuncia...

Nas fotos, junho de 2010 em Paris e maio de 2011 em Porto Alegre.

2011-05-29T08:12:00.000-07:00

IMAGENS E IMPRESSÕES
Clichê, eu sei. Mas irresistível: Imagens dizem mais do que palavras. Por isso postei várias fotos e vou dizer pouco. Adorei ter ido assistir, com minha amiga Adriane Mottola, à performance resultante do workshop de quatro dias que reuniu os grupos teatrais Vertigem, de São Paulo, e Falus, de Porto Alegre, na Casa de Cultura Mario Quintana, na última quarta-feira. O evento fazia parte do Palco Giratório, festival promovido pelo Sesc, que vem agitando a capital gaúcha nos últimos dias. Segundo Adriane, que vive e batalha teatro por aqui, essa efervescência toda que senti estar acontecendo na cidade é uma impressão minha causada principalmente por esse festival. Tenho minhas dúvidas, já que várias coisas a que assisti não faziam parte dele. Hoje me despeço da cidade, logo mais à tardinha. Mas levo comigo pra São Paulo essa adorável impressão. Efervescência cultural. Celeiro de talentos. Oportunidade de rever amigos queridos. E essas belas imagens, que já estão salvas na minha memória para sempre. Até breve, Porto Alegre. Je reviendrais tout de suite...

2011-05-24T09:38:00.000-07:00

MEU QUERIDO PROFESSOR
Essa semana se comemora, aqui em Porto Alegre, os cinquenta anos de carreira e setenta e cinco de idade de Ivo Bender, o maior dramaturgo gaúcho em atividade. Tive a honra e o prazer de ter sido aluno do Ivo durante quase todo o curso de Artes Cênicas, que fiz aqui mesmo, na Universidade Federal do Rio Grande do Sul. Ele foi meu professor em diversas disciplinas. Entre elas, Teatro Grego, sua especialidade. As aulas do Ivo consistiam em ler textos da dramaturgia universal e debatê-los em sala de aula. Era quando ele avaliava o grau de interesse e compreensão dos alunos e, de quebra, nos brindava com sua erudição e genialidade. Tive a felicidade de participar de um seleto grupo de alunos ao qual ele se referia como “a nata da nata”. Só que, além de brilhante professor, Ivo é também dramaturgo. E dos bons. Sua Trilogia Perversa é uma obra prima do quilate de um Ésquilo ou de um Eugene O´Neill. Eu concluí o curso em 1989 e, em seguida, fui morar em Paris, onde tive a oportunidade de conhecer a filmografia de Pedro Almodóvar, de quem, até então, aqui no Brasil, só conhecíamos Mulheres à Beira de um Ataque de Nervos. Quando voltei para Porto Alegre, em 1992, eu queria ser Almodóvar. Isso me levou a dirigir uma montagem da belíssima Sexta-feira das Paixões, de Ivo, embalada por boleros e emoldurada pelas fortes pinceladas do cenário e figurinos do querido e saudoso Alziro Azevedo. Ivo acompanhou todo o processo de criação, e, empolgado com a minha concepção do texto, batizou-a de Mala Noche, que era o nome do bolero que escolhi para ser o tema da peça. São muitas as lembranças que tenho desse mestre que se tornou um amigo. Lembro dos trabalhos que ele nos dava para fazer em casa e do quanto eu me esmerava para realizá-los à altura da exigência do professor. Ontem tive o prazer de abraçá-lo em noite de homenagem mais do que merecida. Brindamos seu aniversário com espumante e bolo. Como um brinde extra, revi colegas e amigos queridos que não via há muito tempo. Parabéns a Beta Medeiros e Raquel Pilger pela iniciativa da homenagem e, principalmente, parabéns a você, Ivo Bender, nessa data querida. Muitas felicidades e muitos anos de vida!

2011-05-23T12:18:00.000-07:00

EFERVESCÊNCIA
Desde que cheguei em Porto Alegre, na última quarta-feira, a cidade continua comprovando sua merecida fama de celeiro de talentos. E, por incrível que pareça, a efervescência cultural que vivi aqui nos anos oitenta, continua. Talvez porque eu não more mais aqui e veja a capital gaúcha com olhos de estrangeiro, mas o fato é que tem sempre alguma coisa interessante acontecendo em algum lugar. De pequeno, médio ou grande porte, no mainstream ou no underground. Na quinta-feira fui ao Zélig assistir ao show do Antônio Carlos Falcão cantando músicas de Chico Buarque intercaladas por textos de autores como Shakespeare e João Cabral de Melo Neto ditos pelo cineasta Jorge Furtado em palco-instalação transformado em relicário por Alexandre Fagundes e iluminado por Marga Ferreira, da Claraluz. Fiquei feliz e emocionado quando Falcão me ofereceu Trocando em Miúdos. Belo show em bela moldura. Na sexta, depois de um passeio pela zona sul, com direito a café no Armazém Machry, foi a vez de Vitor Ramil abrilhantar o Theatro São Pedro com seu talento, dando voz e melodia aos poemas de Jorge Luiz Borges e João da Cunha Vargas. Milonga contemporânea. Falando da aldeia para o mundo. No sábado, happy hour prolongado, com meu amigo Paulo Vicente, na Casa de Teatro, do Zé Adão Barbosa. A Casa de Teatro, se por mais não for, tem seu mérito por reunir pessoas interessadas em teatro e artes em geral, tornando-se um centro propagador de idéias e trocas de experiências. Enquanto bebíamos algo no andar térreo, um show acontecia no segundo piso e o Zé nos mostrava as instalações e o acervo de figurinos da Casa. Fomento é pouco: Ebulição. A mais nova revelação da música é também daqui: Filipe Katto. No domingo, depois de mais um passeio pela zona sul, com direito a mais um café no Machry, a peça Dois de Paus: Discussão da relação gay bem ao modo heterossexual. No teatro da Sociedade Israelita, no velho e bom Bom Fim. Hoje tem início a Semana Ivo Bender, justo tributo ao nosso maior dramaturgo vivo. Ivo foi meu professor na faculdade de teatro e estarei logo mais no Centro Municipal de Cultura para homenageá-lo. Eu fui um dos últimos da minha geração a sair de Porto Alegre. Antes de mim já haviam ido para o chamado eixo Rio-SP Grace Gianoukas, Nora Prado, Lúcia Serpa e Ilana Kaplan, entre outros. Mas é interessante constatar que hoje já não é mais uma questão de sobrevivência profissional deixar a cidade. Muitos dos que ficam seguem fazendo sua arte e conseguem viver dela. Como os próprios já citados Falcão e Zé Adão Barbosa. Porto Alegre tem lugares adoráveis de se frequentar como o Dometila Café, cujo proprietário Cleiton recebe os visitantes com uma chuva de pétalas de rosa. Pétalas de rosa também vem nos drinques e pratos que ele serve. E fica de frente para uma bela praça, com mesinhas na calçada. Mas, como tudo tem pelo menos dois lados, o lado mau se manifestou hoje à tarde no ponto de ônibus. Estava eu bem tranquilo esperando um T5, que me levaria ao Menino Deus para almoçar com minha amiga Andresa Espagnolo, quando um carro pára e o sujeito diz: “Pra mim sair na Farrapos eu pego à esquerda”? Fiquei olhando com uma cara neutra, de nada, pensando em coisas como: Bom dia? Por favor? E, antes que eu abrisse a boca para dizer que MIM não sairia na Farrapos pegando à esquerda nem à direita, um senhor ao meu lado respondeu com a informação... Mas isso são detalhes tão pequenos de nós dois, não é Porto Alegre? Tchau.

Nas fotos, Praia de Ipanema, na zona sul de Porto Alegre, Vitor Ramil no Theatro São Pedro e o palco-relicário do Show Escrete, de Falcão.

2011-05-19T08:36:00.000-07:00

VIAJANTE
Quando penso que vou parar quieto em casa, sem fazer nem desfazer nenhuma mala, me vejo na estrada outra vez. É o destino de aventureiro que me chama. É minha inquietação natural. É o desconhecido me atraindo sempre. Quem lê pensa que peguei uma mochila e saí desbravando o sertão do Brasil ou cruzando os oceanos rumo a outros continentes. Nada disso. Apenas vim mais uma vez a Porto Alegre para minhas visitas regulares ao dentista. Melhor, aos dentistas. Que agora são três. Mas, como no mês que vem já embarco para os Estados Unidos e depois para a França, o clima já é totalmente on the road. Principalmente porque viajo embalado pela leitura de Patti Smith e seu deliciosamente beat Só Garotos. Não sei porque esse livro demorou tanto para me cair nas mãos. Mas, felizmente, me foi recomendado por minha amiga Agnes Zuliani. Tenho me fartado, como se fosse da turma e ficasse, junto com Patti e Robert, frequentando os bares e restaurantes onde Andy Warhol e seu entourage eram habitués. Robert, no caso, é o fotógrafo Robert Mapplethorpe, de quem eu já era fã há muito tempo e cujas obras já pude apreciar, se não me engano, numa bienal em São Paulo. Na minha adolescência fui muito influenciado pelo estilo beat de Escritores como Allen Ginsberg, William Burroughs e Jack Kerouak. Patti e Robert eram totalmente beat generation, pré- hippies buscando sua forma de expressão artística em meio a uma profusão de referências estéticas e comportamentais na Nova Iorque dos anos sessenta. Adoro as fotografias de Mapplethorpe, a sua maneira elegante e delicada de transpor a fronteira entre arte e pornografia. Ou provar que não existe tal fronteira. Ao contrário do que o título do livro possa sugerir, o Só Meninos refere-se à pouca idade de Patti e Robert quando viviam suas aventuras na Big Apple. Mas não quero fazer resenha. Apenas transpor para o post o clima dos dias atuais. Ouço muito Stacey Kent e seu Raconte-moi. A lua cheia nos brinda com sua iluminada presença não apenas à noite, mas também pela manhã. E o céu de Porto Alegre segue claro e os dias de outono tem uma luz no mínimo acolhedora. Cheguei ontem à noite e já fui tomar sopa com meu amigo Guto de Castro, comemorando a passagem de seus anos. Guto também é fotógrafo, como Robert. Eu também sou Robert, como o fotógrafo. Ah! E já vivi com Patti, no início dos noventa, em Paris. Era minha roommate Patrícia Wood. E lá se vão vinte anos. Os anos agora passam assim, depressa. Sem avisar. Quando se vê, já passou. Como dizia Dusek, o destino de aventureiro é seu nome num grafitti de banheiro. Coração tatuado em marinheiro, um recado escrito no dinheiro...
Nas fotos, mercadinho na Avenida Protásio Alves e Patti e Robert.

2011-05-10T17:09:00.000-07:00

RAINHA BERTA

Eu sou daqueles bobos noveleiros, órfãos de Janete Claire e eternos namoradinhos de Regina Duarte. Mas, de uns tempos pra cá, tinha me desiludido um pouco com as tramas televisivas, e, exceto umas espiadinhas aqui e ali, não acompanhava mais novela nenhuma. Mas é claro que isso não durou muito e aqui estou, vibrando a cada capítulo de Cordel Encantado. Adoro tudo: A trama folhetinesca que enreda cordel e conto de fada, o elenco, a época, as locações, o tom farsesco/dramático, tudo mesmo. Mas gosto, especialmente, de Berta Loran. Eu sempre adorei essa atriz que conhecia dos humorísticos de Jô Soares a que cresci assistindo. E agora, no papel da Rainha-Mãe Efigênia de Seráfia, ela está memorável. É a primeira vez que a vejo em um papel “sério”, se é que se pode chamar assim. E hoje ela me levou às lágrimas, bobo que sou, com a descoberta de que sua neta, a princesa Aurora, está mesmo viva como ela intuía desde que a viu pela primeira vez. Quando acabou o capítulo, emocionado fui remexer guardados à procura de uma foto minha com ela. No final dos anos noventa, quando eu ainda fazia parte do Grupo XPTO, participei do especial de Natal da Angélica, na Rede Globo, com direção de Ulisses Cruz e Rogério Gomes. A história se passava em um circo antigo, e nós e todos os convidados éramos palhaços da trupe desse circo. Quase não acreditei no dia em que cheguei no set e vi Berta caracterizada de palhaça, divina, sentada em um recamier. Corri no camarim, peguei minha máquina fotográfica e pedi a uma colega que me fotografasse com ela. Esse trabalho foi maravilhoso, foi toda uma vivência, ficamos uma semana no Rio entre ensaios e gravações, convivendo com pessoas maravilhosas, outras nem tanto e outras nada a ver. Mas uma das melhores lembranças que guardo foi a imagem de Berta no divã. Linda palhaça. E agora linda Rainha. Efigênia é daquelas personagens idosas que dá vontade de levar pra casa, como as que Paulo Autran fazia tão bem no teatro. Longa vida à Rainha. God save the Queen. Queen Berta de Seráfia…

2011-05-08T11:37:00.000-07:00

MÃE
Hoje é o Dia das Mães e não tive como não ficar lembrando o tempo todo da minha, que já não está mais aqui conosco há alguns anos. Agora que não a tenho mais comigo, percebo o quanto ter mãe é uma das coisas mais reconfortantes da vida. É uma relação de pertencimento, de estar ligado intrinsecamente a alguém. Um porto ao qual sempre se volta. Uma referência. Alguém com quem dividir alegrias, vitórias, conquistas e derrotas. E quando se está doente, então? Como é bom ligar pra mãe e ficar choramingando enquanto ela recomenda todas aquelas coisas de sempre que você já sabe de cor...Que vontade de ligar pra minha mãe! Contar como foi meu dia, como está sendo a minha vida sem ela, do quanto, às vezes, me sinto um balão flutuando solto no ar porque lhe cortaram o fio... Às vezes ela me visita em sonho. Nos abraçamos, eu digo: Que bom, mãe, que a senhora voltou! Acordo feliz e ao mesmo tempo engasgado, quase chorando... Vi tanta gente pelas ruas carregando flores, presentes, comidas e bebidas. Umas saindo com a mãe pra almoçar, outras indo almoçar na casa dela. Em todas as esquinas aqui do bairro tem gente vendendo flores nas calçadas. Ficou até bem bonito, a cidade ganhou mais cor. Mas, apesar de estar fazendo um lindo domingo de sol, daqueles dias de outono, fresquinhos e gostosos de passear, fiquei o dia inteiro com o coração apertado. Sentindo muita, mas muita falta da minha mãe... Pra matar um pouco a saudade, resolvi postar essa foto, que é uma das que mais gosto. Minha mãe contava que na hora que o fotógrafo chegou ela disse pra mim: Faz uma carinha bonitinha pro moço! E o gaiato Robertinho mandou essa careta...

Feliz Dia das Mães!

2011-05-07T07:21:00.000-07:00

SILÊNCIO
Quando foi que me tornei esse senhor de meia idade obcecado por silêncio e tranquilidade? Não sei. Não me recordo. Mas já faz algum tempo. Lembro que, há uns dez, doze anos atrás, eu ainda adorava um agito. Sair na noite, bares, baladas, dormir e acordar tarde... Mas o tempo passou, acho que amadureci e passei a valorizar meu interior. E quando a gente se volta para o interior o silêncio exterior se torna um dos nossos melhores aliados. Assim como o barulho manso das ondas do mar. E boa música, claro. Mas às vezes acho que sou um pouco exagerado nessa minha busca pelo silêncio total. E tudo o que o ameaça vira objeto do meu ódio. Como a vizinha do andar de cima, por exemplo... Cinema eu só vou à tarde e em dias de semana. Quando, além de mim, só tem mais quatro ou cinco idosos... Assim não fica aquele inferno de conversas, pipocas, embalagens de bala sendo abertas o tempo todo. Sem falar nos smart phones! Procuro também evitar tudo o que for gratuito e ao ar livre. Como shows em parques. E parques em si, nos fins de semana. Todo evento que atrai multidões automaticamente me repele... Me incomoda profundamente gente que fala alto em público. No restaurante, na academia, no ônibus, no metro. Parece que querem compartilhar suas vidas com todos, como se elas fossem o centro das atenções...E assim caminho rumo à minha velhice de hermitão. Conseguirei abandonar os grandes centros urbanos, que sempre me atraíram pela pluralidade de opções? Me isolarei em uma praia deserta cuja única opção seja a vista para o mar? O que já não seria pouco, não é verdade? Diz o provérbio chinês que a palavra é prata e o silêncio é ouro. Na minha cotação ele é muito mais. É euro, no mínimo... Por favor, comentários dizendo se estou ficando louco, paranóico, esquizofrênico...
Na foto, fim de tarde em Ilhabela.

2011-05-05T07:57:00.001-07:00

STACEY KENT
Ontem fui, a convite do meu amigo Helges Bandeira, assistir ao concerto de Stacey Kent com o Trio Corrente na Sala São Paulo. A Sala São Paulo em si é sempre impressionante e a própria Estação Julio Prestes, onde ela está localizada, não fica a dever. Parece que a gente está em Munique, Paris ou outra cidade da Europa. A arquitetura é deslumbrante e a acústica da sala permite ouvir até mesmo os sussurros e respirações dos intérpretes. Quando se trata de uma cantora com o nível de sutilezas de interpretação de Satcey Kent, então, é um deleite estético raro. Confesso o meu atraso em conhecer a arte dessa intérprete refinadíssima: Só vim a ter contato com o trabalho de Satcey no ano passado, em Paris, por indicação de meu amigo João Faria. Foi amor à primeira ouvida... Ela passeia pelo jazz, pela chanson française e pela música brasileira harmonizando tudo com a maestria de quem, além de ter muito talento, tem estilo, identidade musical. Eu poderia ficar falando o post inteiro sobre o talento incomensurável dessa moça que além de talentosa é também belíssima. Mas quero falar, também, da sua relação com a língua portuguesa, da qual é admiradora e tem se revelado excelente aluna. Sim, ela estuda português. Além de cantora, Stacey é formada em literatura... Fala o tempo todo em português e, ao elogiar a nossa língua dizendo ser a mais linda do mundo, diz ser também a mais difícil. Não sei se é a mais difícil. Mas que é muito difícil, é. A prova disso é que nem mesmo nós, os brasileiros, sabemos falá-la corretamente... Escrever, então, nem se fala. Ou melhor, se escreve. Stacey segue dizendo que o homem mais importante da sua vida, depois do marido Jim, é João Gilberto. Elogia a musicalidade do povo brasileiro e diz ficar impressionada ao ver como cantamos junto com os artistas nos shows e sabemos de cor todas as letras das músicas. O espetáculo fez parte da Série TUCCA de Concertos, que são beneficentes e colaboram com a Associação para Crianças e Adolescentes com Câncer. O que fez a noite ainda mais especial. Quando Satcey senta numa cadeira e pega o violão para tocar Corcovado ela fica ainda mais iluminada. Não pensei que fosse ficar babando o tempo todo quando comecei a escrever esse post. Mas o que é belo merece sempre ser exaltado. O Samba Sarava, versão francesa de Samba da Benção, de Vinicius e Baden Powel, fica incrível na sua voz. Eu conhecia a gravação ao vivo da Elis no Olympia de Paris. E ela encerra emprestando sua delicadeza a What a Wonderful World, imortalizada por Louis Amstrong... Quero mais Satcey Kent! Tenho dois CDs dela: Breakfast on the Morning Tram, que traz suas versões para La Saison des Pluies e Ces Petits Riens, de Gainsbourg, e In Love Again, no qual interpreta as canções de Richard Rodgers. Ambos impecáveis. Agora vou correndo comprar o novo, todo en francês: Raconte-moi... À bientôt!

2011-05-03T10:05:00.001-07:00

CONTO SOLITÁRIO
Morava sozinho em um prédio antigo do centro da cidade. Não gostava muito de sair. Às vezes ficava dias sem botar o pé pra fora de casa. Lia muito. Os livros, seus grandes companheiros. Gostava de ouvir música. Nessa hora, ele próprio era sua melhor companhia. Criava um clima para si: Luzes baixas, velas, abat-jours... Tinha discos de vinil. Gostava de deixá-los espalhados pelo chão da sala: Billie, Elis, Ella, Nina, Nana, Gal... Da janela, dava pra ver ao longe os morros que cercavam a cidade. Último andar, antigo arranha-céu. À noite uma profusão de luzes, letreiros, neons. Quando o sol começava a se por e as luzes iam pouco a pouco se acendendo, e o céu se colorindo em tons de fogo até escurecer, era impossível não beber. A cena pedia um drink. Vários: Drink, drank, drunk... Tinha gatos. Três. Ninguém é só vivendo com gatos. Um gato preenche uma casa. Imagine três. Gostava de fotografar. Viagens, amigos, lugares. Nos raros momentos em que saía do casulo, gostava de fazer bolos, cocadas e merengues com os quais presenteava os amigos. Vivera no exterior. Guardava lembranças de um amor vivido em terras distantes, que acabou mal, deixou feridas que o tempo cicatrizou e agora só restavam as boas lembranças. Sonhou ser alguém importante, que deixaria um legado para a história da humanidade, o tempo passou, esse sonho não se realizou, mas, tudo bem, ele tinha outros tantos que conseguiu realizar, já estava bom, podia fechar a porta do apartamento, baixar as luzes, abrir o vinho e ligar o aparelho de som sem culpa. Serge Gainsbourg: Je suis venu te dire que je m'en vais.O vinil rodaria no prato da vitrola até chegar o momento de virar o disco. Trocar de lado. Comprara um binóculo, com o qual observava moradores de prédios distantes. Um reallity show particular. Vidas a serem absorvidas, roubadas em pequenos flashes, fragmentos, frames. Às vezes assistia a videos no youtube, meu nome é Leona, a assassina vingativa, esse ano resolvi fazer algo diferente, e teve boatos de que eu ainda estava na pior... Um solitário numa cidade grande nunca está sozinho. Aliás, pensava, cidades grandes são imensas massas de seres solitários. Por falar nisso, gostava de sair sozinho para ir ao cinema, ao teatro, beber no balcão de algum bar, jantar em um restaurante simpático onde já conhecesse todos os funcionários e, ao chegar, sorrissem e lhe perguntassem: O de sempre? E então se sentar ao balcão e trocar palavras amigas com o bar man, fazê-lo rir um puco, em meio ao trabalho, que bom, eu gosto quando você vem... E assim os dias iam passando, as semanas, os meses, os anos. A vida se repetindo e se renovando. A solidão se povoando, ele crescendo, trocando, vivendo cada vez mais, mais depressa, da mesma forma, de maneiras inusitadas, fazendo viagens, transpondo oceanos, renovando vistos, escrevendo tudo em um blog, fazendo um certo sucesso, alternado com momentos de esquecimento, passando fins de semana na praia, nada como o mar para ampliar horizontes... Da janela do seu apartamento dava para ver ao longe os morros que cercam a cidade mas, fala a verdade, ele estava no centro de uma metrópole, qualquer perspectiva de horizonte mais aberto esbarrava em alguma antena de TV ou de telefonia. Vontade de escanear o passado, as lembranças, memórias distantes e postá-las no facebook. Para receber dezenas de comentários, curtidas, incessantes notificações. E convites de amizades. Essas, ok, tudo bem. Não invadiriam a sua adorada solidão. A solidão voluntária de habitante da grande cidade...

2011-04-30T08:17:00.000-07:00

AU REVOIR, AVRIL

Hoje encerra o mês de abril, mês do meu aniversário e, consequentemente, do meu inferno astral. E ele encerrou digno de ser meu mês natal. Com direito à Pina Bausch e seu Ten Chi, Marco Nanini e seus Pterodátilos, teve a São Paulo Companhia de Dança, o musical New York, New York, o Circo Roda, os filmes Contra Corrente e O Retrato de Dorian Gray, o Cabaret Luxúria e a exposição O Mundo Mágico de Escher, no Centro Cultural Banco do Brasil. Ótima pedida para um final de tarde: Passear pelo centro, tomar um café, visitar a exposição de Escher e assistir ao Cabaret Luxúria. Isso sem falar na beleza do CCBB em si. Abril é outono, estação que adoro. Com dias lindos de sol que já não são mais tão quentes. E as poéticas folhas mortas, que fazem lembrar Jacques Prévert...Sempre tenho vontade de ir a Paris nessa época do ano, pois lá é primavera, outra estação que adoro. I love Paris in the springtime, comme dirais Cole Porter. Teve os festejos do meu aniversário, totalmente informais, esse ano resolvi não fazer festa, então comemorei saindo pra jantar e almoçar e, claro, beber. Retomei em abril as minhas aulas de canto, com Cida Moreira. Teve a estréia da novela Cordel Encantado, que estou adorando acompanhar. Teve muita reflexão, questionamentos, auto-conhecimento... E, claro, aumentou um ano na minha idade. Mas isso é o de menos. Ou melhor, de mais!

Na foto, eu no mundo mágico de Escher.

2011-04-29T10:40:00.000-07:00

DA NECESSIDADE DE TER
Pense bem: De tudo o que você possui – estou me referindo a bens materiais – o quê você realmente necessita? Difícil responder... O mundo moderno cria constantemente tantas necessidades descartáveis, que fica impossível não ter sempre um novo bem de consumo do qual a gente precise muito para viver. Como não ter uma TV de plasma que grava tudo em HD? Como ficar mais um ano sem trocar de carro? Não acredito: Você não tem um i-phone? Como você é analógico... Pois é. Eu sou mesmo uma pessoa analógica. Gosto de analizar bem as coisas que faço, que digo, que escrevo e, sobretudo, as coisas que compro. Por incrível que pareça eu não tenho a necessidade mais urgente da sociedade atual: A de consumir. Sou o tipo de pessoa que não se realiza possuindo, e sim, sendo. Difícil de entender. Equação complicada. Não vou nem entrar no mérito da origem dos bens de consumo. Como são produzidos, comercializados, exploração de menores, mão de obra escrava, desmatamento, poluição, isso tudo seria assunto para outro post. Melhor, para outro blog. O do Sakamoto, por exemplo. Quero me ater à inversão de valores institucionalizada na sociedade de consumo na qual vivemos. As pessoas estão se medindo pelo que possuem. Pelo que consomem. Isso gera banalizações, clonagens, imitações de padrões à exaustão. Você precisa tomar champanhe. O champanhe precisa ser rosé. Pra isso você precisa ir ao lugar da moda. Para entrar no lugar da moda você precisa pagar caro, pois não é qualquer um que entra. Ah, você precisa usar a roupa da moda. Mas tem que ser da grife da moda. E você precisa estar constantemente conectado à internet. Pra isso você precisa ter um i-phone. Ou, pelo menos, um i-pad. O seu carro tem que ter alarme. Tem que ser blindado, a violência atingiu níveis inimagináveis. Tem que ser importado também. Bom, mas isso é óbvio. Tudo tem que ser importado... Eu não tenho i-phone. Não tenho i-pad. Aliás, não tenho nem carro. Minha TV é de tela côncava. Eu gravo os programas no videocassete. Escuto CDs no diskman. E nada disso afeta o meu caráter, por exemplo. Nem faz de mim um ser menor, impossibilitado de viver em sociedade. Meu celular é antigo, deve ter uns três anos. Eu não considero antigas coisas de apenas três anos. Eu gosto de coisas antigas. Gosto de coisas que durem. Gosto de ser educado. De falar baixo. Eu guardo um papel no bolso até encontrar uma lixeira. Ou, se não encontro, até chegar em casa. E jogo, então, no lixo seco. Eu costumo pedir licença, dar bom dia, dizer por favor antes de solicitar algo a alguém. Eu desligo – vejam só – eu desligo o celular no cinema enquanto todos o deixam no silencioso e atendem chamadas e respondem mensagens o tempo todo durante o filme. No teatro também. Eu faço silêncio durante a noite para não incomodar os vizinhos. Eu pago todas as minhas contas em dia. Eu me visto bem, mas segundo o meu próprio gosto e estilo, não ligando para a marca das roupas. Prefiro comprar livros, CDs ou DVDs ao invés de coisas para ostentar. Eu odeio ostentar. Eu gosto é de ser. Ser honesto, ser sincero, ser educado, ser leal, ser solidário, ser bacana, ser divertido, ser cordial, ser amigo, ser gentil, ser eu mesmo. Difícil ser assim, tão démodé... Eu devo ser mesmo muito analógico. E totalmente fora dos padrões atuais.
Mas tenho, obviamente, o meu lado "perua". Também aprecio o consumo. Só que com moderação... Ah! Também não acompanhei a transmissão do casamento real pela TV.

Ilustrando o post, obra do artista americano Alex Gross.

2011-04-25T08:09:00.000-07:00

AUJOURD'HUI C'EST MON ANNIVERSAIRE...
Hoje é o meu aniversário, diz o título do post en français. E, como sou daqueles que adoram fazer aniversário, não podia deixar de registrar aqui no blog. E o engraçado é que já faço aniversários há quarenta e oito anos e continuo gostando... Os festejos oficiais começaram na sexta-feira. Que, por sinal, era a Sexta-feira Santa e fiz meu primeiro bacalhau. Adoro comer bacalhau, mas nunca havia preparado. Ficou bem bão... No sábado, fui conhecer, por indicação de minha irmã Rita, que mora em Miami e sabe mais sobre São Paulo do que eu, o Divine, um wine bar charmosíssimo que acaba de abrir aqui nos Jardins, num porão transformado em cave na Alameda Jaú. Adorei. E sigo comemorando, entre almoços e jantares no Ritz, brindes com vinho e champanhe, a minha alegria de estar vivo, saudável e feliz. O que já não é pouco nesses tempos conturbados que vivemos. Sigo, também, acreditando que tenho mais motivos para celebrar do que para lamentar. Mais para agradecer do que para pedir. Mais para realizar do que para sonhar...Não, para sonhar não há limite! Sonhar e realizar sempre. Minhas lembranças de aniversários passados são todas felizes. Lembro especialmente dos meus nove anos, quando pedi de presente pra minha mãe uma festa. Foi linda. Tinha aqueles personagens da Disney de papel que vestiam as garrafinhas de Coca-Cola. Sim, garrafinhas. Alguém lembra? Lembro muito bem, também, dos meus dezessete anos. Meus pais e meus avós maternos foram passar comigo em Porto Alegre e fomos surpreendidos por uma festa surpresa organizada por meus colegas de escola, que chegaram com bolo, balões, línguas de sogra e muita bebida. Surpreendidos por uma festa surpresa é ótimo, não? A idéia é justamente essa...Meus pais sempre iam passar meu aniversário comigo em Porto Alegre e eu adorava vê-los conversando animadamente com meus amigos, todos artistas e diferentes das pessoas com as quais eles estavam acostumados... Meus trinta também foram especiais. Fiz uma festa grande, na pizzaria de uns amigos. Teve a presença do Caio Fernando Abreu, que havia voltado a morar em Porto Alegre. Foi a penúltima vez que vi o Caio antes de ele morrer. Aliás, várias pessoas queridas que estavam presentes naquela festa já morreram, inclusive meus pais. Mas nada de falar de morte! Hoje é dia de celebrar a vida... E a minha tem sido pródiga em motivos para celebração! Todos os meus aniversários aqui de São Paulo foram inesquecíveis também. Sempre animados pela presença da Léia Bastos, meu amigo drag queen que vinha vestido de mulher ou então chegava à paisana, de Alexandre, e saía da festa montado de Léia... E os porteiros diziam: Roberto, é o seu Léia! Teve o de trinta e quatro anos, no apartamento da Consolação, que começou às cinco da tarde e terminou na manhã seguinte. Transformamos o quarto da Pati, minha amiga que dividia apartamento comigo, num dark roon... As lembranças são tantas que não caberiam em apenas um post... Mas já ta bom. Feliz Aniversário pra mim!
Nas fotos, eu, todo feliz, chegando em casa para a festa surpresa organizada por minha irmã Regina para celebrar meus dezoito aninhos e curtindo a festa na companhia das manas Rita e Regina e do pequeno Horácio...

2011-04-20T14:24:00.000-07:00

SOLEDADE PISCINA CLUBE
Comemorando os setenta anos do Rei Roberto Carlos sou invadido por um turbilhão de lembranças da infância. Todas elas da minha estação favorita do ano: O verão. E todas ligadas ao supra-sumo do prazer da época: Passar as tardes no Soledade Piscina Clube. Explico: É que comemoro a passagem de anos do Rei escutando seus álbuns da década de setenta, auge da minha infância e pré-adolescência, que foram embaladas por hits como Debaixo dos Caracóis dos Seus Cabelos, Amada Amante, Como Dois e Dois, Quando as Crianças Saírem de Férias... O Show já Terminou. Ah, e um gatto per farci compagnia: Un Gatto Nel Blu... No salão do SPC (Agora já estamos íntimos, ok?) havia uma vitrola que tocava incansavelmente os hits de Roberto Carlos. E, como eu praticamente só entrava no salão na hora do lanche, para ir até a copa, as memórias vem misturadas ao sabor de pastel com fanta uva...Esse era o meu lanche preferido. Nada de levar lanche de casa. Apenas alguns cruzeiros para comprar o pastel e a fanta uva, que são apenas a entrada do turbilhão de lembranças. E elas seguem misturadas a pantalonas de gabardine cor de rosa, boca de sino, mocassim branco, cabelo comprido, cheiro de cloro, lábios roxos de frio, queixo tremendo, novelas protagonizadas por Regina Duarte, e muita, mas muita curiosidade e total ignorância acerca de sexo. LPs, compactos simples e duplos, álbuns de figurinhas, paradas de sete de setembro, ditadura militar – eu nem sabia o que era isso – e sonhos, sonhos e mais sonhos. Não apenas de valsa. De todos os tipos. Se você não vem comigo tudo isso vai ficar no horizonte esperando por nós dois... As lembranças seguem surgindo e vão até o professor de Educação Física Claudio Barella. Eu adorava o Barella e ele me adorava também. Não sei se o que eu sentia era paixão, ou era e eu não queria saber. O fato é que eu tinha treze para catorze anos e ele era uma figura masculina com a qual me identificava positivamente. Ele incentivava as coisas que eu mais gostava, como, por exemplo, ginástica olímpica, modalidade na qual eu me destacava. Ao contrário do futebol, na qual sempre fui motivo de chacota. Quando chegaram as férias do verão de 1977/78, o meu último verão morando em Soledade, o professor Barella me convidou para ser seu assistente nas aulas de natação que ele dava pela manhã no SPC. Foi a glória pra mim. Me sentia o máximo. Finalmente reconhecido... Soube recentemente que ele morreu. Uma pena. Saudades do meu professor. E o turbilhão segue com a professora de história, Marília Zarpellon, de quem me tornei amigo e, mesmo depois de já estar morando em Porto Alegre, nas férias de verão eu ia com ela nadar pela manhã nas piscinas do SPC... Marília era a única pessoa que eu conhecia que tinha viajado para o exterior! Conhecia a Europa... Ainda bem que estrelas mudam de lugar. Chegam mais perto só pra ver... Há uns dois anos atrás eu voltei a Soledade. Tudo estava igual como era antes. Quase nada se modificou... Saio do turbilhão para trocar o CD. Já chega do Rei. Está comemorado. Acho que só eu mesmo mudei. E voltei...

Nas fotos, onde está Wally com amigos na piscina e a professora Marília posando pras minhas lentes.

2011-04-19T10:57:00.000-07:00

TEN CHI
Não vou falar tecnicamente sobre o espetáculo do Tanztheater Wuppertal, de Pina Bausch, porque ficaria pretensioso e chato. Até porque não sou crítico de teatro e entendo muito pouco de dança. E o que Pina faz sempre foi mais do que simplesmente teatro ou simplesmente dança. É dança teatro. Categoria, diga-se de passagem, criada por ela. E exaustivamente imitada no mundo inteiro. Tanto pelos top criadores quanto pelos amadores das mais fubangas companhias de todo o planeta. Mas deixa isso pra lá, vem pra cá, o que é que tem. Tem música, dança, poesia. Imagens que marcam pra sempre. Não tem como sair ileso de um espetáculo de Pina. É uma experiência, no mínimo, perturbadora. Reveladora. E o mais incrível é que, mesmo não estando mais aqui entre nós, ela continua viva. Graças a Deus. A primeira vez que assisti a um espetáculo de Pina Bausch foi quando morava em Paris, no início dos anos noventa. Era a criação de 1989, chamada Palermo, Palermo. Eu acabara de concluir a faculdade de teatro e cheguei na Europa sedento por assistir a todos aqueles que eu considerava os mestres do teatro: Peter Brook, Ariane Mnouchkine, Tadeusz Kantor, Dario Fo, Eugenio Barba e muitos outros. E de fato assisti a todos. Mas nenhum me impressionou tanto quanto Pina. Era ela a minha nova Deusa do Teatro. Quando a cortina do Théâtre De La Ville se abriu, o que vi foi uma imensa parede de concreto cobrindo toda a boca de cena. Silêncio. Tempo. De repente, do nada, a parede tomba para trás provocando um imenso estrondo e se desfazendo em ruínas, destroços sobre os quais os bailarinos/atores começam então a dançar. Impressionante. Aos poucos, os destroços iam sendo retirados e, sem que se percebesse, o palco ficava limpo outra vez. E o espetáculo seguia com pianos que entravam e saíam de cena, árvores inteiras que desciam de cabeça pra baixo, sequências de imagens inebriantes que até hoje guardo na memória. Quando fui sacudido por toda essa turbulência estética, eu só conhecia Pina do Café Müller, a que assistira em vídeo no Instituto Goethe, de Porto Alegre, nos anos oitenta. Depois, na mesma Paris do início dos noventa, só que na Opéra Garnier, assisti a uma de suas primeiras criações, senão a primeira, Iphigenie Auf Tauris, também impressionante. E mais recentemente, em 2001, assisti aqui em São Paulo, no mesmo Teatro Alfa de Ten Chi, à sua criação inspirada no Brasil, Água. Todos espetáculos grandiosos, com imagens arrebatadoras, música tocante e envolvente e grandes grupos se movimentando sobre a cena. Agora, em Ten Chi, se sobressaem os solos. O espetáculo é uma grande sequência de solos, entremeados por rápidas passagens de pequenos grupos. Dura quase três horas. Mas eu assistiria, de bom grado, a uma ou duas horas a mais. A neve cai incessantemente sobre pedaços de baleias. Neve no mar. Lembra o filme Brilho Eterno de Uma Mente Sem Lembranças, com a incrível cena da neve na praia. Lembra cafés, cabarés, viagens, amores, desamores, saudades, perdas, desespero, paixão, humor, gargalhadas, felicidade e infelicidade. Lembra, enfim, a vida. Lembra Pina viva. Viva Pina Bausch!

2011-04-18T12:23:00.000-07:00

METRO

Eu adoro andar de metro. É incrivelmente mais rápido do que qualquer outro meio de transporte urbano. Pena que aqui em São Paulo, uma cidade cujo trânsito praticamente não anda, ainda haja tão poucas linhas. Mas isso já está mudando. Semana passada conheci a nova linha do metro de São Paulo, a linha quatro, amarela. Que, por enquanto, está operando de segunda à sexta-feira, das oito às quinze horas. Minha professora de canto, Cida Moreira, mudou-se para o bairro do Butantã e, como retomei minhas aulas, usei o metro para ir até lá. Fiquei impressionado. Além de ultra-rápido – levei oito minutos da Paulista até o Butantã – é moderníssimo. Não parece que você está no Brasil. Ou, pelo menos, não no presente. O futurismo impera nos trens e nas estações. O que mais me impressionou foi que no trem não havia condutor: Ele é totalmente automático ou, sei lá, se move por controle remoto. Fiquei bem na frente, onde seria a cabine do condutor, e só tinha janelas, que davam para o túnel sem fim. Senti um pouco de medo, confesso. Principalmente quando me imaginei passando por baixo do Rio Pinheiros...Mas o entusiasmo com a modernidade foi maior. Outra novidade é que os usuários são separados da via por portas de vidro que só abrem quando o trem chega, evitando acidentes. Igualzinho a algumas linhas do metro de Paris. Fiquei lembrando da primeira vez que andei de metro na vida. Foi aqui mesmo, em São Paulo, quando eu tinha onze anos e vim conhecer a cidade com meus avós. Era na década de setenta e o metro tinha inaugurado recentemente. Dar uma volta nele era o máximo. Imagine para uma criança do interior do Rio Grande do Sul... De Soledade, mais especificamente. Quando morei em Paris usava o metro direto. Mas lá tem uma estação em cada esquina. Você pode ir a absolutamente todos os lugares da cidade de metro. Em minutos você percorre Paris inteira. Mas o deles foi inaugurado em 1900... Ou seja, é uma outra história. Uma vez, durante a guerra do Golfo, uma certa paranóia rondava a cidade, com revistas em bolsas nas entradas dos edifícios públicos e um certo pavor nas estações de metro, com orientações constantes sobre objetos abandonados que poderiam ser bombas. Voltava eu para casa no meu bom metro lotado quando houve uma discussão entre dois homens seguida de um jato de gás lacrimogênio. Foi uma confusão, gente se empurrando, gritos, lágrimas nos olhos, e eu, completamente apavorado, saí aos prantos do vagão achando que ia morrer... Em agosto do ano passado, quando meu amigo João Faria, que mora em Paris, veio me visitar, conheci a estação Alto do Ipiranga, quando fui levar meu amigo ao museu. Também é muito bonita e moderna. Acho que sou a única pessoa que conheço que não tem automóvel aqui em São Paulo. Sou pedestre com muito orgulho e, sempre que posso, utilizo o metro como meio de transporte. Espero que eu ainda viva pra ver a cidade ter tantas linhas e estações quanto as do metro de Paris... Mas isso já é sonho e, como diz a canção de Paula Toller, sonhar não custa nada. Por enquanto, tenho mais uma motivação para ir às aulas de canto: Andar no novo metro!

2011-04-10T16:30:00.000-07:00

PTERODÁTILOS

Um lindo domingo de sol de repente se fecha em nuvens de chumbo desabando fria chuva. Uma torcida assiste à derrota de seu time. Uma casa construída sobre os ossos de um gigantesco animal pré-histórico. Há algo de podre no ar. O chão se move, desequilibra. Uma família se desconstrói. Famílias inteiras se desconstróem diariamente. Atores interpretam personagens que interpretam papéis sociais/familiares. Garota de quinze anos se sente presa, apertada na própria pele. Cá entre nós, as pessoas que vão ao teatro atualmente riem à toa. Até que alguma estranheza as surpreenda. Bem feito! Tão rindo do quê? A mulher que dorme na rua grita: Não é Maria! Não é Maria!! Sua mãe me disse que você está morrendo e ela está muito chateada com você por causa disso. Pra que passar tanto perfume pra sair de casa? Não dá pra comer na mesa ao lado. E o elevador? Empesteado... Tremores no Japão. Placas tectônicas. Tiros na sala de aula. Vamos mostrar a dor dessa mãe. Mostra de novo a imagem, por favor. Me alimento de vodka com alface roxa. Tomo tranquilizantes. Eu não tenho problema com drogas. Vou beber até morrer. Enorme de gorda. No Japão, duas famílias inteiras poderiam morar dentro de mim. A farsa acabou. A luz acendeu. A chuva parou. De volta à realidade. Não gosto de Harold Pinter! Gosto de coisas agradáveis como uma canção. Jimmy Scott enche a sala. Não necessariamente agradável. Mas uma canção. Nothig Compares 2 U. Todo mundo no show do U2. Palco circular. Gigantesca aranha. Todo mundo vai morrer. De doença, de extinção, de tiro na sala de aula. De beber. Os pterodátilos deixaram de existir. Espera de uma hora e meia no Ritz. Será que vou ficar velho interpretando o mesmo personagem? Como a Dercy? Como o Zé Bonitinho? Adoro o Zé Bonitinho. Preciso escrever sobre ele no blog. Zé Bonitinho vai morrer. Mais um domingo está morrendo. Detesto domingos chegando ao fim. E Marco Nanini deu mais um show de interpretação. Deus salve o bom teatro. E Nicky Silver. E Felipe Abib e Mariana Lima e Álamo Facó... Acho que amanhã vou abrir uma ong. Ou fazer um lifting, sei lá...

2011-04-06T14:28:00.000-07:00

TATUAGEM

Não, não tenho nenhuma tatuagem.As únicas marcas que trago no corpo são as de nascença e as que o tempo se encarregou de deixar. O que já não é pouco... Há um certo tempo atrás, isso faria de mim o mais comum dos mortais. Igual a milhares de outros. Hoje, é exatamente o contrário: Me sinto a mais diferenciada das criaturas... Não tenho sequer um único furo na orelha! O uso de tatuagens no corpo cresceu tanto nos últimos tempos que acabou virando mais do que moda: Uma obrigação. Como assim? Você não tem nenhuma tatuagem? Que estranho... Ora, a idéia não era justamente ser diferente da maioria, ser, digamos, original? Como, se hoje todo mundo está tatuado? Ok, os desenhos diferem. Os traços e as figuras também. Mas, se você cobre o braço inteiro ou metade dele de tatuagens, como todos agora fazem, não acaba ficando tudo igual? São milhares de mangas longas ou curtas estampadas pelos braços. Os detalhes que preenchem essas mangas podem ser diferentes, mas o resultado final é o mesmo... Ora, direis, ouvir estrelas. Certo perdeste o censo! E eu vos direi no entanto que vê-las, tatuadas em profusão, é possível nos ombros e cotovelos... Carpas com motivos japoneses também não se vê só no bairro da Liberdade. Inscrições em japonês e chinês também não... As que me irritam são as temáticas: Atores que tatuam as máscaras da comédia e da tragédia e músicos que tatuam claves de sol não dá... E os que tatuam os nomes de namorados e namoradas? Do jeito que os namoros e casamentos andam durando pouco, logo, logo essas pessoas não vão ter mais espaço no corpo! Gosto das frases: Meu amigo Ricardo K está virando um pergaminho ambulante, quase uma carta. E é bem legal. Uma vez outro amigo, Edson Cordeiro, adepto das tatoos, me disse: Se o seu corpo é um livro, você vai morrer em branco? E eu respondi: Meu corpo não é um livro. É um corpo! Aliás, Edson tem um belíssimo retrato de Maria Callas tatuado no braço. Mas é como diz a Grace, numa de suas personagens: Tatuagem é uma questão de inclusão social... E eu sigo excluído. Não to nem aí. Quando falo que não tenho, as pessoas estranham. Dizem: Jura? Nem umazinha, pequena? Não. Por incrível que possa parecer, não. Como as coisas se inverteram, não é? Antigamente, você tinha que explicar por que tinha uma tatuagem. Agora, você tem que explicar por que não tem... Tatuagem, pra mim, segue sendo a canção de Chico Buarque, cantada pela Elis recostada ao piano que Cesar Camargo Mariano tocava. Trocando olhares de cumplicidade. Que é pra te dar coragem pra seguir viagem quando a noite vem... Mas não sou careta ou preconceituoso. Acho a coisa mais linda uma tatuagem bem feita. Sei apreciá-las. Com moderação, bien sur. Mas não em mim. É como sempre digo: Não gosto de nada que fique pra sempre. Nem filho, nem tatuagem...

Na foto, a antológica capa do álbum Tatoo You, dos Stones.

2011-04-04T12:45:00.002-07:00

PRESQUE QUARANTE-HUIT ANÉES...

Quase quarenta e oito anos, diz o título do post en français. É que no próximo dia 25 completarei essa idade e me encontro em pleno inferno astral. De inferno propriamente dito, não estou vivendo nada. Mas quanto questionamento! Já estou começando a achar que vivo a crise dos cinquenta antecipada... Estou numa introspecção sem fim. Tudo é motivo para reflexão. Revejo atitudes, posturas, conceitos. O tempo todo. Em casa, no ônibus, na academia, no balcão do bar, no táxi, no metro, no cinema antes do filme começar, no cinema durante o filme, na fila de espera do banco, da padaria, do xerox! Como diria meu amigo Farielo, até na Leroy Merlin! Não é propriamente ruim, mas estressa. Quem não quer paz e sossego? Eu quero. Mas o desassossego faz parte da vida. Pelo menos da vida dos artistas. Nunca está bom como está. Sempre é possível melhorar. E, sobretudo, mudar. Acabei de estrear um trabalho solo, que me deixou super satisfeito. Agora estou naquela fase de fazer contatos, tentar temporadas, viagens, datas, pautas em teatros, ou seja, produção. Eu nunca havia feito isso antes e confesso que não é a minha praia. Estou chegando à conclusão de que sou apenas artista. Apenas criador. Todo o entorno que vem anexo não é para mim. E isso entra no pacote de revisão de posturas, questionamentos e etc. a que me referi acima. E tudo prestes a virar um cinquentão! Fico o tempo todo indeciso entre continuar, tocar em frente, ou parar tudo e ir para uma praia meditar de frente pro mar. Ou ir pra Paris, bater perna nos boulevards... O fato é que chega uma hora na vida em que a gente tem que arregaçar as mangas e trabalhar. Não dá pra ficar sentado no trono de um apartamento com a boca escancarada cheia de dentes esperando a morte chegar, para citar o Maluco Beleza Raul. O tempo não para de passar. E, apesar do corpinho pas mal que ainda ostento, não sou mais um bebê. Apesar, também, de ser chamado por todos no diminutivo, Robertinho, não posso esquecer do Robertão, que também habita esse corpinho pas mal e tal... Desculpem, leitores, o desabafo. Acho que é a primeira vez que escrevo algo assim, tão confessional, aqui no blog. Faz parte do momento que estou vivendo. Sempre achei que escrever organiza as idéias, elabora o pensamento. Se estiver chato, perdão! Prometo sair logo da crise e voltar a escrever coisas mais interessantes. Por enquanto, na minha cabeça, só dá eu, eu, eu... Mas o dia 25 já está aí! Depois, tudo vai melhorar.

Na foto, o bar do Ritz, um dos locais onde mais me dedico à reflexão...

2011-03-30T11:25:00.000-07:00

PAR MOI-MÊME...

Finalmente estreei o meu primeiro espetáculo solo. É como dar à luz um filho. Além da felicidade de constatar que tudo deu certo, que funciona junto à platéia, que dei conta do que me propus a fazer, tem também o prazer de ser algo feito por mim mesmo, como diz o título do post, em francês. Uma das metas que me tinha proposto para 2011 era provar pra mim mesmo que sou capaz de ser empreendedor. Isso eu consegui e representou uma superação de limite pessoal. É claro que sozinho eu não teria conseguido fazer coisa alguma. O fazer teatral, por definição, é uma atividade coletiva. E essa pequena vitória, que representa o pontapé inicial de uma trajetória que espero longa e bem sucedida, só me foi possível graças à ajuda inestimável da produtora Kátia Graceli, da KG Produções, de São José do Rio Preto, que embarcou comigo nessa loucura. Eu não sei o que teria sido de mim sem ela, o pianista Aimar de Noronha Santinho, Silviane Ticher, Weidy Barbosa Leite, Kleber Montanheiro, toda a equipe do Teatro Municipal de S. José do Rio Preto e a imprensa local, que também deu o maior apoio, com matérias bacanérrimas. Esse post é basicamente um agradecimento público e coletivo a todas essas pessoas e mais a Carlos Bertuol, Eliseu Cabral, Cau Saccol, Agnes Zuliani e quem mais eu possa estar esquecendo de mencionar. Solo é maneira de falar. Par moi-même é maneira de falar. Como já dizia o poeta, é impossível ser feliz sozinho... Agora é só arregaçar as mangas e trabalhar!

Na foto, Betina Botox sai de cena clicada pelo maravilhoso fotógrafo Ricardo Boni, a quem também sou grato.

2011-03-23T08:18:00.000-07:00

ENFIM SOLO...
Esse fim de semana estreio meu primeiro espetáculo solo: Piano, Voz & Personagens, acompanhado do pianista Aimar de Noronha Santinho, em São José do Rio Preto. Ok, não estarei sozinho em cena, o Aimar estará comigo. Mas não deixa de ser um solo de ator, serei o único ator em cena. E é também uma maneira de iniciar a carreira solo sem me sentir completamente desamparado... Todo mundo me pergunta: Por que em São José do Rio Preto? Como se fosse menos importante a gente estreiar numa cidade do interior. Ora, porque foi onde tudo se arranjou para que o espetáculo nascesse e se construísse! Estive lá recentemente, acompanhado de minha amiga Agnes Zuliani, no espetáculo Solos de Verão, que criamos para o Janeiro Brasileiro de Comédia, evento que acontece anualmente naquela cidade. Nessa ocasião, tive a oportunidade de reencontrar minha amiga e produtora local Kátia Graceli, que há uns três anos atrás levara a Terça Insana para Rio Preto. A recepção do público para o nosso espetáculo foi tão boa e motivadora, que senti enorme vontade de estar lá novamente. Então Kátia me sugeriu que criasse um espetáculo meu, que ela produziria e faríamos a minha estreia nacional no Teatro Municipal de São José do Rio Preto. Eu adorei a idéia e, louco que estava pra fazer alguma coisa realmente minha, cheguei em São Paulo e botei mãos à obra. Por indicação de Antonio Vaz Leme, músico que acompanhou meu amigo Edson Cordeiro em vários projetos, cheguei ao pianista Aimar de Noronha Santinho, com quem estou tendo a honra e o prazer de trabalhar. Há bastante tempo que estava querendo juntar música e humor, o que, de certa forma, eu já havia feito quando ainda estava no elenco da Terça Insana, acompanhado de Cida Moreira. Agora, nesse Piano, Voz & Personagens, finalmente realizo o meu intento: Tenho um recital de humor. Faço seis personagens e um quadro antigo, que criei bem o começo da Terça Insana, ainda no Next Cabaret, chamado Jornal Insano e agora rebatizado de Telejornal Musical. Os personagens cantam, o pianista executa temas musicais variados e um dos personagens chega a tocar piano a quatro mãos com ele. É como se fosse o meu acústico. Exaustivamente delicioso de fazer. Estou contando os dias para a estreia. Quem morar em Rio Preto ou região, não deixe de assistir. Sábado, dia 26, às 21 horas e domingo, dia 27, às 20 horas. MERDE!!
Na foto, a arte chiquérrima criada por meu amigo Carlos Bertuol.

2011-03-21T15:36:00.000-07:00

ADAPTAÇÃO
Não estou me referindo ao genial filme dos irmãos Kaufman, cuja história gira em torno de um livro sobre orquídeas, apesar de que vou falar sobre elas também. O título do post refere-se a uma adaptação no programa do fim de semana que tive que fazer para compensar o cancelamento do show da cantora alemã Ute Lemper. Há anos que sonho em assistir Ute o vivo. Quando ainda morava em Porto Alegre, nos anos oitenta, um amigo me deu de presente uma fita K7 gravada com canções de cabaret interpretadas por ela. Lembro-me especialmente de Surabaya Johnny, de Kurt Weil e Bertold Brecht, que eu já conhecia da versão em português gravada por Cida Moreira. Desde que moro em São Paulo, Ute Lemper já havia vindo cantar uma ou duas vezes aqui, mas eu nunca pude assiti-la. Dessa vez me preparei todo, comprei os ingressos antecipadamente e, na última hora, o show foi cancelado. Dommage... Passado o jato de água fria que representou para mim essa mudança repentina e indesejada de planos, resolvi ser feliz com o que o fim de semana tinha para oferecer. E foi muito bom. No sábado, logo pela manhã, fomos à belíssima exposição de orquídeas, que acontece anualmente na Sociedade Brasileira de Cultura Japonesa, no bairro da Liberdade. Além das belíssimas orquídeas expostas, no andar térreo havia a feira, onde era possível comprá-las para levar para casa. Eu, que tenho especial admiração por tudo que se relaciona à cultura japonesa, adorei o programa. À tarde fomos assistir ao concurso Miss La Cage 2011, uma deliciosa e irreverente brincadeira organizada pelos bailarinos que fazem parte do elenco do musical A Gaiola das Loucas, cujas últimas apresentações foram nesse fim de semana. Cada bailarino interpretava uma miss que representava um país diferente. A vencedora foi a Miss Tailândia, interpretada por Bruno Kimura, que, travestido, fica uma mulher perfeita. De seu traje típico saíam bolinhas tailandesas usadas na prática do pompoarismo... O júri era composto, entre outros, por Miguel Falabela, Diogo Vilela, Cininha de Paula e o produtor Sandro Chaim. Divertidíssimo. À noite fui na casa de meu amigo Cau Saccol, que recebeu amigos para tomar vinho e celebrar a lua cheia que, infelizmente, não pode ser vista em céu paulistano... O tempo, por aqui, anda bastante chuvoso ou, no mínimo, nublado. E assim se passou o fim de semana, inicialmente frustrado pela ausência de Ute Lemper, mas devidamente adaptado para o que tinha de ser... Bonne semaine à tous!

Nas fotos: A diva Ute Lemper, Miss La Cage 2011 e orquídeas da exposição.

2011-03-18T13:04:00.000-07:00

ELLA SINGS COLE
Com todas as evoluções tecnológicas que digitalizaram a música, minimizaram formatos e midias, eu continuo ouvindo música em CD. Foi o máximo que consegui alcançar na escala da evolução tecnológica. E, consequentemente, compro muito CD. Aliás, já não tenho mais onde guardar CDs aqui em casa. E um dos mais ouvidos, de todos que tenho, é Ella Sings The Cole Porter Song Book. Um álbum duplo onde Ella canta grande parte dos hits de Cole Porter, cuja obra é composta quase que inteiramente de hits, como quem assovia distraidamente uma melodia qualquer, ou cantarola no banho. É impressionante como Ella canta sem fazer o menor esforço. As elaboradas melodias de Cole Porter saem da sua boca com a naturalidade de quem está falando algo doce no seu ouvido. Não me canso de ouvir. E, por incrível que pareça, esse CD cai bem em absolutamente todos os momentos e locais. Em casa, tomando um drink. No carro viajando pra praia. Na praia em si, com o walkman de frente pro mar.. E o que mais você inventar de possibilidades, momentos e locais. A interpretação de Ella para I Love Paris, por exemplo, é definitiva. Os arranjos são sofisticados, as melodias requintadas e a interpretação de Ella sempre é, no mínimo, elegante. Ellagante. E a audição segue com You Do Something to Me, Easy to Love, Love for Sale, So in Love, Night and Day, Begin the Beguine e etc. Passando pela incrível Every Time We Say Goodbye...Mais de trinta canções. E, no final, erros que Ella cometeu durante a gravação de Let's Do It (Let's Fall in Love), se é que isso é possível, Ella errar. Até tossindo ela é afinada...E reclama: It's so long!
Conheci esse CD em 2007, quando voltei pela primeira vez a Paris desde que lá morara, em 1990/91. Adoro o mais que perfeito: Morara. Acho chique. Acho digno. Pois foi na cidade luz que me apaixonei por essa obra de Ella e Cole e não me cansava de bater perna pelas ruas de Paris ouvindo adivinha o quê? I Love Paris. Que foi, aliás, a primeira canção que quis aprender quando comecei a fazer minhas aulas de canto com Cida Moreira. E é a mais pura verdade: Eu amo Paris na primavera, no outono, no inverno e no verão. Every moment of the year, como diz a canção. Meu amigo João Faria, que mora lá desde os anos noventa, tinha em casa esse CD que ficou no meu walkman durante as duas semanas que durou aquela minha estadia. Depois, quando cheguei aqui, encomendei pela minha irmã Rita, que mora nos Estados Unidos, e ela me presenteou no Natal daquele ano com ele. Até hoje é o CD que mais viaja comigo, além de ter cópia dele no meu leptop. Eu recomendo! Ah, pra vocês que são tecnologicamente evoluídos, dá pra baixar na internet no blog Elemento Musical. Fica a dica. E agora vou continuar ouvindo Ella cantar para mim. Au revoir...

2011-03-17T09:21:00.000-07:00

17 DE MARÇO

Se estivesse viva, hoje a cantora Elis Regina completaria 66 anos de idade. Infelizmente, ela partiu, precocemente, aos 37. Eu sempre fui e continuo sendo grande fã dessa que foi, pra mim, a maior cantora brasileira. Minha paixão por Elis começou quando eu tinha catorze anos e fui morar em Porto Alegre para fazer o segundo grau. No apartamento das minhas irmãs tinha o LP Falso Brilhante, que alguém dera de presente de aniversário para minha irmã Raquél. Esse álbum foi a minha porta de entrada para a obra de Elis. Depois de escutá-lo exaustivamente, comecei a comprar todos os discos de Elis que encontrava pela frente. Estávamos no ano de 1978 e quatro anos depois, em 1982, ela faleceu. Já contei aqui no blog da ciumeira da minha mãe no dia da morte da Elis, mas vale repetir: Minha mãe, que morava no interior, ia a Porto Alegre nos visitar de uma a duas vezes por mês. A sua chegada sempre era para mim motivo de grande alegria e eu ia recebê-la lá embaixo, na entrada do prédio. Pois no dia da morte da Elis eu chorava tanto que ignorei completamente a chegada de minha mãe. E ela mandou essa: Nossa! Quase não consegui subir as escadas, tal a cachoeira de lágrimas que está rolando até lá embaixo! Quero ver se quando eu morrer tu vais chorar tanto quanto estás chorando pela Elis...Minha querida mãezinha já se foi e eu chorei, sim, muito mais por ela do que pela Elis... Mas até hoje sinto muito a falta da minha cantora preferida e fico sempre imaginando o que ela estaria cantando se estivesse viva. Durante muito tempo imaginei Elis cantando Exagerado, de Cazuza, por exemplo... Hoje não sei, acho que ela cantaria Thiago Pethit, sempre antenada que era em lançar novos compositores. Minha amiga e vizinha de porta do apartamento da Rua Garibaldi, em Porto Alegre, Annelise Hachmann era, como eu, apaixonada pela Elis e, durante algum tempo, nos reuníamos no dia 17 de março para uma comemoração íntima, nossa, na qual homenageávamos Elis ouvindo seus discos, vendo fotografias e bebendo vinho. Com o tempo a vida vai seguindo, a gente vai se acostumando com as perdas, surgem novos talentos... Cássia Eller foi, durante muito tempo, minha preferida. Mas, como Elis, até hoje, nunca mais. Seu lugar continua vago. Nem sua filha Maria Rita, de quem sou grande admirador, conseguiu ocupar. Guardo até hoje o autógrafo que Elis me deu quando fui assistir ao seu show Essa Mulher, em 1979, em Porto Alegre, no Teatro Leopoldina. Em 1980 tive o privilégio de assistir, no Canecão, no Rio de Janeiro, ao show Saudade do Brasil, na minha opinião o melhor show de música a que jamais assisti. Tenho tudo o que sai dela e sobre ela em DVD e já comprei quase tudo o que tinha em vinil em CD. E, quem for a Porto Alegre e quiser conhecer, na Casa de Cultura Mario Quintana existe um memorial dedicado a ela. Seu último show, O Trem Azul, eu assisti, também em Porto Alegre, no ginásio de esportes Gigantinho. E até hoje adoro, de vez em quando, chegar em casa, colocar uma luz mais baixa, abrir um vinho e ficar degustando a obra de Elis. Isso mesmo: Elis, não basta apenas ouvir. É preciso degustar...

A foto que ilustra o post eu ganhei de um amigo que trabalha no jornal Zero Hora, de Porto Alegre.

2011-03-14T14:10:00.001-07:00

O VÔO DA BORBOLETA
Eu sou um grande admirador do colunista, romancista, contista e dramaturgo Antonio Bivar. Gosto de tudo o que ele escreve. Aliás, uma das primeiras peças de teatro a que assisti, em 1978, em Porto Alegre, foi justamente Alzira Power, de sua autoria. Vivíamos o auge da censura e eu, no auge dos meus catorze aninhos, só consegui entrar no teatro devido a uma distração do segurança que ficava na porta...Um dia li na coluna do Bivar em uma revista que, certa feita, quando ele trabalhava para Samuel Wainer em uma de suas publicações, Samuel teria dito: Bivar, escreva sempre, e sempre entregue seus textos no prazo. Se um dia faltar assunto, e isso vai acontecer, invente. Escreva, sei lá, sobre o vôo da borboleta. Mas escreva. É isso: o vôo da borboleta do título do post significa o meu momento falta de assunto. Demorou mais de um ano, mas chegou. Já estamos na metade do mês de março e eu só havia escrito um post. E não é que não esteja acontecendo nada na minha vida, na cidade, no país ou no mundo. Imagina! O Japão na calamidade em que se encontra. Os preparativos para a visita de Obama, o casamento do príncipe William, a despedida do carnaval, o Mau Mau que deixou a casa do BBB 11, a Glória Pires presa injustamente na novela... Mas sabe a síndrome da página em branco? Que se transmutou em uma tela do word te olhando vazia? Eu tenho um compromisso, comigo mesmo e com os leitores, de alimentar esse blog. Por isso, minha borboleta de asas coloridas e brilhantes voa feito louca dentro de casa, se debatendo nos móveis, janelas, lustres... Agora ela fez um pouso na tela do computador. Ficou tão lindo! Imaginem uma borboleta em São Paulo, flanando perdida pelos Jardins, errando de prédio em prédio, até que encontra aberta a minha janela, me vê parado em frente ao computador e pensa – se é que borboletas pensam – Pobre escritor sem assunto, preciso ajudá-lo. Obrigado, borboleta. Acho que você está conseguindo me salvar. Deixa eu ver...É, já tenho quase meia página de texto... Valeu! Meu olhar se divide entre a borboleta pousada na tela e a cuia do chimarrão. Sim, eu mantenho o gauchesco hábito do chimarrão diário. Sozinho, mas mantenho. O bom, lá no Rio Grande, é que os amigos sempre passam na sua casa, no fim da tarde, pra tomar chimarrão juntos. E aí sim, assunto é o que não falta! Semana que vem, mais precisamente no dia 22, vai completar quinze anos que estou morando em São Paulo... E ainda assim sigo tomando meu chimarrão, falando com sotaque gaúcho e escrevando sobre borboletas pra disfarçar a falta de assunto. Obrigado, Bivar. Um dos meus escritores preferidos me salvando do constrangimento de não ter o que dizer... Mas, como dizia Clarice, outra das minhas preferidas, há tanto o que se ler nas entrelinhas... À bientôt!
Na foto, Bivar e Leilah Assumpção nos anos setenta.